IMPERTINENTE ZEN

Patti Smith - Dream of Life.

2010-12-02T15:13:00.006-02:00

(belo!, o que mais???)

FLORAIS DE BACH.

2010-12-02T11:29:00.008-02:00

ELA TOMOU BOLINHA PRA DEIXAR A FILHA NA SARJETA
A VIDA É TAMBÉM LIXO E NÃO SÓ FLORAIS DE BACH
POR ISSO AS FLORES QUE EU IA LHE MANDAR
ESQUECI NUMA GAVETA
NÃO QUE TENHA TE ESQUECIDO
É SÓ VIR AQUI BUSCAR

DEPOIS DO OITAVO COMPRIMIDO O ESCURO SE ACENDEU
DEPOIS DO OITAVO COMPRIMIDO, NÃO ERA ELA, ERA DEUS
DEPOIS DO OITAVO COMPRIMIDO, ERA ELA, E ESTAVA SÓ

...DEPOIS...

NÃO SEI SE AINDA
É POSSÍVEL
SER FELIZ
...

(augusto fiorin)

...

2010-08-23T13:24:00.011-03:00

É melhor eu avisar logo que não sou um iluminado, e que pessoa alguma nessa sala jamais vai se tornar um iluminado. Não há tal coisa como uma pessoa iluminada. Isso é uma contradição. Gostaria também de dizer que o que está acontecendo aqui não é ensino de qualquer espécie. Não há nada a ser ensinado aqui, porque não há ninguém aqui que precisa aprender nada. Tudo o que está acontecendo, na realidade, é uma reunião de amigos lembrando-se de algo que talvez tenham perdido ou de que tenham se extraviado. Algumas das pessoas presentes, inclusive, têm se lembrado de já terem percebido, ou vislumbrado, o que eles pensam que foi perdido. Mas a natureza do que nós pensamos que se perde é atemporal, e curiosamente, por absolutamente simples e imediata, é a única coisa que jamais nos deixou. É o simplesmente ser. O ser sem o conhecimento de ser. O estar sem o conhecimento de estar. Como quando somos crianças. Mas aí chega alguém e diz: “Você é fulano”. “Você é sicrano”. “Você é uma pessoa”. E de alguma forma, a mente – o pensamento 'eu', a idéia de que 'eu sou uma pessoa’ – assume a energia do ser, identificando-o como fulano, ou sicrano, ou com o que quer que seja – é preciso ser mais –, e dá-lhe um nome, um rótulo para começar; e então a idéia de 'eu' passa a ser o principal investimento da vida. Se você olhar para o mundo aparente em que vivemos hoje, verá que se constrói em cima do ‘eu’. É tudo sobre a pessoa, sobre ser bem sucedido ou ser um fracassado. A gente cresce acreditando e reforçando a idéia de que existe alguém, de que esse alguém está em meio a uma viagem chamada ‘minha vida’, e de que tal viagem dura um tempo determinado. Todo investimento passa a se resumir então em "Eu sou uma pessoa e tenho que me realizar como tal". Assim listas a serem trabalhadas vão surgindo. Primeiro sobre ser um bom filho, depois sobre ser um bom aluno. Em seguida uma lista de exigências de como ser um bom trabalhador, normalmente acompanhada por uma de como ser um bom marido, esposa ou companheira. Algumas pessoas se voltam para a religião para descobrir o que é que está faltando em suas vidas, e novamente lhes é apresentada uma lista de exigências que têm necessidade de cumprir antes de poderem se tornar dignos ou aceitáveis. Há tantas idéias sobre como se deve viver quanto há pessoas no mundo. Além de um sem número de sutis níveis de realização pessoal – alguns deles negativos. Porque para algumas pessoas, fazer-se de vítima parece ser um grande sucesso! E jogam esse jogo simplesmente porque acreditam ser alguém. Começa-se a fingir ser alguém, e se leva isso tão a sério que se esqueçe estar fingindo – a pretensão de ser alguém se torna tudo. Muitas pessoas vivem a totalidade de suas vidas assim. Algumas, entretanto sentem que tendo passado por todas estas listas, ainda há algo que falta. Então pensam: “Talvez eu possa encontrar alguma coisa, uma terapia... Talvez um terapeuta possa me dizer o que está errado, o que está faltando”, de modo que iniciam uma outra lista. E de novo há a necessidade de se tornar algo para se tornar algo. Mas para alguns, por alguma razão, nenhuma dessas coisas, religião, terapia, seja o que for, parece ser suficiente. E num dado momento ouvem falar de algo chamado iluminação, talvez a última peça do quebra-cabeça. Então saem à procura de alguém fingindo ser um guru, de quem fingem ser discípulos. E um começa a edificar o outro. O mestre que vai ensiná-los a se tornar iluminados fica maior e maior, e eles se sentem cada vez mais importantes porque o seu mestre parece cada vez mais importante. Claro que é outro jogo maravilhoso da pretensão, com outra lista agregada ao cenário: a meditação. O “estar aqui e agora e não pensar”. Você pode ler os livros e ir ver esses caras que te dizem isso. E até pode estar 'aqui e agora' por até três ou quatro minutos, e talvez não pense por cinco segundos. Mas para ser honesto sobre a iluminação, você deveria, isso sim, era se jogar de um penhasco. É tudo fingimento, ao mesmo tempo em que é totalmente divino. Cada instante de sua vida até o presente momento tem sido absoluta perfeição divina. E nada poderia ter sido diferente. No conjunto, na forma e até nas escolhas aparentes, sua vida é totalmente adequada e divina. Não fosse a idéia do ‘você’ ser reforçada o tempo todo, a ênfase em que há alguém... A pretensão do ‘eu’ passa a ser reforçada até mesmo na busca da iluminação, porque o chamado mestre vai dizer a você: “Eu me tornei iluminado”. “Eu sou uma pessoa iluminada e você pode se tornar uma pessoa iluminada como eu”. Entretanto é uma falácia!, porque despertar, na verdade, é a constatação de que tudo o que está acontecendo – a idéia da existência de um 'eu' – é uma pretensão. É simples assim, absolutamente simples. Você finge ser você. Você finge estar aí sentado olhando para mim, tentando obter alguma coisa, quando na verdade não há ninguém sentado e nem nada para se obter.

(de um encontro com tony parsons)

NELSON GARRIDO - Todos los Santos son Muertos.

2010-08-02T13:27:00.004-03:00

(com uma mistura irreverente da linguagem iconográfica da religião, sexo, humor e imaginação popular; baseado na experimentação com vários meios de expressão, em um processo no qual a partir de uma foto de teste, a estética da feiúra e do erotismo revisto em termos de sacrifício religioso, da violência como um gatilho para reações são agregados e se tornam uma constante, o trabalho de nelson garrido apresenta um desafio para o sistema de normas e crenças socialmente aceitas. nascido em 1952, em caracas, o artista que cursou o primário e secundário na itália, frança e chile, e mais tarde (1966 - 1967), em paris, estudou fotografia com o artista carlos cruz diez, hoje, ao utilizar suas próprias experiências e métodos para ensinar, criou na ong espacios de la criación, um ponto de referência na prática artística venezuelana atual)

O Último Tango em Birigüi - cap XII.

2010-07-23T11:14:00.002-03:00

Girei a maçaneta e empurrei.
Trancada.
Acariciei as chaves no fundo do bolso.
Bobamente altruísta saí de casa para lhe dar espaços. Desenrolar chão sob seus pés. Como se chão fosse tapete, e vermelho.
Agora me amedrontava abrir a porta sem aviso.
Passarinho me contou que o Péricles andava fazendo dinheiro.
Vendendo imóveis abaixo do preço.
Há dias em vão eu o procurava.
E a cada dia mais difícil.
No escritório, no apartamento quando telefonava, havia ido ou não era hora de chegar.
O Munir na mesma, doido de pedra.
A Abadia reunindo exércitos de ocupação.
O alarmezinho de dentro apitando: “Cuidado! Perigo, perigo!”
Acariciei as chaves outra vez.
A cabeça do menino.
No relógio dez e tanto da madrugada.
Bati.
_Esqueci a chave no rancho!
_Não esquece a cabeça por que tá grudada – ouvi enquanto abria.
_Saudade?
Se esquivou do beijo.
Festejou o João.
_E o meu hominho, lindo, meu sujinho de sol?
Insisti em colar meu rosto no dela.
Insidiosa serpente emplumada, ir subindo por baixo dos cabelos.
_Pára, por favor.
Não parei.
_Pára.
_...
_Naaão.
_...
_ Já disse que não – foi seca. E do último não ao tapa uma fração de segundos.
Menor o tempo de reação.
Olhamo-nos assustados.
Se atirou no sofá.
Sangue num dos cantos da boca.
Lágrimas.
_Não foi nada mãe – o menino consolou.
Eu e a P!nk nos esbarramos no corredor. O retrato perfeito de uma noite perdida na rede.
Comentei algo sobre olheiras naquela idade e fui deliberadamente cruel quanto às espinhas.
Tinha com o rosto em fogo por espremê-las.
Gordinha e com a pele horrível. Certa vezes falou da impressão de que as espinhas eram na verdade órgãos excretores expecialmente arquitetados para eliminar imundícies de sob a pele. Cuzinhos transitórios, auxiliares do cu-mór que surgiam nos lugares mais variados, cumpriam sua função e cicatrizavam.
_É uma sensação maravilhosa andar por coberta de bombas-relógio de excrementos – disse dessa vez.
E eu pensei: “Que fina ironia, quem sai aos seus não degenera”.
_Que foi? – referiu-se a mãe.
_Sei lá, deve estar de chico de novo. É chico o tempo todo nessa casa.
Ô frieza.
Ô diabo de não-sentir analgésico.
De me armar a proteger já a primeira face.
Como se fosse possível evitar o inevitável.
Coisa cega.
Gelada.
Sem pai, mãe ou abrigo sob o sol.
Sem descanso.
Então chorei como há muito não chorava. Chorei de fazer tremular as divisórias do box. De sensibilizar as paredes, fazê-las arfar.
Depois assoei o nariz no papel higiênico.
Lavei o rosto.
Me olhei no espelho.
Recentemente soubera do Paulo. Que tinha se conformado, posto a cabeça no lugar. A culpa não era de ninguém. Ele é que por si foi ficando voraz.
Serviu de lição.
Comandava das sombras agora.
Muitos valetes cairiam antes de lhe botarem as mãos outra vez.
Gente sua na pedra.
Que é onde se bate o martelo. Onde tudo o que se queira comprar há quem venda e tudo que se queira vender há quem compre.
Gente sua pelas garagens.
Infiltrada.
Jogando o jogo.
_Isso não pode mais acontecer – disse Silvia mais tarde. Cheirava à cânfora da pomada que passou no rosto.
_...
_Acabou o respeito.
_...
_Você me bateu.
_Você bateu, eu reagi.
(Pausa)
_No quê cê tá pensando? – perguntei.
Imaginava o pior: “Pronto, ela e o camarada se acertaram”. Mas qual, ficou por um tempo pensativa e..., desabou outra vez.
Dessa vez em meu ombro.
_Certeza de que cê não tem nada pra me contar?
O quente das lágrimas atravessavam o pano da camisa.
_Alguém te importunando?
_...
_Silvia?
_...
Dou três chances antes de tomar qualquer atitude. Sempre, com relação a qualquer coisa ou pessoa.
É bem dizer um sistema, um modo de vida.
Três toques.
Três apitos.
Uma lei minha, tácita, não mania ou superstição.
Como quando você diz para uma criança: “Não mexe aí”. “Pára”. “Ó, é a última vez”.
E era a segunda que lhe perguntava o que é que tava acontecendo?
Se tinha algo para me contar?
Ela obviamente sabia do que eu falava. Todos aqueles anos juntos não tinham sido em vão. Criando os filhos assim, tratando da vida.
Na terceira vez não sei do que sou capaz.
Já devo ter dito que nunca fui de agüentar por muito tempo que me pisassem nos calos.
E até amor tem limite.
E insegurança.
Certo dia, quando ainda tínhamos dois carros, e os telefonemas – no início sempre discretos – ainda nem incomodavam tanto, de passagem vi o que ela usava no estacionamento do supermercado.
Meio de semana.
Um calor insuportável.
Dei a volta no quarteirão e parei.
Na memória as tardes passadas com a mulher do Paulo, em que ela deixava o seu carro num lugar público e saíamos no meu.
Eu descconfiava, mas foi ali que a ficha caiu.
E como é amargo digerir do próprio veneno.
Tanto que desentendi.
Rodei aparvalhado pelo labirinto de gôndolas, pensando que talvez não fosse mais capaz de administrar minha própria vida. Há muito não entreva num mercado ou comprava cuecas. Logo não saberia mais nem limpar a bunda sozinho.
Será que se conheceram no supermercado, encoxando-se nas filas dos caixas? De namoro ao escolher a marca do sabão em pó?
Queria encontrá-la.
Tomar um refrigerante gelado.
Encontrei parada com o carrinho e ele vindo todo sorridente de lá.
Ela me viu.
Ele entendeu seu cumprimento sem graça apenas quando encostei.
_Tudo bem? – estendi a mão.
_Sua esposa??
Filho da puta! Como se não soubesse.
_Confundi com a minha cunhada.
Mandei o Afonso checar.
De cara não levantou nome nem o que fazia.
A coisa veio pingando aos poucos.
De cara só que vivia pegando mulher casada. Que era um estilista na coisa, um expert.
Daí em diante apenas um carro. Desconfiança generalizada. E apelando para os meus brios, passei eu mesmo a escolher meus objetos de uso pessoal.
Daí em diante o bisturi da doçura.
Moita.
Dissimulação.

(augusto fiorin)

VIOLETA PARRA - Gracias a la Vida.

2010-07-20T09:08:00.007-03:00

Compositora, cantora, artista plástica e ceramista, a chilena Violeta del Carmen Parra Sandoval, é considerada a maior figura do folclore, e a fundadora da música popular de seu país. Nascida em 4 de Outubro de 1917, no seio de uma família humilde e numerosa, em San Carlos, província de Ñuble; filha de um professor de música e folclorista, e de uma camponesa que cantava e tocava violão, aos nove anos Violeta começou a cantar e a tocar, e aos doze compôs as suas primeiras canções. Mais tarde, devido a dificuldades econômicas e ao pai doente, abandonou os estudos para ir trabalhar no campo. O começo da sua vida artística não foi fácil. Suas primeiras apresentações deram-se em casas modestas e bares, cantando com os irmãos, boleros românticos e toadas populares.
Em 1938 se casou com o ferroviário Luis Cereceda, com quem teve dois filhos: Isabel e Angel, parceiros com os quais veio a realizar a maior parte do seu trabalho. Separou-se em 1948, e já no ano seguinte se casou novamente. União da qual nasceram Carmen Luísa e Rosita Clara. Mas mesmo assim continuou sua viajem itinerante pelo país, atuando em circos e teatros, agora na companhia dos filhos mais velhos. Impulsionada pelo irmão Nicanor, em 1952 começou a percorrer as regiões rurais, descobrindo a poesia e os cantos populares que mais tarde compilou e gravou. Em 1954 recebeu o premio "Caupolicán", concedido a folcloristas, e no mesmo ano viajou para a Europa, para a Polônia, participar no festival da Juventude, França e União Soviética. Em Paris, onde permaneceu por dois anos, gravou os primeiros LPs, apareceu em programas de televisão e de rádio, fazendo contato com diversos artistas e intelectuais. Regressou ao Chile em 1956 para trabalhar na Universidade de Concepción, onde fundou o Museu de Arte Folclórica Chilena. Começou a fazer cerâmica e tapeçaria, a organizar recitais, escrever e pintar. Expôs seus trabalhos em Santiago, na Feira de Artes Plásticas. Publicou em 1959 um livro intitulado "Contos Folclóricos Chilenos". Em 1960, no dia do seu aniversário conheceu o músico suíço Gilbert Fevré, por quem se apaixonou. Em 1961 se mudou para a Argentina, e mais tarde, na companhia dos filhos, viajou novamente para Europa, a convite da Finlândia, para participar do Festival da Juventude, passando pela Alemanha, Áustria, Itália, França, União Soviética e Suíça. Expôs no Museu de Artes Decorativas (pavilhão de Marsan do Louvre) em Paris, tornando-se a primeira artista latino-americana a expor individualmente nesse museu. A televisão suíça gravou um documentário sobre a sua obra. Inaugurou em 1965, em La Reina, juntamente com seus filhos Isabel e Ángel, e os folcloristas Patricio Manns, Rolando Alarcón e Victór Jara entre outros, um centro cultural chamado "La Carpa de La Reina", com o objetivo de convertê-lo num local de referência para a cultura folclórica do Chile. Em 1966 viajou para a Bolívia, onde atuou de diversas apresentações com Gilbert Favré. Regressou ao Chile, e, em La Reina, escreveu suas últimas composições, e com 50 anos, no dia 5 de fevereiro, pôs termo à própria vida. Algumas fontes apontam como causa as sucessivas depressões causadas pelo fracasso do empreendimento de La Reina e por desgostos amorosos, bem como pela morte da sua filha Rosita Clara em 1954, o que nunca se saberá ao certo.

GRACIAS A LA VIDA / OBRIGADO À VIDA

Gracias a La, vida que me ha dado tanto
me dio dos lucero,s que cuando los abro
perfecto distingo lo negro del blanco
y en el alto cielo, su fondo estrellado
y en las multitude,s el hombre que yo amo.
Obrigado à vida, que tem me dado tanto
deu-me dois olhos, que quando os abro
perfeitamente distingo o preto do branco
e no alto céu, o seu fundo estrelado,
e nas multidões, o homem que eu amo.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto
me ha dado el oido, que en todo su ancho
graba noche y dia grillos y canários,
martillos, turbinas, ladridos, chubascos
y la voz tan tierna de mi bien amado.
Obrigado à vida, que me tem dado tanto
deu-me o ouvido, que em toda a amplitude
grava noite e dia grilos e canários,
martelos, turbinas, latidos, chuviscos
e a voz tão terna do meu bem amado.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto
me ha dado el sonido y el abedecedario
y con él las palabras que pienso y declaro
madre, amigo, herman,o y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando.
Obrigado à vida, que me tem dado tanto
deu-me o som e o abecedário
e com ele as palavras com que penso e falo
mãe, amigo, irmão, e luz iluminando
a rota da alma de quem estou amando.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto
me ha dado la marcha de mis pies cansados
y con ellos anduve ciudades y charcos,
playas y desiertos montañas y llanos,
la casa tuya, tu calle y tu patio.
Obrigado à vida que me tem dado tanto
deu-me a marcha dos meus pés cansados
e com eles andei por cidades e charcos,
praias e desertos, montanhas e planícies,
pela tua casa, tua rua e teu pátio.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto
me dio el corazón que agita su marco
cuando miro el fruto del cerebro humano,
cuando miro el bueno tan lejos del malo,
cuando miro el fondo de tus ojos claros.
Obrigado à vida, que me tem dado tanto
deu-me o coração que se todo agita
quando vejo o fruto do cérebro humano,
quando vejo o bem tão longe do mal,
quando vejo no fundo do teus olhos claros.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto
me ha dado la risa y me ha dado el llanto,
asi yo distingo dicha de quebranto
los dos materiales que forman mi canto
y el canto de todos, que es mi propio canto.
Obrigado à vida, que me tem dado tanto
deu-me o riso e deu-me o pranto,
assim eu distingo a felicidade da tristeza,
os dois materiais de que é feito o meu canto
e o canto de todos, que é o meu próprio canto

Gracias a la vida
Gracias a la vida
Gracias a la vida
Obrigado à vida
Obrigado à vida
Obrigado à vida

(violeta parra)

Então você veio???

2010-06-29T18:03:00.003-03:00

_Então você veio? – constatou Yao-shan quando Kao apareceu num dia de chuva.
_Sim, mestre.
_Você está bastante molhado, não?
_Nada de bater nesse tambor – disse Kao.
Acontece que Yun-yen e T’ao-wu também estavam presentes.
E Yun-yen falou:
_Se não há couro algum aqui, que tambor há para bater?
E T’ao-wu:
_Não há tambor aqui, que couro há para bater?
E:
_Que bela melodia temos hoje – Yao-shan disse por fim.

(véio chinês)

É Chegada A Vigésima Quinta Hora, O Admirável Mundo Novo.

2010-06-15T10:36:00.002-03:00

1.
Celular novo via Sedex. O antigo, um dia, no bolso do jeans, de fogo numa festa, atirou-se comigo na piscina.
O visor, desse agora, é sensível ao toque. Modelo igual a letras e algarismos.
E.
Uma canetinha?! – penso.
Enquanto ele: Oba uma espada!!!
Conecto o carregador à tomada e ao carregador o aparelho – ingerir alimento.
E ponto.
Mas, logo.
“Suas definições de vírus foram atualizadas”
_Ãã?
_Eu não disse nada.
_Disse sim.
_Eu não.
_Com voz de aeroporto.
_Ah, foi o anti-vírus.
_O anti-virus??
_A nova versão do Avast que eu instalei.
_O anti-vírus fala?
_É chegada a vigésima quinta hora – digo –, o admirável mundo novo.
E ele pára.
E pensa.
E cala.

2.
_Lelê, preciso que você vá ao banco pra mim.
_Agora, chefe?
_Tô acabando de preparar o depósito – eu falo, já às voltas com os cheques e o envelope.
_E eu? – o moleque pergunta.
_Você vai junto, pra ir aprendendo.
_Mas eu já sei.
_Tá fora de hora, é melhor ir um adulto.
_E a Lelê é adulto?
_...
_Se liga! – ela diz.
E saem.
E.
Não demora.
_Pai?
_Já.
_O caixa eletrônico tava em greve.
_Todos fora de serviço – ela devolve o envelope.
“AS MÁQUINAS VÃO DOMINAR O MUNDO”.
_O quê? – perguntam em coro.
_Nada, pensei em voz alta.
E.
Horóscopo de hoje: “O que você desejar será. Eis o grande problema. Será que você controla seus desejos?”.

3.
Resolvo as cruzadas.
Deixo o jornal.
Pego o telefone.
Ele lá.
Tento uma ligação.
Não consigo.
Ele ainda lá (de butuca).
Tento de novo.
Nada.
Então, não é que o diabo do celular fala.
E com voz própria.
De aeroporto.
Quase deixo cair.
Não entendo o início da frase, apenas o ‘por favor’ no final.
Ele repete.
Entendo outra vez só o ‘por favor’.
O meleque ri.

E diz.
_Daqui a pouco ele saca a espadinha dele e toma o controle.
Eu olho.
Só.

(Augusto fiorin)

ALEIJADINHO: A Terceira Mão, ou O Pássaro com Cinco Asas.

2010-06-08T17:40:00.010-03:00

(profeta daniel)

Onde o avestruz de JAMES ELLROY escondia a cabeça.

2010-06-08T15:48:00.023-03:00

Era outono de 1968. Conheci um doidão na biblioteca pública de Hollywood. Ele me falou dos inaladores de Benzedrex.
Benzedrex era um descongestionante nasal vendido sem receita médica que vinha em uns tubinhos plásticos. Os tubos vinham com um chumaço de algodão embebido numa substância chamada profilexedrina. A idéia era enfiar o tubo no nariz e dar umas cafungadas, não engolir os chumaços e decolar em viagens de dez horas. Os inaladores de Benzedrex eram legais. Custavam 69 centavos.
O doidão disse que eu devia roubar uns frascos.
Curti a idéia.
Era uma fonte de anfetamina que não precisava de um fornecedor quente nem de receita médica.
Os chumaços tinham seis centímetros de comprimento e a circunferência de um cigarro. Vinham embebidos numa solução âmbar de odor tenebroso. Consegui empurrar um deles goela abaixo e tive que lutar contra a ânsia de vômito. Consegui que ficasse no estômago e ele começou a fazer afeito dali à meia hora.
Era uma doideira tããããão gostosa.
Era de estalar o cérebro e agarrar o púbis.
Eu tinha descoberto alguma coisa. Era algo que podia ser meu quando eu bem entendesse.
Me atirei àquilo de corpo e alma.
Eu roubava inaladores e viajava de três em três ou quatro em quatro dias durante o mês todo. Eu mandava os inaladores para dentro nos banheiros das bibliotecas públicas e ia zumbindo de volta para Burns Park com a cabeça raspando a lua.
Encontrei uma casa abandonada na Oitava Avenida com a Ardmore e me mudei. Tinha dois andares. Não tinha luzes do lado de dentro e nem água corrente. A sala continha um sofá bolorento de couro falsificado. O sofá era bom de dormir e agüentava bem as minhas punhetas.
Mantinha a porta da frente destrancada e colocava minhas coisas num armário quando eu saía.
Achei que estava sendo discreto. Ledo engano. Fui pego no final de novembro. Quatro policiais colocaram minha porta abaixo e saltaram em cima de mim armados. Me atiraram no chão e algemaram. Me prenderam por arrombamento com intento criminoso.
Meu companheiro de cela era um negão preso por assalto à mão armada. Roubou uma loja de bebidas, se safou sem problemas e notou que tinha deixado o pente afro cair na cena do crime. Voltou para pegá-lo. O dono da loja o reconheceu. A polícia o pegou ali mesmo.
Fiquei com medo. Aquilo era pior do que o centro juvenil de Georgia Street.
Um detetive me interrogou. Disse a ele que eu estava dormindo na casa, que eu não a tinha arrombado. Ele acreditou em mim e reduziu a acusação para invasão de domicílio pura e simples.
Um carcereiro me transferiu para a parte da cadeia destinada a pequenos delitos.
Meu medo cedeu um pouco.
Meus colegas de cela me disseram que invasão de domicílio era uma titica. Era bem capaz de me soltarem na audiência.
Passei o sábado e o domingo na cela do Tribunal de Wilshire. Nos serviam duas refeições semi-prontas e duas xícaras de café por dia. Eu estava preso na companhia de um monte de bêbados e maridos que enfiaram porrada nas esposas. Todos nós mentíamos sobre nossos crimes e sobre as mulheres que tínhamos comido.
O ônibus do xerife nos carregou para o tribunal na segunda de manhã. Nos deixou na divisão da Lincoln Heights, onde ficava a famosa cadeia de Lincoln Heights para bêbados.
Foi lá que esperamos para ver o juiz.
O dia se estendendo.
Uma dúzia de bêbados teve crise de abstinência alcoólica.
Nos apresentamos ao juiz em grupos de dez, mais ou menos. O juiz era uma mulher chamada Mary Waters. Os outros presos disseram que ela era uma velha escrota.
Me apresentei diante dela e me declarei culpado. Ela disse que eu tinha cara de quem tinha fugido do alistamento. Eu disse a ela que não tinha feito isso. Ela ordenou que eu ficasse preso, sem direito à fiança, até a análise da condicional. Eu deveria voltar ao tribunal no dia 23 de dezembro.
Era dia 2 de dezembro. Tinha três semanas de xilindró à minha frente.
Uma voz interna esboçou a situação geral pra mim. Você é grande, mas não é valente. Você comete crimes, mas não é um criminoso de verdade. Tome muito cuidado com o que faz. Tome muito cuidado com o que diz. Mantenha a calma e segure as pontas.
Eu me fiz seguir essa mensagem instintivamente. Eu não verbalizava o pensamento. Eu não sabia que a minha simples presença gritava: moleque bobo, burro, babaca e ineficaz. Os outros presos riam só de olhar para mim.
Fiz contagem regressiva. Mantive o bico calado lá no andar e prestei atenção.
Aprendi que o xarope Romilar-CF deixava a gente doidão e que pedaços de durex ao longo de uma janela revelavam a presença de um sistema de alarme. Tinha um cara na loja Cooper’s Donuts que conhecia as prostitutas negras mais quentes do pedaço. Dava para comprar droga em três filiais da Norm’s Coffee Shops. A que ficava na Melrose com a La Cienega era chamada de Norm’s de veado. A que ficava na Sunset com a Vermont era a Norm’s normal. A que ficava ao sul da cidade era a Norm’s de Crioulo. A maconha crescia solta em certas partes de Trancas Canyon.
Eu ouvia e aprendia.
Fiquei longe do álcool e das drogas e ganhei quase cinco quilos de músculos às custas da comida da cadeia.
Um supervisor da condicional veio me ver.
Ele disse que a juíza Mary Waters estava pronta para me soltar.
Minha sentença seria suspensa e eu passaria três anos na condicional.
Prometi arrumar um emprego imediatamente. Prometi andar na linha. Mary Waters me soltou dois dias antes do natal. Roubei uns inaladores na volta para Burns Park.

Aluguei um apartamento de um cômodo e me apresentei a uma agência de serviços temporários. Me deram alguns trabalhos separando correspondência. O supervisor da condicional achava minha experiência profissional satisfatória. Ele gostava dos meus cabelos curtos e das minhas roupas de garoto de faculdade de prestígio. Me mandou ficar longe dos hippies. Viviam alucinados, à base de substâncias que afetavam o funcionamento do cérebro.
Eu também.
Fazia meus trabalhos temporários de segunda à sexta. Tomava 250ml de uísque no café da manhã e bebia Listerine em cima. Sobrevivia até o almoço no piloto automático e então tomava vinho e/ou fumava maconha. Ficava bêbado todas as noites e viajava com inaladores nos fins de semana.
Romilar era uma boa droga para arrombamento com invasão. Fazia as coisas corriqueiras parecerem irreais e cheias de verdades ocultas. Eu fiz uma série de invasões com ela na cabeça. Me concentrava nos armários dos banheiros. Eu tomava todos os comprimidos convidativos em cima do xarope.
Eu gostava de parecer bem-apessoado e cosmeticamente íntegro. Todo doidão de Los Angeles em 1969 era um ímã para os canas. Usavam cabelos compridos, vestiam roupas esquisitonas e emitiam mensagens que diziam “Me Leva em Cana”. Não era o meu caso. Eu saltava entre meus mundos coexistentes com relativa impunidade. Eu era bom em dar aos outros o que queriam ver.
Fiz 21 anos em março. Entreguei meu apartamento e me mudei para um hotel vagabundo em Holywood.
Arranjei um contrato temporário na KCOP-TV.
Eu trabalhava na sala de correios.
As pessoas respondiam a anúncios para comprar merdas tipo 64 Country Hits e mandavam notas e moedas pelo correio.
O peso das moedas de vinte e cinco e dez centavos denunciavam esses envelopes.
Comecei a ganhar muito dinheiro extra.
Gastava tudo em bebida, drogas e pizza.
Tive uma batida boba com um furgão da companhia e tive que admitir que não tinha carteira de motorista. A KCOP me demitiu. Arranjei uns empregos temporários e vivi uma vida frugal. Bateu o desespero.
Minhas invasões começavam a me assustar mais do que me excitar. Eu sentia a lei da probabilidade bater nos meus calcanhares. Eu já tinha arrombado uns vinte lugares. Passei a ver mais patrulhas particulares vasculhando as ruas.
Parei de arrombar casas de vez.
Nunca mais fiz isso.
Passei o ano seguinte no purgatório da fantasia. Fiz vários serviços temporários e trabalhei numa livraria de material pornográfico. Tinham legalizado a sacanagem barra-pesada. Tinha garotas ripongas sem maquiagem estampadas nuas e em cores vivas nas páginas das revistas.
As garotas não pareciam desiludidas ou degradadas. Pareciam estar atrás de umas boas risadas e alguns trocados. Estavam envolvidas num proxenitismo hediondo. Traíam a percepção do que faziam com carinhas tristes e olhos vidrados. Essas garotas se tapeavam em algum plano metafísico de merda. Elas encontraram o caminho direto para o meu coração.
Eu era o balconista da livraria de sacanagem dispostos a salvá-las da pornografia para ser recompensado com sexo. Eu dava nomes as minhas garotas e rezava por eles todas as noites. As garotas abriam as pernas e conversavam comigo enquanto eu viajava com os inaladores Benzedrex.
Eu não me apaixonava pelas que tinham corpos perfeitos e rostinhos sapecas.
Eu amava os sorrisos que não funcionavam direito e os olhos tristes que não sabiam mentir. Traços que não combinavam entre si e seios de formatos esquisitos me atingiam em cheio.
Eu buscava intensidade sexual e psicológica.
Roubei aquela livraria até não poder mais. Trabalhava da meia-noite às oito da manhã, passava a mão numa grana e ia a um bar que passava filmes de mulher pelada o dia inteirinho.
O dono da livraria sacou que eu o roubava e me mandou embora.
Voltei a fazer serviços temporários, juntei uns trocados e passei dois meses numa farra monumental.
Comprei uma caixa de vodca, um monte de bifes e um bocado de inaladores.
Me entupi de fantasias sexuais, colesterol e as obras de Raymond Chandler, Dashiell Hammett em uns escritores policiais de merda.
Passei dias entocado.
Eu perdia, ganhava e perdia peso e me levava a um frenesi quase insano.
Comecei a ver a ouvir coisas que podiam ou não ser verdadeiras.
Eu levantava vôo e aterrissava, levantava vôo e aterrissava, levantava vôo e aterrissava.
A paranóia me assolava na proporção da droga contida no meu organismo.
Eu ouvia vozes.
As sirenes nas ruas me enviavam mensagens de ódio.
Eu batia bronha no escuro para enganar o vizinho do lado.
Ele me conhecia. Ele colocava escutas na minha geladeira. Ele envenenava meu vinho. Ligava minhas fantasias diretamente na sua televisão.
Eu dei no pé no meio de uma viagem de inalador.
Deixei minhas roupas e livros de sacanagem para trás. Saí voando daquele apartamento e andei bem rápido quase cinco quilômetros em direção ao nordeste. Vi uma placa de aluga-se na frente de um prédio na Sunset com a Micheltorena. O prédio era imundo e fedia a lixo. Aluguei um estúdio por 39 dólares mensais.
Eu me mudei para lá com as roupas do corpo e meia garrafa de T-Bird.
Na manhã seguinte mandei brasa nos inaladores.
Novas vozes investiram contra mim. O inquilino que morava ao lado começou a sibilar pela sida da ventilação.
Eu tinha medo de sair da cama. Eu sabia que as serpentinas do cobertor elétrico eram microfones. Eu as arranquei. Mijei na cama e destruí os travesseiros. Enfiei espuma nos ouvidos para abafar as vozes. Dei no pé na manhã seguinte. Fui direto para o Robert Burns Park.

Daí em diante a coisa foi ficando feia.
Foi ficando feia de acordo com uma certa lógica autodestrutiva. Foi ficando déia pouco a pouco.
As vozes iam e vinham. Os inaladores abriam a porta para elas.
A bebida e uma sobriedade forçada as calavam.
Intelectualmente eu entendia o problema.
O pensamento racional me deixava no mesmo instante em que enfiava aqueles chumaços de algodão dentro da boca.
Eu ouvia as vozes. Elas sibilavam dentro de microfones ligados ao meu cérebro. Ninguém mais as ouvia.
Psicose de anfetamina? Eu as chamava de conspiração.
Eu não conseguia parar de tomar os inaladores.
Ouvi as vozes durante cinco anos.
Passei grande parte desse tempo ao ar livre. Morei em parques, em quintais, em casas abandonadas. Eu roubei, eu bebi, eu li e fantasiei. Lia em bibliotecas. Entreva em restaurantes, pedia dinques e refeições e saía sem pagar. Adentrava lavanderias de edifícios residenciais, arrebentava as máquinas de lavar roupas e as de secar roupas e roubava as moedas lá de dentro. Eu usava os inaladores e tinha alguns bons momentos antes de ser tomado pelas vozes.
Eu andava.
Eu joguei fora cinco anos de minha vida andando.
Eles passaram como um borrão em câmera lenta. Minhas fantasias os cortaram como um contraponto em fast-forward. As cenas que eu flagrava nas ruas serviam de cenário para as vozes e para o meu próprio diálogo interno.
Eu não falava demais e não traía o meu estado de espírito abertamente. Eu sempre me barbeava e usava calças escuras para disfarçar minha imundície. Roubava camisas e meias de acordo com a necessidade e me borrifava com perfume para disfarçar o fedor da vida ao ar livre.
De vez em quando eu tomava um banho na casa do Lloyd.
Lloyd se dirigia a lugar nenhum num ritmo agradavelmente lento.
Ele bebia, usava drogas e tentava fazer faculdade. Flertava com o perigo e o submundo e mantinha a casa da mãe como última opção.
Lloyd segurou minha mão em alguns momentos horríveis de abstinência de droga. Ele me chacoalhava com pequenos choques de realidade. O DPLA me chacoalhava e me forçava a passar uns tempos na cadeia.
Eles me atormentavam e me prendiam. Me apanhavam por embriaguez, por dirigir embriagado, por furto e por invasão de domicílio. Eles me detinham por andar pelas ruas de madrugada sozinho e me expulsavam de casas desertas e de depósitos da Legião da Boa Vontade. Eles me seguravam em diversas delegacias e me mandavam cumprir entre quatro e oito meses.
A cadeia era um retiro para a minha saúde. Eu me abstinha do álcool e das drogas e fazia três refeições por dia. Fazia flexões, era designado para tarefas privilegiadas por bom comportamento e acabava ganhando alguns músculos. Eu andava com brancos idiotas, pretos idiotas e mexicanos idiotas – e trocava histórias idiotas com eles. Todos nós tínhamos cometido os crimes mais ousados e comido as mulheres mais glamourosas do mundo. Um preto bebum e mendigo me contou que tinha comido a Marilyn Monroe. Retruquei: “Caralho, sabe que eu comi ela também?!”
A cadeia limpava meu organismo e me dava algo pelo qual ansiar: ser solto, encher a cara e ter fantasias tomando drogas.
Fantasias sobre crimes. Fantasias sobre sexo.
A ruiva estava morta havia 15 anos e habitava algum lugar longínquo. Ela me encurralou no verão de 1973.
Eu estava morando em um hotel de merda. Ficava doidão com os inaladores numa banheira comunitária que ficava no mesmo corredor que meu quarto. Eu deixava a água morna cair e me apoderava da banheira por horas a fio. Ninguém reclamava. A maioria dos outros moradores usava o chuveiro.
Eu estava na banheira. Batia punheta enquanto pensava num cortejo de rostos de mulheres mais velhas. Vi minha mãe nua, lutei contra a imagem e perdi.
Bolei uma história bastante precária no mesmo instante.
Era 1958. Minha mãe não havia morrido em El Monte. Ela não era bêbada. Ela me amava como homem.
Fizemos amor.
Senti o cheiro de seu perfume e de cigarro em seu hálito.
O mamilo amputado me encheu de tesão. Afastei os cabelos dela dos olhos e disse que a amava. Minha ternura a fez chorar.
Isso me deixou envergonhado e horrorizado com o que eu tinha dentro de mim.
Tentei viver aquela história outra vez.
Minha mente não deixou.
Nem toda a droga do mundo podia trazer a ruiva de volta.
Eu a abandonei mais uma vez.

Torrei o dinheiro do aluguel e perdi o quarto. Me mudei outra vez para Burns Park.
Viajava com inaladores e travava uma guerra dentro de mim mesmo. Tentava invocar minha mãe e arranjar uma forma de fazê-la ficar. Minha mente me traía. Minha consciência fazia tudo para entrar em pane.
As vozes foram ficando muito específicas. Diziam você trepou com a sua mãe e a matou.
Eu tinha uma tolerância absurda à profilexedrina. Precisava de dez ou doze chumaços de algodão para decolar. Aquela merda estava afetando meus pulmões. Eu acordava entupido toda manhã.
Passei a ter dores no peito. Cada respiração e cada batida do coração me faziam dobrar ao meio de tanta dor. Peguei um ônibus até o hospital do condado. Um médico me examinou e disse que eu estava com pneumonia. Me internou e me deu antibióticos durante uma semana.
Saí do hospital e voltei à vida ao ar livre, à bebida e aos inaladores.
Peguei pneumonia outra vez.
Eu mesmo a curei.
Passei um ano tomando T-Bird e inaladores e acabei com delirium tremens.
Lloyd estava morando em West L.A. A primeira alucinação bateu dentro do banheiro da casa dele.
Um monstro saltou de dentro da privada. Eu fechei o tampo e vi mais monstros saírem. Aranhas subiam pelas minhas pernas. Pequenas pústulas atiravam-se na direção dos meus olhos.
Eu corri para a sala e apaguei as luzes. As pústulas eram fluorescentes. Eu assaltei o bar do Lloyd e bebi até perder os sentidos. Acordei no telhado – morto de medo.
Eu sabia que precisava parar de beber e de usar os inaladores. Sabia que iam me matar num futuro próximo. Roubei uma garrafa de bebida e peguei uma carona até o hospital do condado.
Virei a garrafa na escadaria de entrada e me internei.
Era isto ou então morrer jovem.
Eu tinha 27 anos.

(de james ellroy, que viveu experiências tão violentas quanto os personagens de seus romances, inspirados na mítica los angeles de sua juventude, povoada por gângsteres, gente corrupta, drogas e mulheres de formas fartas e caráter duvidoso. quando menino teve a mãe – jean ellroy – assassinada. na juventude foi mendigo, ladrão e viciado. preso várias vezes, mais tarde acabou sendo resgatado por seus escritos. em “meus lugares escuros” – de onde foi extraído o trecho acima –, resolvido a curar-se pelo confronto direto com suas recordações, usou o dinheiro e prestígio conseguidos para voltar a investigar o assassinato da mãe. busca verdadeiramente norteada não por descobrir a identidade do criminoso, mas, para em um longo processo de autoconhecimento, encontrar as próprias origens. o livro, assim, é dividido em quatro partes, intituladas “a ruiva”, em que revive a investigação feita na época do assassinato; “o menino da fotografia”, na qual relembra sua vida, em uma narrativa que começa na infância e vai até a descoberta da literatura; “stone”, em que descreve o detetive contratado para reabrir o caso; e, “geneva hilliker”: relato da nova investigação e seus desdobramentos, e ainda o desvendar da personalidade da mãe, por quem confessa um forte desejo sexual).

(PS: Ah!, e mais que tudo, o delicioso estilo de sua prosa, como que composto de ‘frases’ diretamente ditadas por um telégrafo)

O Último Tango em Birigüi - cap XI.

2010-05-04T12:24:00.003-03:00

Havia acará-gel – uma espécie de tilápia – mais conhecido como caroço de manga.
Havia as corvinas adaptadas para a água doce. Povoamento de represas.
Um tucunaré pequeno.
Uma traíra grande.
Pacus prata e abundantes piranhas.
Pensava na Silvia ao enfiar os dedos pelas guelras de uma das que veio à flor d’água roncando quando ergui a rede.
Amarelona.
Estalando os dentes.
Segurei firme.
O nível da água me chegando ao pescoço e o moleque atrás. O samburá apoiado na bóia.
_Carrega esse você – ele diz.
_Por quê?
_Aaah.
_Tá com medo?
_Minha barriga é que tá com medo.
_Como assim, é um frio?
_É.
_O peixe é que tem que ter medo de você.
_E se ele me morder?
_Não vai te morder, ó, é de arame, tá vendo – balancei o samburá com os outros peixes, onde tirei também a piranha depois de apertá-la mais.
Com raiva.
Até que guinchasse.
Além de tudo, de meus pensamentos longe, lá na cidade. Além ter dado um trabalho danado de tão bem malhada que ela estava, não gostava de inversões do tipo o bicho que a gente come estar faminto pela gente.
Se debateu.
_Paaai!!
_Não esquenta – puxei a bóia com ele para mais perto. A água batendo um pouco abaixo do meu peito agora.
Nunca fui um cara que agüenta calado.
Que releva.
Que deixa para depois.
Sempre decidi as paradas no ato.
E com relação a Silvia, me matava não ter as rédeas nas mãos.
Ou pior.
Ter as mãos atadas.
Era uma vontade de chutar o balde. No entanto não conseguia imaginar como seria a vida sem ela.
Será que tinha resolvido de uma vez a situação ou apenas se refestelaram?
A Maria Carolina, codinome P!nk, uma incógnita indissolúvel pra mim.
Seus melhores amigos, da internet.
Entidades etéreas. Sem endereço conhecido.
A Jesselôca.
O Pandemonium.
A Lábios de Limão.
E também Olhos de Estrela, de quem não havia descoberto o gênero.
Era entrar alguém em seu quarto – eu, alguém da secretaria da escola, do juizado de menores, da polícia, FBI – e imediatamente a janelas sumiam do monitor.
Ironicamente a mãe tinha desenvolvido comportamento semelhante quando no PC do escritório, de madrugada.
Foda-se a internet!
É o que penso.
Vale o quanto pesa.
O Pandemonium não passa de um mesticinho com brinco de argola na orelha esquerda e mexas verdes no cabelo.
A Jesselôca eu nunca vi.
Olhos de Estrela menos ainda.
A Lábios de Limão é azedinha..., nada, jamais provaria. Veio em casa outro dia. Uma garota cheia de sardas.
O duro dos peixes é limpá-los.
Você desiste se pensa que sem espetar as mãos uma única vez, pode saborear uma bela porção de filés de tilápia acompanhada de cerveja gelada. Se pensa que tem que ir mesmo à Buritama. Que a cachaça dos pedreiros acabou e você precisa repor. Enfiar outra garrafa na toca.
Mas depois de ontem; meu amigo...
Dos dois bêbados na rede.
Você e o seu moleque.
Você bêbado da dita enquanto ele de estrelas cadentes. Aquelas como a noite sucede a tarde, sucederam os gaviões. É claro que ele não vai concordar em não ver a bagaceira dos peixes.
Em não comer o que pescou.
Então, dê-lhes faca.
E para evitar acidentes, sempre o cuidado de degolar as piranhas antes de começar a arrancar-lhes as escamas.
Começou a chover forte e continuado.
O horizonte inteiro desapareceu num tom gris com textura de camurça.
Um calor era macio, de estufa.
Relâmpagos distantes.
Tentei ligar pra casa.
Dizer: “Tô com saudades, amanhã de manhã a gente volta”.
Quem ia se importar?
E mais: malditos celulares, sempre que a gente precisa estão fora da área de cobertura.

(augusto fiorin)

Amadores.

2010-03-18T16:54:00.007-03:00

(Acerca do acorrido no decorrer do rapto de um aluno do curso para crianças prodígio do Instituto Noroeste de Birigüi. Envolvendo Vandergleison Ramos, ex-investigador da polícia civil, e a amante Fátima “Zoroastra” de Oliveira, balconista de uma banca de revistas nas imediações da escola, na Ribeiro de Barros, e metida à vidente nas horas vagas. E um suposto mentor ainda desconhecido)

_Ei... Peraí.
_Peraí o quê?
_Me solta.
_Cala a boca, porra!
_Eei – tentei reagir, mas enfiaram aquele saco fedido na minha cabeça. Levei um cascudo e amuei, quietinho, sem palavra.
Era uma mulher e um homem.
Não que tenha visto, foi tão rápido. Senti os peitos moles dela no rosto quando me abduziram.
E depois ela falando, falando, falando – e como falava o diabo da mulher... – O sujeito só respondia com um “huumm” ou outro de vez em quando.
Cheiro de fumaça de cigarro vagabundo no ar.
Os pneus devorando asfalto.
O carro falhando um pouco.

As velas?

Não, definitivamente não eram as velas, modelo antrior a injeção eletrônica. algum problema na carburação
Bem...
E ela falando.
E os “huunns” dele.
E minha cara enfiada no estofamento do banco de trás por um tempo que me pareceu uma eternidade.
De que me adiantava ali ter aprendido a tocar piano com cinco. Ter descoberto Nietzsche numa das prateleiras de baixo da biblioteca do vovô com seis e, com sete, já estar vencendo o velho, que havia sido campeão estadual de xadrez, um dos dez mais da liga brasileira, em partidas que não excediam meia hora?
De que adiantava ali estudar naquele colégio de frescos?
Garotos especiais, que piada. Punheteirinhos pedantes, isso sim. Todos nós, dominando álgebras e línguas, e sem coragem para chegar na filha da vizinha.
Para bolinar a empregada.
Esfolar um gato.
Roubar duas ou três latas de cerveja da geladeira e fazer uma festa; sei lá, sem coragem para fazer qualquer dessas coisas que devem ser importantes de se fazer antes que venha a velha ceifadeira com a foice enferrujada dela e zás, good by cruel world.
_Greison?
_Que vaca!, não fala meu nome – retrucou o homem ao volante.
Rodávamos há muito sem chegar a lugar algum.
Agora por uma estrada de terra.
_Aah, esqueci.
_Já me chamou de Vander, de Ramos, de Greison. “Greison” ainda por cima. Daqui a pouco vai dar o número da minha identidade e endereço.
_... – ela ensaiou uma desculpa.
Ele só olhou.
Deu prá sentir de dentro do saco que ele só olhou.
Como se fosse um poço de inteligência; socorro! Como se também não tivesse dado serviço.
Foi quando ela mudou de voz e se meteu a dizer que os moleques todos que o Greison ajudou a passar (dessa para melhor) o acompanhavam. Que podia vê-los ali mesmo no carro mesmo, ensangüentados, e que aquilo era mau sinal.
E ele:
“Ô, Zoroastra, se negócio seu de vidente colasse você não estaria com calo no umbigo de encostar no balcão da banca pra ganhar a miséria que ganha, acertava na loteria. Além do mais eu era da polícia na época, tava a trabalho”.
E ela:
“Mas eu tô vendo. Ó, no banco de trás, aos pés do garoto.
E ele:
“Huumm”.
E eu pensei:
“Puta-que-pariu, é numa hora dessas que quem tem cu tem medo até de ter medo”.
E continuei sem me mexer.
Quietinho.
Me fingindo de morto.
No entanto, apesar do fedor saco, do galo latejando e da claustrofobia, era como se um maldito grilo não parasse de cricrilar dentro da minha cabeça.
Estabelecendo conexões.
Um animal intelectual, isso é que eu era, e por mais que quisesse não podia me furtar dessa sina.
Seu filho está em nosso poder – dizia o bilhete que ela leu apenas uma vez em voz alta e eu já decorei. – Se quiser o menino vivo, acomode 500 mil em uma bolsa dessas de nylon, e deixe-a no chão, ao lado da última lata de lixo da estação ferroviária, à esquerda de quem entra, e assim que vir o último trem chegando. Tome o trem. Vá sozinho. Se percebermos qualquer movimento estranho ele morre.
Pude visualizar a mala, o dinheiro, e até as manchetes nas páginas policiais do outro dia: “Seqüestrado A.J. Junior, filho prodígio do empresário calçadista...”. Pude visualizar a cena toda, menos meu pai andando de trem metido num daqueles ternos engomados dele. Surpreendente também para o casal – cricrilou o grilo – o português com que fora escrito o bilhete, o que deixava claro o envolvimento de uma terceira pessoa. E a língua presa da mulher na hora dos “Greison”, aquele negócio de calo no umbigo de trabalhar por merrecas numa banca. Dona Fátima, quem mais? Ou melhor, Fátima Zoroastra, a jornaleira gorda viciada em chocolate da esquina da escola. Quantas vezes eu não comprei National Geographic ali?
Era viver para contar.
Mas com aqueles dois já seria sorte se encontrassem o caminho que levava cativeiro.
_Vira à direita na próxima.
_Huumm.
_Vira á direita, pô!, tá surdo!.
_Não gosto de palpite quando tô dirigindo.
_Mas já é a terceira vez que a gente passa por essa porteira azul.
_Huumm.
_Vira, Greison.
_Huummm.
_Vira.
Amadores...

(augusto fiorin)

***

2010-03-18T09:37:00.003-03:00

que os quatro, como num teatro
conservem a mão sem nenhum gesto
que o vinho quente do coração lhes suba à cabeça
que do bolso de cada um dos quatro, como num teatro
voem pombas brancas
e amanheça

(secos e molhados)

E por falar em Robert Zimmerman...

2010-03-02T14:58:00.004-03:00

O que eu tinha que fazer era recondicionar minha mente e parar de pôr a culpa em forças externas. Tinha que me educar, me livrar de certa bagagem. Passar algum tempo em solidão era o que me faltava. O que quer que fosse a contracultura, eu já vira o bastante. Estava farto do modo como minhas letras haviam sido extrapoladas, seus significados subvertidos em polêmicas, e de ter sido ungido como o Mano-Mor da Rebelião, Sumo Sacerdote do Protesto, Tsar da Dissensão, Duque da Desobediência, Líder dos Aproveitadores, Kaiser da Apostasia, Arcebispo da Anarquia, O Maioral. De que diabos estavam falando? Títulos horríveis sob qualquer aspecto que se quisesse olhar.
No início só fui capaz de fazer pequenas coisas, ações locais. Táticas, realmente. Coisas inesperadas como derramar uma garrafa de uísque em cima da cabeça e entrar em uma loja de departamentos, e agir como bêbado, sabendo que todos ficariam falando sobre aquilo quando eu fosse embora. Eu esperava que a notícia se espalhasse. O que mais me interessava era conseguir espaço para minha família respirar. O mundo espectral inteiro podia ir para o inferno. A primeira coisa a descartar, então, era qualquer forma de auto-expressão artística que me fosse cara. Minha imagem externa teria que ser um pouco mais desconcertante e enfadonha. É difícil viver desse jeito. Consome todo seu esforço. Mas a arte não tem importância perto da vida, e você não tem escolha. De qualquer maneira eu não tinha mais fome daquilo. Criatividade tem muito a ver com experiência, observação e imaginação. Se algum desses elementos está faltando a coisa não funciona. E para mim, agora, era impossível observar qualquer coisa sem ser observado. Mesmo quando andava até a loja da esquina alguém me reconhecia e se esgueirava em busca de um telefone.
Em Jerusalém fui fotografado no muro das lamentações usando solidéu e a imagem foi transmitida instantaneamente para o mundo todo. Da noite para o dia todos os jornais sensacionalistas me converteram em sionista, o que ajudou um pouco. Ao voltar gravei rapidamente um disco que me pareceu de cowntry-western, e me certifiquei de que soasse bastante contido e domesticado. A imprensa musical não soube o que fazer com ele. Usei também uma voz diferente. As pessoas coçavam a cabeça. Dei início a um rumor de que estaria largando a música e indo para a faculdade, a Escola de Design de Rhode Island. “Ele não vai durar um mês”, disseram algumas pessoas. E os jornalistas começaram a publicar perguntas do tipo: “O que aconteceu com o velho eu dele?”. Eles também podiam ir para o inferno. Foram publicadas histórias sobre eu tentando me encontrar, de que estava em uma eterna busca, sofrendo de algum tipo de tormento interior. Tudo isso me pareceu bom. Então gravei outro álbum (um duplo) onde simplesmente atirei contra a parede tudo o que consegui pensar. O que quer que tenha grudado nela foi para o disco. A seguir voltei, catei tudo o que não havia grudado e também pus no disco. Faltei ao Woodstock – simplesmente não estava lá. Altamont – sympathy for de devil –, faltei a esse também. Lancei um disco inteiro baseado em contos de Tchekhov e os críticos pensaram que era autobiográfico. Isso foi bom. Fiz um papel em um filme, usei trajes de caubói e galopei estrada afora. Nada de muito exigente. Acho que fui naïf. Assim a velha imagem lentamente se desvaneceu. Com o tempo não me vi mais sob o dossel de uma influência maligna. Até que, por fim, anacronismos diferentes foram lançados sobre mim. Anacronismos de dilemas menores, embora pudessem parecer maiores: Legenda, Ícone, Enigma (“Buda em Trajes Ocidentais” – o meu favorito), coisas desse tipo, mas estava tudo bem. Esses títulos eram plácidos e inofensivos, surrados, fáceis de carregar por aí. Profeta, Messias, Salvador, esses são difíceis.

(extraído da autobiografia: crônicas – volume um, de bob dylan)

I’M NOT THERE – A Maquina de Matar Fascistas.

2010-02-25T15:45:00.004-03:00

marcus carl franklin numa cena do excelente i'm not there (no brasil: não estou lá), filme-biografia dirigido por todd haynes; no qual outros cinco atores (ben whishaw, heath ledger, christian bale, richard gere e cate blanchett) além de marcus, interpretam bob dylan nas mais diversas e lendárias passagens.

O Canário do Reino de FERREIRA GULLAR.

2010-02-24T11:35:00.012-03:00

agora quis descer, e não havia chão; ou descer seria subir? mas o espaço se perdia sem margem sempre, sempre. ela, a águia, era o centro. se se movesse para o alto de si, para baixo de si, ainda seria o centro. sou o centro, pensava já com certo orgulho o pássaro. mas se deu a voar numa só direção, no esbanjamento do seu privilégio. e a sua minúscula figura em marcha assinalava sempre, uma referência entre um mesmo ponto de vazio e outro qualquer que não quisesse. depois, a necessidade de pousar cresceu como um olho de obsessão em seu corpo. e não havia terra. apenas o ar. o ar que só era um abismo porque ela estava ali. voava, e o movimento das asas moía-lhe as articulações. ela, a águia, sabia (não sabia por quê) que uma águia em vôo não deve fechar as asas, e por isso, talvez gemia e continuava. agora, o sangue, descendo-lhe das axilas, ensopava-lhe a plumagem do peito. mas águia não parou. não parou nunca (nunca, nunca, etc.). nem depois que seu corpo começou a rodar precipitado. ninguém dirá quando veio a morte. é certo, porém, que ela não teve a alegria de uma última descoberta. mas vós tereis: ela caía na mesma direção de seu vôo, como se o continuasse.

(do poema "os jogadores de dama" - ferreira gullar)

E Shiva dança... (IMPERMANÊNCIA 2).

2010-02-22T14:16:00.006-03:00

O Último Tango em Birigüi - cap X.

2010-02-22T13:44:00.000-03:00

Minha primeira transa foi com a Rita de Cássia, irmã do Gambá. Um cara mais velho e meio lerdo, sempre fedendo a cecê, que embora não fizesse parte da turma passava bastante tempo com a gente.
Era famoso por ter girado no pelo pescoço uma das galinhas poedeiras da mãe após tê-la matado de amor.
E atirado meio sem rumo.
Para o ar.
Sem contar que a diaba pudesse ficar enroscada nos galhos mais altos da goiabeira plantada à porta da cozinha.
Era famoso por não ter tido coragem de subir.
E pelo bicho ter começado a feder.
E.
Lembro da reação do meu padrinho ao ouvir pela primeira vez a voz grossa meio molenga dele em casa.
_Olha as amizades – resmungou. E em alto e bom som: “Não bastasse a pretaiada, agora um retardado”.
(Estava entranhado nas veias)
(Mussolini)
Acho que não só a minha primeira transa, como a de meio mundo foi com Rita.
Que sofria de algum distúrbio.
Impossível.
Sexo compulsivo era fichinha.
Depois de fornicar com seis moleques num barracão abandonado ainda tinha fôlego para nos econtrarmos mais tarde.
Eu sempre mais reservado.
Nada de sexo grupal.
Troca-troca.
Arranha-arranha.
Muita putaria nunca foi comigo.
Concessão máxima aos fins de tarde lânguidos nos galhos da árvore lendária.
Aos campeonatos de mijo no Biriguizinho.
Não que estes últimos contivessem qualquer erotismo. Se bem que é no mínimo freudiano – no mau sentido – esse negócio da molecada viver se mostrando.
Será que gordinha como era Maria teria problemas com sua iniciação?
Tomara que não atrapalhasse.
A minha iniciação foi ok.
A Rita de Cássia uma fada, apesar de tudo.
(Ou Maria já teria sido iniciada?)
(Jesus!, afasta de mim os pesnsamentos sórdidos)
Meu padrinho ficava fodido não só com o Gambá, que metido com o sexo animal quase nunca aparecia.
Coincidência terem se encontrado.
Talvez tivesse vindo buscar alguma das fitas k7 com gravações de Fm que a irmã trazia pra gente ouvir no meu quarto ou outra porcaria qualquer emprestada.
Ficava fodido com tudo.
Quer ver eu me trancar no quarto com a Rita ouvindo as tais fitas.
Aí sim estrilava.
_Esse moleque vai acabar engravidando a menina.
Enquanto a madrinha, paciência de Jó: “Deeeixa, Irineu, é a idade”.
_Deixa!?
_É..., deixa.
_Você vai ver o deixa. (Toc, toc, toc) – batia. – Quer fazer o favor de abrir essa porra!
Era o tipo de homem que se pertencesse ao reino animal seria um desses laboriosos, que vivem embaixo da terra.
Ou um desses ligeirinhos.
Talvez um castor.
Sob a pele muito branca, em qualquer parte do corpo para a qual se atentasse, minúsculos vasinhos. Trincos finíssimos numa porcelana antiga. Daí a impressão de que se não manuseado com muito cuidado despedaçaria.
Tudo bem que galgasse brincando a maldita torre onde todos os outros se cagavam.
Das duas uma: a velha tese do hipnótico nas hóstias, ou paixão mesmo. Que é afinal o que move o mundo, encanta reis e Papas. Faz o ouro mudar de mãos.
Era falar do relógio.
Do tamanho das engrenagens.
Do modo como se dava corda.
Do óleo alemão com o qual lubrificava a ponta dos eixos, e seu semblante se ilumiva.
Ficava fodido também com as nossas sumidas. Não mais pelo mato, a essa altura estávamos em outra. Todo mundo estudando de noite, atrás de trampo, das menininhas. Capazes de tudo por uma moto.
Até o Gambá entrou para a Guarda Municipal.
A Rita?
Logo passou.
Uma chuva de verão.
Mal chegamos, eu e o moleque fomos direto estrear as redes.
Malha sete.
70 metros cada.
Disseram na casa de pesca que eram ideais para peixe pequeno. Armar no barranco.
140 metros para estender, portanto.
Barranqueando.
João numa bóia amarela. Cadeirinha de faixas trespassadas no oco do meio.
Um pára-quedista pendurado n’água.
Pés livres para navegar.
O Riviera Santa Bárbara também era coisa do Péricles e do Munir.
Antes uma fazenda.
Terras compradas de gente com nome antigo.
De Monte Aprazível.
O casarão da antiga sede ainda lá para comprovar. No topo da colina.
Varanda com pilares de aroeira dando para o rio. Uma mesa de madeira rústica que dois homens solitos sequer moveriam e bancos compridos onde aos domingos, antes de falência, deviam almoçar leitãozinho à pururuca.
É onde fazem hoje as reuniões de condomínio das quais nunca participo.
Não tenho saco para essas coisas.
Saco para vizinho.
Presentearam-nos com o terreno, os dois sacanas: “Ao casal, pelo aniversário de dez anos”. Devem ter se sentindo muito felizes pela nova chance na manhã seguinte ao acontecido no puteiro,
Eu e a Silvia reatando.
Vão-se quase quatro anos.
A Maria não completou quatorze.
Depois das redes armadas subimos pelo pasto mesmo com as estúpidas vacas atravancando.
Deviam pensar que estavam na Índia.
As folgadas.
Como se tivéssemos que reverenciar o bife nosso de cada dia.
Mas de qualquer modo, subir.
Eu com um galho de assa-peixe na mão.
Meu companheiro de aventuras falando de personagens de desenho animado que eu não conhecia.
E ao entardecer, deitados na rede, eu devidamente calibrado com a pinga para a qual os pedreiros encontravam sempre novo esconderijo, admirar os gaviões caçando no campo.
O modo como pairam no ar com habilidade incrível.
Os ombros tensos.
As asas numa improvável envergadura.
Para então se atirarem.
Ou caírem.
Ou se deicharem cair.
(Difícil saber)
Armados.
Cutelo numa mão, enquanto a outra, a mão do Capitão Gancho.
Na terceira mão um canivete suíço completamente aberto.
Tachos ciganos de cobre batido na quarta.
Na quinta, fogo e especiarias.
Talheres na sexta mão.
Pobre daquilo em que sentassem mira.
No outro dia...
_João.
_Hummm.
_Precisamos ir tirar os peixes.
Vira-se.
_Anda logo.
_Caaallma, cê tá muito impaciente.
_Impaciente?
_...
_Ôôô – chacoalho.
Ele se levanta pelo lado contrário e é muito engraçado vê-lo rumar para a parede.
Tromba.
Cai sentado.
Ajudo a se levantar.
Mando ir beber leite.
Ele reclama.

(augusto fiorin)

IMPERMANÊNCIA (Tempo tempô!).

2010-02-18T16:35:00.006-02:00

como o verso escrito na areia, que a onda veio e apagou, você calava fundo no peito uma dor;
mas o tempo..., o tempo...

não que tivesse querido demais
queria apenas mais chão sob os pés
talvez já então tu sentisses demais
e tinha apenas os pés sobre chão

***
como as conversas ao pé da fogueira, que o vento veio e carregou, passarim quando pronto
voou

(foi o tempo..., o tempô!)

não que tivesse querido demais
queria apenas espaços vazios
levar uma vida sem “uis” e sem “ais”
manter as asas abertas no ar

(mas o tempo...)
(o tempo...)

(augusto fiorin)

Aparelhos Eletrônicos de Estimação – memórias.

2010-02-17T13:17:00.003-02:00

Ainda em 1988, eu pude ter contato com o "Papa da informática e música eletrônica" em Araçatuba. Era o DANTE DE CONTI, um moço discreto, simpático e apaixonado pela música da banda alemã Krafterwerk, que na década de 80 possuía poucos admiradores na cidade, com exceção do DANTE e do Marcelino Duarte. Eu havia estudado teoricamente um pouco sobre STOCKHAUSEN, EDGAR VARÉSE, SHOENBERG..., mas o amigo DANTE DE CONTI sempre foi o maior entusiasta dessa concepção musical. Algo paralelo às formas de composição tradicional, então enfocada nos estudos de harmonia, linha melódica, ritmo, pentagrama, etc. DANTE estava mais interessado em novas rupturas, e isso nos estimulou também, porque era inédito em Araçatuba e região. Não se aprendia esse tipo de música nos conservatórios da cidade, e quase não havia com quem conversar sobre esses assuntos sem provocar certo descompasso e estranheza. Nessa mesma época DANTE construiu um aparelho que promovia interferência nas transmissões de TV por onde passava, tirando do ar a programação da Copa do Mundo de Futebol (saibam que DANTE não aprecia futebol). Vários aparelhos de TV sofriam "ruídos inexplicáveis" devido às travessuras de DANTE e seus "aparelhos eletrônicos de estimação". Eu penso que a música eletrônica, a música concreta, bem como a dodecafônica, ou qualquer outra tendência típica do início do século 20, será sempre uma forma de complemento ao aprendizado do músico e do artista. Eu me lembro do DANTE DE CONTI e do LUIS ANTONIO FREITAS DE CARVALHO (HEAVY) contribuindo sutilmente com seus respectivos aparelhos eletrônicos (gravadores de rolo, computadores, pedais, e engenhos) em ensaios musicais nossos, e mesmo anos mais tarde, em nossa formatação de idéias. Em Araçatuba não havia campo de trabalho para essas experiências estéticas, porém, tanto DANTE DE CONTI quanto o HEAVY nunca se intimidaram com as dificuldades próprias do meio cultural em que vivemos, e realizaram seus trabalhos pioneiramente em Araçatuba, inclusive projetando-os em cidades e países distantes.

A VIDA CULTURAL EM ARAÇATUBA NOS ANOS 80 – Cap. 8 e meio.
(everi rudinei carrara - http://telescopio.vze.com)

A Roda do Samsara Gira para Voldemort – e/ou papel, pedra, tesoura.

2010-02-10T09:37:00.038-02:00

Meio abobalhado e sem a mínima noção de por qual crime espiava. Imerso em um samsara que, ao contrário do samsara cósmico – descrito como o fluxo incessante de renascimentos através dos mundos – tinha como raio de ação apenas os estritos limites das pedreiras de Azkaban. Ninguém diria ao vê-lo, que aquele humilde quebrador de pedras fora um dia o temido Lorde Voldemort. Do francês "vol de mort", significando tanto "vôo de morte" como "ladrão de morte". Ou Lorde das Trevas para seus seguidores: Os Comensais da Morte. Ou ainda, para o restante do povo bruxo: "Aquele Cujo Nome Não Deve Ser Pronunciado". Mas por outro lado, como crêr na versão divulgada pelos cronistas da época, na qual com um simples expelliarmus Potter teria feito refletir de volta à fonte o terrível e imperdoável feitiço avada kedavra, pondo fim à vida de um vilão com tal magnitude?
Nascido Tom Marvolo Riddle, ainda bebê Voldemort foi deixado em um orfanato, onde antes mesmo dos onze anos, idade com a qual foi levado para Hogwarts por Dumbledore, solito desenvolvia suas habilidades mágicas. E já aí, igualmente, deixava transparecer alguns dos piores traços do que seria sua personalidade futura: crueldade e total ausência de valores morais.
Sabe-se que após a escola se embrenhou pelos ramos mais obscuros da magia. Por muitos anos não foi visto, e quando reapareceu não era o mesmo. Não só as habilidades que adquiriu o transformaram no bruxo mais temido de todos os tempos, como sua fisiomia também havia se modificado.
Seus olhos verdes, agora frios.
Seus traços ofídicos.
Monstruosos.
Entretanto o modo preciso como tomou o controle do mundo mágico naqueles primórdios é desconhecido. Menções a época classificam suas artimanhas apenas como terríveis.
Como crer então que com um simples expelliarmus?
Tudo bem que já na primeira vez em que Harry e ele se encontraram, o avada kedavra também usado de alguma forma ricocheteou, atingido Voldemort. Reduzindo-o a um resto quase morto de si, que correu para a noite, para o exílio em uma floresta da Albânia. E lá até a simples existência tornou-se um esforço contínuo.
Mas...
Voltemos ao quebrador de pedras em sua lida amnésica, insatisfeito consigo mesmo e com sua posição. Voltemos ao dia em que passou em frente à casa de um rico comerciante – pois existe gente assim e Azkaban –, e através da porta aberta viu os objetos luxuosos e as figuras bem vestidas que freqüentavam o lugar.
E.
_Como deve ser poderoso este mercador! – exclamou para si.
Muito invejoso de sua importância desejou que pudesse ser como ele.
E.
Para sua surpresa tornou-se o mercador, na pele de quem, embora invejado e detestado por todos aqueles menos poderosos e ricos, usufruiu com gosto mais luxos e poder do que jamais tinha imaginado.
E.
Assim foi.
Até ao menos o dia em que viu aquele alto oficial do governo passar carregado em uma liteira de seda pela rua.
Acompanhado por submissos atendentes.
Escoltado por soldados.
Gongos para afastar a plebe.
Todos tinham que se curvar à sua passagem.
_Ó, isso sim é que é poder! – exclamou agora, mais uma vez. –Daria tudo para ser esse oficial!
E tornou-se o oficial.
E foi carregado.
E temido.
E odiado.
(...)
Até aquele dia de verão...
O Sol refulgindo no céu indiferente a sua reles presença.
O calor, infernal.
_Quão poderoso é o Sol! – pensou apenas.
E.
A roda do samsara girou.
E.
Tornou-se o Sol.
E brilhou ferozmente.
E lançou seus raios para a terra.
Sobre tudo e todos.
Crestando os campos.
Amaldiçoado por fazendeiros e trabalhadores.
Até que uma nuvem entre ele e o chão...
E.
Foi a nuvem só de pensar em ser.
E.
Quando não pôde com o vento que o carregou, foi vento.
E soprou.
E arrancou telhas de palácios.
E árvores pela raiz.
E.

Até que um dia..., a montanha.

Mais poderosa do que qualquer outra coisa na terra.
Rocha pura, eterna, inominável!
(...)
Tornou-se rocha.

E.

O som de um martelo batendo em um cinzel aos seus pés.
(O que poderia ser mais poderoso?!?)
(Do que a rocha?!?)

Olhou.

(Um quebrador de pedras imerso em seu labor)

(texto trazido à luz depois de um ousado assalto ao banco gringotes – até então considerado o lugar mais seguro do mundo para se guardar qualquer coisa, com exceção talvez de hogwarts –, administrado por duendes, e cujos cofres, vigiados por dragões, localizam-se a centenas de quilômetros sob a superfície terra)

Amanhecer no Ganges - Karunesh.

2010-02-05T10:53:00.005-02:00

Nem sempre Karunesh atendeu por esse nome. E embora desde criança tivesse sido atraído pela música, foi apenas com 23 anos, após ter visto a morte de perto por conta de um acidente de motocicleta, que Bruno Reuter (Colônia em 1956), recém-graduado Designer Gráfico, teve sua epifania; e – exemplo de outro multinstrumentista alemão: Prem Joshua – embarcou para a Índia numa jornada de descobertas. Em meio a qual quis o destino que conhecesse Osho, em seu ashram, em Puna. De quem se tornou discípulo, assumindo o nome que em sânscrito significa "compaixão". No regresso à Alemanha, abandonada a carreira juntamente com a antiga identidade, Karunesh viveu por cinco anos na comuna Rajneesh de Hamburgo. Onde não só pelo clima espiritual circundante, mas também por estar em contato com pessoas de todo o mundo, entre elas músicos de diferentes escolas, pode desenvolver melhor sua musicalidade. Esta que, profundamante conectada a antigas tradições místicas e religiosas, numa perfeita simbiose entre loops eletrônicos e sons étnicos do oriente, instrumentos típicos e batidas hipnóticas do lounge, ainda hoje encontra sua razão de ser.

Ailuropoda Melanoleuca.

2010-02-01T17:24:00.011-02:00

O sol nasce

A bicicleta anda

O lobo uiva

O urso panda

SATYAPREM – terapia versus busca espiritual.

2010-01-30T11:06:00.003-02:00

Você busca sua essência fora, por isso faz tudo o que faz. Terapia, inclusive; e ultimamente as terapias têm se confundindo com busca espiritual. Porém nenhuma terapia vai encontrar o "Espírito". Nenhuma! Isso é impossível. Ela não foi desenhada para isso. Todas as terapias têm que ser abandonadas num certo momento. A terapia é desenhada apenas para que seu sistema se desintoxique dos pensamentos negativos, dos sentimentos negativos, da química negativa que está fluindo pelo seu corpo. Mas veja bem, se todas essas coisas são temporárias, você não pode ficar continuamente fazendo terapia. Chega um ponto em que você tem que abandonar. Você nunca vai atingir a perfeição no nível mental, sentimental ou físico. É da natureza do corpo, da mente e dos sentimentos permanecerem fluidos. Eles são afetados pelo meio ambiente. Pela comida que você come. Por alguma coisa que acontece. E mais cedo ou mais tarde todos os "budas" morrem, não morrem? Os corpos morrem. Se houvesse, de alguma forma, a mínima possibilidade de tal perfeição, do corpo e da mente, nós teríamos "budas" de dois mil anos andando entre a gente. O segredo é transcender a forma. Só que a maioria das coisas que estamos lendo, a maioria das coisas que estão acessíveis, muito pouco apontam para essa transcendência da forma, do corpo. Ou se apontam, apontam de tal maneira que fica muito difuso, escuro, e você não entende direito. É preciso ter o olhar correto. A atenção correta. É preciso que se abram algumas frestas e você veja. Evite terminantemente os objetos. Que são quatro basicamente. Seu corpo é um objeto que pode ser observado; seus sentimentos, seus pensamentos e o mundo externo, o que está fora do corpo. Todas essas coisas são objetos. São observáveis. Essas quatro coisas têm que ser evitadas. E como se faz isso? Stop! Quando você fica muito, muito, muito quieto..., nesse momento os objetos não importam. E esse momento está aqui e agora, é só parar tudo. Pare e observe. A natureza desse momento é pacífica. É paz em si. E você ainda diz: "Eu quero que a minha mente fique em paz". Mas a mente não pode ficar em paz, mente é turbulência. Uma mente em paz não é mente, não existe. É uma contradição dizer-se "mente em paz". Não há mente. E a “paz” não pode ser alcançada, porque tal paz seria um objeto conquistado, e algo que pode ser conquistado pode ser perdido. "A paz" para a que eu estou apontando não pode ser perdida e nem pode ser conquistada. É anterior a quaisquer objetos que existam. E você é simplesmente "essa paz". Meu convite então é simples. Pare de fazer tudo o que vem tentando fazer. Tudo! Mas você pensa que se não fizer nada, nada vai acontecer! Ora, é exatamente isso o que vai acontecer: “Nada!”, e é "Nada" o que tem que acontecer para você. Porque o que quer que você queira que aconteça é apenas uma idéia. Uma idéia que você tem e projeta, e fica tentando fazer com que se realize. Mas ela não vai se realizar. Pelo contrário, quando você remover todas as suas idéias, e parar de tentar fazer com que alguma coisa aconteça, algo acontece. Aí "Nada" acontece. Essa foi a pergunta que fizeram a Buda: "O que aconteceu a você embaixo da árvore de bodhigaya?". E ele disse: "Nada! O nada aconteceu para mim". É claro que se você vier com o pensamento retilíneo, extremamente racional, você não vai entender o que estou dizendo. Mas se você ouvir com seu coração, ou ir além, se você deixar "sua essência" ouvir o que eu estou dizendo, "ela" vai entender. Porque é "ela" que está falando. É uma ressonância. Tem que haver ressonância nisso que está sendo dito: “Nada vai acontecer!”. E que "Nada" aconteça, pois tudo o que acontece, desacontece. Eu sei que na cabeça de cada um de nós foi colocada a idéia de aperfeiçoamento, de aprimoramento, de limpeza, de sintonização, de equilíbrio, e tudo isso nos coloca na perspectiva de que tem que se prorrogar o "dar-se conta", o "acordar". Assim o "acordar" fica sempre para o momento seguinte, para uma outra ocasião. E você justifica isso se rebaixando: "Eu não sou capaz de entender ainda, eu não estou limpo o suficiente, não estou equilibrado o suficiente". Ou acaba colocando a culpa naquele que tenta te abrir os olhos, em mim, por exemplo: "Ele não tem o que eu quero!". No entanto você já experimentou tantas coisas, e todos os seus experimentos só permaneceram como memória. Você se encontra tão vulnerável quanto antes de todos esses experimentos. Não se engane! Todos os experimentos são apenas experimentos, e ficam como memória. E você pode apenas lembrar-se deles. Quando está mal, lembra daquele momento. Há até livros que sugerem isso: "Quando você estiver mal, pense nos momentos bons que aconteceram na sua vida". Ora! Isso é uma forma de sonambulismo, de hipnose. Porque a grande pergunta é: “Por que essa pessoa está se sentindo mal?”. E se for investigado a fundo, provavelmente estará “presa a um pensamento”, e “fazendo alguma coisa” para sair da situação. Não espero que vocês digam: "Ok! Vou largar todos os meus interesses agora!", mas isso não me impede de compartilhar o que estou compartilhando com vocês. E se eventualmente alguns de vocês acabarem largando seus interesses, suas esperanças, saibam que nessa desesperança existe esperança. E essa é exatamente a "esperança suprema", o encontro com Deus. Não o Deus da dualidade, porque quando se diz "encontro com Deus", sugere-se o encontro de duas coisas. Mas na verdade é a dissolução: “Eu me entrego. Seja feita a Tua vontade!”. Existem muitas formas de se dizer isso, de se responder a isso. Mas a verdade é que você chega a um ponto em que simplesmente se entrega. E isso não significa que você vai parar de ter amigos, que deva parar de ir ao cinema ou de fazer sexo. Você não pára. Ou até pára, se quiser, é completamente individual. Mas não tem mais o "gancho" que tinha, aquilo não te "engancha" mais. Você não morre mais por nada daquilo, você não sofre por nada daquilo. Sua natureza é satisfeita em si. Tudo o que você precisa, já tem. É claro que você não acredita. Então seu trabalho é encontrar sentido em tudo o que estou compartilhando, experimentar no seu dia-dia, quando você sofre ou quando você se ilude com uma alegria extrema em relação a um objeto qualquer que lhe aparece. Sim, porque às vezes aparece um objeto que te dá extrema felicidade, e você logo diz: "Agora estou salvo!" Só até, no instante seguinte, descobrir que não era nada daquilo. Se você já teve essas experiências, pode criar um afastamento. E esse afastamento é inteligente. É estar no mundo sem fazer parte dele.

(trecho de um satsang acontecido na cidade de recife em junho de 2001)

é deus no céu e nóis no corcel.

2010-01-29T14:30:00.002-02:00

Vales & Colinas.

2010-01-29T14:21:00.008-02:00

assim
como se os nossos sonhos ainda fossem um
(assim, assim)
como se de vales e colinas fosse o meu coração
(assim)
assim caminho – peito aberto – de encontro aos carros
se alguém lembrar vale até rezar por mim
pois sei
assim, com a força que eu senti você não sentiu
não é capaz

mas olha
nem com a casa tremendo ao som do trovão
ou quando os abutres sobrevoavam a área eu te neguei
e então, me diz
se a gente tivesse tido coragem de arriscar um pouco mais, será que a dor teria sido menor?
e então
me diz
se a gente tivesse tido coragem de ir até o fim, será que a dor teria sido menor??

(augusto fiorin)

RUMI (trechos + breve biografia).

2010-01-26T16:42:00.022-02:00

Eu disse: "Meus olhos".
Ele disse: "Eles irão flutuar como um rio".
Eu disse: "Meu coração".
Ele disse: "Ele irá chorar a noite toda".
Eu disse: "Meu corpo".
Ele disse: "Depois de dois ou três dias eu irei arruiná-lo, e então o jogarei para fora da cidade"
Eu não disse mais nada

Eu vejo sua face
Eu vejo seu sorriso
(Aqui está minha alegria!)
Eu sinto sua raiva
Eu sinto seus golpes dolorosos
(Aqui está minha alegria!)
Mas o que é isso?
Ele pediu minha cabeça!
(Pelo menos me pediu alguma coisa)
(Aqui está minha alegria!)

Se você estiver cansado,
ele o fará esperar
Se você cair no sono,
ele o acordará.
Se você se tornar uma montanha,
ele irá nivelá-lo
Se você se tornar um oceano,
ele irá sorvê-lo até secar.

Nas águas de seu amor eu me dissolvo como sal
Nenhum bem, nenhum mal, nenhuma convicção, nenhuma dúvida permanece

Uma estrela explode em meu coração e os sete céus se perdem nela

Eu disse: "Diga-me o que fazer"
Ele disse: "Morra"
Eu disse: "Minha alma é mais pura que uma nascente na montanha"
Ele disse: "Morra"
Eu disse: "Mas eu brilho como a vela, sou livre como uma borboleta. E você, oh!, sua face ilumina o mundo todo"
Ele disse: "Morra".

Não procure por Deus
Procure por aquele que procura por Deus
Mas por que procurar afinal?
Ele não está perdido
Ele está exatamente aqui
Bata e Ele abrirá.
Desapareça e Ele o fará brilhar como o sol.
Caia e Ele o erguerá aos céus.
Torne-se nada e Ele irá torná-lo tudo.

Você pede lucro – não fuja do freguês.
Você pede a lua – não fuja da noite.
Você pede pela rosa – não fuja dos espinhos.
Você pede pelo Amado – não fuja de você.

Nesta casa de espelhos você vê muitas coisas
Limpe seus olhos, somente você existe.

Eu sou o espelho e a face nele.
Eu sou o som e aquele que o canta.
Eu sou a doença e a cura.
Eu sou a doce água e o copo cheio até a borda.

O som maravilhoso que vem do céu sou eu
A doce fragrância que vem do jardim sou eu
A grande beleza que vem do coração e da alma...

Até que eu saia…

Espere...

Eu não posso sair – SOU EU!

Estou preenchido com esplendor

Durante o dia eu orava para você e não sabia.
Durante a noite eu ficava com você e não sabia.
Eu sempre pensei que eu era eu,
mas não,
eu era você e não sabia!

Existe uma força interna que dá a você a vida – procure-a.

Em seu corpo jaz uma gema sem preço – procure-a.

Durante muito tempo eu bati na porta,
quando ela se abriu descobri que estava batendo por dentro.

....................................................................................................................................................................
Shams de Tabriz havia viajado por todo o Oriente Médio orando por alguém que pudesse suportar sua presença, até que um dia ouviu uma voz que perguntava o que ele daria em troca. Quando respondeu: “A minha própria cabeça”, a voz disse que Jalal ud-Din de Konya (Rumi) era quem procurava. Assim, em algum dia de 1224, se deu o encontro entre os dois oceanos. Entre o já afamado jurista, teólogo, místico sufi, e posteriormente poeta único, e aquele fascinante e misterioso dervixe errante que se tornou seu derradeiro mestre espiritual, e a quem amou profundamente. Encontro que teve seu final na noite de 5 de dezembro de 1248, quando em meio a uma conversa, Shams foi chamado à porta dos fundos. Saiu e nunca mais foi visto. Há rumores de que foi assassinado por discípulos de Rumi, com a conivência de 'ud Ala'-Din – um de seus filhos –, ciumentos da ascendência que Shans exercia sobre ele.

(Morto em pagamento ao que prometera???)
Em Rumi a efusão do amor é tão avassaladora que abraça tudo – o universo, a natureza, as pessoas, e principalmente Deus –, num movimento único que não conhece divisões, que enlaça todas as coisas numa unidade última e radical.
Filho do eminente teólogo Baha al-Din Walad, nasceu em 1207 em Balkh, no atual Afeganistão, cidade natal da família paterna, e viveu a maior parte de sua vida em Konya, na então Anatólia, atual Turquia. Local onde também foi sepultado. Depois de sua morte seus seguidores fundaram a Ordem Mawlawīyah Sufi, conhecida por seus dervixes dançadores e pela dança extática sama. Seu túmulo se tornou lugar de peregrinação.

Angorá.

2010-01-17T01:20:00.009-02:00

Agia ainda como mandava a educação.
Disse boa tarde, agarrou-se mais ao pacote que trazia consigo e passou.
Elas responderam boa tarde em coro.
Reuniam-se na frente da casa da vizinha da esquerda, Dona Antônia. Só ela há mais de quarenta anos no bairro. Que ali perdeu para a morte o marido enquanto os filhos para a vida.
Pauta: os últimos episódios do que lhe aconteceu.
Na casa apenas ela e dois gatos angorás agora.
Pretos.
Enormes.
(Vassoura voadora atrás da porta?)
Ele e esposa vieram para Birigüi quando se casaram e decidiram mudar para uma cidade do interior. Para quando as crianças chegassem.
Há três anos estavam aqui.
Não contavam que o caldo fosse entornar como entornou.
Ele que sempre trabalhou no ramo de brinquedos, com o acerto na antiga firma montou uma loja.
No princípio tudo bem.
Ela o ajudava.
Mas como engravidou duas vezes em três anos e foram dois abortos nesse pouco tempo.
Crise atrás de crise.
Duplicatas chegando.
Rabichos seus com as funcionárias entre um aborto e outro e tudo se perdeu.
(O amor?)
De passagem comentou do calor e as bruxas assentiram dizendo éé, calor.
Olhava para cima, abria o portão e simultaneamente apertava o pacote de encontro ao peito. Pensava no dia azulzinho, nas nuvens de alg..., caralho! – tropeçou.
(Silêncio)
(Muita atenção)
Mas mantendo-se em pé, foi entrar e recomeçar o cacarejar contínuo delas.
A máquina de costura.
Nos últimos meses vinha trabalhando com muamba. A única maneira de trabalhar com o que sabia, vendas e brinquedos.
Viajava até Foz do Iguaçu.
Comprava do outro lado da ponte.
Não atravessava nunca com o carro, o maior cuidado.
Com o carro não, o carro sempre do lado de cá.
E eram sacoladas de bugigangas.
Perto do Natal e do dia das crianças piorava. Tinha até que pagar alguém para ajudar com a mercadoria de tanta encomenda.
Pegou apenas um Natal e um dia das crianças.
Aí fodeu.
Ainda conseguiu ganhar alguma grana contrabandeando Pramil, o genérico paraguaio do Viagra, mas só no finalzinho.
Sempre gostou de jogar e de beber.
Ali nem se fala.
Era uma festa.
As roletas, as bandejas rolando, sempre em movimento, nunca paradas.
O 21, o pôquer, os caça-níqueis.
A dança nervosa dos cassinos.
Aos ouvidos o incessante som dos sininhos eletrônicos, dos triiiins e dos bips, e da gente falando em dôlares, dôlares, dólares – pronúncia paraguaia para o nome do dinheiro ianque, moeda corrente em Ciudad del Este.
Nessa balada até abusar não só da bebida, ou do jogo, mas dos Pramil.
Teve que deixar o carro.
Sem carro passou a viajar de bate-volta.
Os pedidos ficando escassos.
As coisas desandando.
Mais e mais.
Começou a trabalhar exclusivamente com comprimidos. Redufast também, para emagrecer. Diminuíam o peso da carga e aumentavam os lucros. Ninguém imagina o que tem de gordo e broxa nesse Brasilzão.
No entanto tudo estava perdido.
Naquela madrugada quando chegou não havia ninguém.
Ela se foi levando móveis e eletrodomésticos, as roupas, as lâmpadas.
Ele tão entorpecido, de repente em completo desamparo. A bolsa cheia de Viagras made in Paraguai. No bolso nenhum puto.
Sabia das vizinhas, do fuxico, do modo como costumavam fazer. Primeiro vinha uma varrendo a calçada de cá, depois outra de lá, e outra ainda, e outra, e se encontravam.
Uma tragédia.
Por três anos odiou aquilo.
Então saiu cedo, antes que se juntassem
Na padaria todos sabiam mais do que ele próprio sobre o que ocorreu. Porém ninguém tocou no assunto: “E a sua senhora, como vai?”.
No assunto: “Mudança às escondidas”.
No assunto: “Você é um fodido mesmo, que é que cê queria?”.
Ao invés, um monte de bons dias dissimulados, buscando pão e leite enquanto ele bebia encostado ao balcão.
Porção de mortadela quando precisou comer.
E de tarde tinha bebido até as tampas.
E o dia se foi.
Na volta levava quatro garrafas de vodka e duas latas de sardinha, sem pensar em como abri-las, as latas. Os bêbados têm razões que a própria razão desconhece.
Na volta, as velhas e o zunzum delas, e o tropeço na soleira do portão.
Concentrou-se na vodka.
Esqueceu as sardinhas.
O quartinho de despejo com coisas herdadas do antigo morador – garrafas vazias, panos velhos, tralhas – era o único cômodo intacto na casa.
Improvisou um ninho com os trapos.
Não viu a noite chegar ou partir.
Acordou.
Era dia claro.
E esse outro dia rezava a mesma ladainha.
(Solidão?)
Abriu nova garrafa.
Bebeu e vomitou.
Outro gole e vomitou de novo, por ali mesmo agora, na pia da cozinha.
Apelou para uma das latas.
Primeiro tentou abrir esfregando-a no chão de concreto rústico até gastar as dobras. Desistiu quando o resultado lhe pareceu demorado demais.
Àquela altura de um dia quente daqueles, o som do arrastar de vassouras na calçada lá fora.
Mais um gole na “matanove” – vodka sem nenhuma categoria – e mais uma vomitada na pia, regada por um fio grosso de bílis.
Encontrou um canivete entre as tralhas.
Abriu.
Reservou.
Foi ao banheiro apesar de ter pensado em mijar por ali mesmo, na pia também.
Devia ter feito.
Os bêbados e suas razões.
Bebia no gargalo. Vestia apenas cuecas. E os gatos lá, eles e seu sexto sentido.
Se em tempos de paz já seria arriscado comer algo com eles por perto – capazes de roubar um bife do canto do seu prato, você com garfo e faca na mão e tudo –, imagina em tempos de guerra.
Ouviu o estardalhaço da lata caindo.
Correu.
O pinto meio de fora.
Meio pingando
E os malditos fartando-se com a refeição.
Patinando no azeite.
Atirando-se com ganas às sardinhas meio comidas sem sequer se importar com sua presença.
Ele pensou – é claro que pensou –, mas em alguma linguagem primitiva.
Pensou um urro.
E pulou sobre eles.
Escorregou e caiu de cara.
Abriu o supercílio e o lábio por dentro. Dois dentes da frente amoleceram e deve ter quebrado o nariz.
Os gatos eram balofos e preguiçosos, verdadeiros Garfields não fossem pretos. Ainda assim passaram por ele, vupt!, sem nem lhe tocarem as patas.
Lá fora ainda o zunzum.
Cidade do interior, cadeiras na calçada, só mesmo em letra de música, pensou.
Levantou-se.
Cego de raiva.
Sangue escorrendo do nariz, da boca, do supercílio.
Um olho começando a se fechar de inchado.
Pagariam caro, ah se pagariam.
Abriu a outra lata.
Entornou na cabeça quase toda a vodka.
Esfregou o rosto.
Fez gargarejo com o restante por causa dos dentes bambos e engoliu. E empunhou a garrafa pelo gargalo como um homem das cavernas a uma clava.
Ele era o elo perdido.
O homem de quando os homens eram caçadores nômades na savana.
Os angorás rodeando.
A mínima noção do perigo.
Xaninho, xaninho, chamou enquanto caminhava devagar em direção aos bichos.
Acenava com a lata aberta.
A garrafa atrás, empunhada e escondida.
Miaauuu, mantinham distância.
Xaninho, xaninho.
Miaauuu.
Aah, se pegasse aqueles demônios.

(augusto fiorin)

Por Muitas Razões Eu Te Quero.

2010-01-17T00:38:00.016-02:00

Jane: NAN NAN NAN

Herondy: Por que tu me ensinaste a viver desta forma te quero
Não encontro razão nesta vida e por isso te espero
Pela imensa ternura e teu modo de ser eu te quero
Ao teu lado eu sinto o quanto te amo e venero

Jane: Por que me ensinaste a viver desta forma te quero
Por que antes de ti não senti um amor tão sincero
Por que nada me dá a ternura que ao teu lado encontro
É por essa e por muitas razões que eu tanto te quero

Ambos: Porque nunca na vida encontrei um amor verdadeiro
porque estando ao teu lado eu enfrento o mundo inteiro
porque contigo aprendi que a vida é melhor
e ao teu lado eu encontro ternura e amor
e é por essa e por muitas razões que eu tanto te quero

Jane: NAN, NAN, NAN

Herondy: AMOR, AMOR

Herondy: Por que às vezes dormindo querida em meus sonhos te chamo
Pela imensa ternura e teu modo de ser que eu te amo

Jane: Esse amor é tão grande que o mundo parece pequeno
É por essas e muitas razões que eu tanto te quero.

Ambos 2x: Porque nunca na vida encontrei um amor verdadeiro
porque estando ao teu lado eu enfrento o mundo inteiro
porque contigo aprendi que a vida é melhor
e ao teu lado eu encontro ternura e amor
e é por essa e por muitas razões que eu tanto te quero

Jane: NAN, NAN, NAN

Herondy: AMOR, AMOR

(canção da dupla romântica "jane e herondy", em homenagem à estada de minha filha - lindinha, bonitinha - carol e de seu marido - feio - flávio "pescoço", que chegaram para dois meses de férias na pátria amada, idolatrada)

(pra ser "amor" tem que ser brega??)

(kkkkkkkkkk)

Mainás de Huxley – A ILHA.

2010-01-12T09:29:00.011-02:00

_Atenção!
(...)
_Atenção!
(...)
_Vamos, é agora!
(...)
_Vamos, rapazes, é agora!!! – o pássaro repetiu ainda uma vez. Voou deixando seu poleiro na árvore morta e acomodou-se no ombro da menina, que descascou outra banana, deu dois terços para Will e ofereceu ao mainá o que sobrou.
_Este pássaro é seu?
_Os mainás são como a luz elétrica, não pertencem a ninguém.
_Por que ele diz essas coisas?
_Ora, porque alguém lhe ensinou – ela respondeu pacientemente, apesar do tom em que isso foi dito parecer dizer: “Como é burro!”
_Mas por que lhe ensinaram essas coisas? Por que ‘atenção’? Por que ‘aqui e agora’?
_Bem... – a menina procurou palavras para dizer aquele estranho imbecil uma coisa que para ela era mais do que evidente. – Porque essas são as coisas que a gente sempre esquece. Quero dizer, a gente se esquece de prestar atenção ao que está acontecendo e isto equivale a não estar aqui e agora.
_E os mainás voam por aí para nos fazer lembrar? É isso que você quer dizer?
Ela concordou com um meneio de cabeça.
Sim, era exatamente aquilo.

(primeiro contato do jornalista will farnaby com mary sarojini e um dos muitos mainás adestrados de pala, berço de uma sociedade auto-sufuciente, baseada na liberdade e realização plena das potencialidades de seus habitantes, idealizada por aldous huxley em seu romance "a ilha", de 1962)

*a capacidade de fala das aves é uma questão de estrutura vocálica. nos psitacídeos – aves de bico redondo e curvo como papagaios, araras e periquitos – o bico, a língua e o palato (parte interna do bico superior, que corresponderia ao nosso céu da boca) formam uma caixa de ressonância que favorece a emissão de sons. enquanto a glote (região da garganta que controla a entrada e a saída de ar) é bem desenvolvida, possibilitando a variação de sons e tonalidades. quanto aos passeriformes falantes, como o mainá (gracula religiosa, de origem asiática, abundante em países como a índia, malásia, vietnã, indonésia e tailândia), o maior responsável pela sua capacidade de fala é a siringe, uma espécie de cartilagem que fica no duto respiratório da ave. nas espécies em que a siringe é bem desenvolvida, ela vibra intensamente quando o ar passa, facilitando a emissão de sons e palavras.

Trecho de “LIANA” – uma novela perdida.

2010-01-08T12:12:00.017-02:00

Alarido de louça se espatifando no ladrilho da cozinha.
Farfalhar da galinha assada restante ao ser capturada e morta outra vez.
Frustrada sua intenção de dormir de enfiada a tarde inteira, levantou-se e a encontrou lá.
O bundão arrebitado.
Recolhendo cacos.
_Tem maionese na geladeira – falou.
_Só frango tá bom.
_Refrigerante?
Ela estendeu o vidro nas mãos em concha; sangue na ponta de um dos dedos: “Depois”.
_Cê tá legal?
_Por quê?
_Pra saber.
_... – pausa.
_Ei!
_Dá só um tempinho – ela disse –, preciso ir ao banheiro.
Abriu a geladeira.
Nenhuma mísera cerveja.
Pegou dois copos e encheu com guaraná.

Arrancou uma lasca de peito e esperou por um tempo que lhe pareceu uma eternidade.
_Demorei?
_Naaada.
_Cadê todo mundo?
Ele encolheu os ombros.
Ela limpou com as costas da mão o nariz escorrendo.

Puxou o barbante que costurava a galinha lá embaixo, enfiou dois dedos dentro e os abocanhou cheios de farofa grudenta.
Arrancou uma coxa com a sobre-coxa pendurada.
Mordeu.
Mastigou.
Esfregou o nariz agora no antebraço.
Bebeu refrigerante.
Mordeu.
E.
O nariz.
_Quem era aquele? – ele perguntou.
_Quem?
_O cara que te trouxe de manhã.
_Um amigo.
_Amigo?
_É, tá com ciúme?
_??

E.
Novamente o banheiro.

Depois.

Dessa vez.

Mãos cheirando a sabonete.
Dentes escovados.
Ela em pêlo.
Bem quando pensava que o foda de se viver ali eram os shorts que elas usavam; tão curtos que o deixavam teso o tempo inteiro.
Cena 1:
A ave esfacelada sobre a mesa, ele naquele estado e ela vindo em sua direção. Sim, estava apaixonadíssimo, mas quem agüentaria um troço daqueles? Nem cercado pelo Papa, Jesus, as estátuas douradas das mil encarnações de Buda e todos os doze apóstolos juntos ele agüentaria.
Cena 2:
Ela beija-o com fome.
Rosto colado ao seu – resquícios brancos nas narinas.
Apesar do creme dental, no fundo um gosto amargo de quem tivesse tomado remédio.
_Você não se importa, né?
_Na boa – respondeu.
E daí que tivesse se empoado.
Àquela altura nem que fizesse béeéé, que dissesse: “Sou uma cabra”.
Cena 3:
Ela se ajoelha.
Abre o zíper da sua calça devagar.
Ele até pensou em dizer que aquilo lá embaixo não era produto Kibon.
Mas.
No final.
Ajoelhou não tem que rezar?

(augusto fiorin)

O Último Tango em Birigüi - cap IX.

2010-01-05T10:35:00.008-02:00

Na Pedro de Toledo uma fonte que esguichava jatos d’água coloridos de encontro ao céu noturno.

Na Praça Dr. Gama a concha acústica.
Não importava quantas vezes – com artrite nos dedos, meio encurvado e magrinho – meu padrinho subisse no diabo da torre para lubrificar as molas e as engrenagens do maquinário, o relógio da matriz marcava a hora sempre quinze minutos atrasado.
De papa-hóstias que era, o único relojoeiro com cu para encarar o abismo que ia se abrindo aos pés da gente conforme subia por aquela escada de madeira podre, estreita e sem corrimão.
Vai saber se na composição das hóstias não ia algum hipnótico.
Independente de horários a vida transcorria ao sabor das pedaladas.
Roubos de fruta.
Mergulhos nos córregos.
Masturbação precoce nos galhos da árvore da punheta.
(Uma figueira brava?)
(Fecho os olhos e não vejo nítida a imagem)
Digamos que era um a figueira.
Os galhos começavam a mais ou menos um metro e meio do chão e se estendiam longos e fortes do tronco.
Lembro que cada moleque era dono de um.
Nomes entalhados a canivete.
Foi neles, que depois de tardes perfeitas, descobrimos um por vez o primeiro gozo.
O doído das gotas peroladas e visguentas minando da carne.
Gotas que – se houvesse na época usado as drogas que usei, lido os livros que li, ouvido as canções, visto os filmes e as paisagens – diria que evocavam mares do sul.
Maçã.
Rosa-dos-ventos.
Nostalgia pelo que não passou.
E.

A Silvia querendo sair com carro.
Nem tanto por dinheiro, mais para evitar suas saídas misteriosas agora só tínhamos um.
Eu havia até descoberto quem era o sujeito.
Nenhum dos quais imaginava.
Casado.
Três filhos.
Os canalhas também se casam, procriam e envelhecem.
Se morrem, não sei.
Ô raça que não acaba!
_Fiquei de provar uma roupa na costureira – gaguejou.
_E ainda existe costureira? Hoje em dia se compra tudo pronto.
_É claro que não.
_Te dou carona, tenho mesmo um assunto pra tratar com o Péricles. Preciso ficar em cima, ainda mais agora que o turco resolveu endoidar.
_...
_Perái, é só pôr a calça.
_...
_Na volta te apanho.
_Não vou mais.
_Ué?
_...
_É rápido.
_Deixa.
_Tem certeza?
_...
Saí.
Tinha que sustentar a mentira.
Mas nem há dois minutos na rua, liguei do celular e ela já estava pendurada no telefone.
Toquei para Araçatuba, pela Rondon.
E.
Sempre me surpreenderam as torres de alta-tensão plantadas ao longo dos pastos.
Tal guardiões.
Andróides solitários.
Tristes.
A chorar.
Esqueletos férreos, agudos.
Os fios embarrigados ao longo de vales e colinas.
Lá em cima.
A perder de vista.
Uma cerca para gigantes que não existem mais.
Quem vem de Nova Avanhandava passa por baixo. Também aqui, ao largo da estrada. E adiante, pros lados Andradina, Ilha Solteira, até a enormidade que é Jupiá, chegando em Três Lagoas.
Depois?
Bem.
Meio de tarde.
Chego com duas garrafas bem geladas de um vinho leve cor de cortiça que ela adora.
Trago uvas.
Castanhas de caju.
Um pedaço de gorgonzola.
Ouvi dizer que queijos fortes pedem vinhos fortes, o que não era o caso.
Se quer saber?, ouvi dizer até que as meias tem que combinar com a calça, não com os sapatos.
A gente ouve tanta coisa.
Fodam-se as meias!
As calças e os sapatos.
Os vinhos.
Tanto que os comes e bebes é que foram o bom, ao passo que o sexo, o pior da minha vida.
Anoitecia quando acordei meio sem norte. E ao acordar pensei no balido do último cordeirinho que saltava nuvens no meu sonho.
Era ela, no entanto.
Pude vê-la pela porta do banheiro entreaberta.
Sentada no vaso, as duas mãos em concha diante da boca aparando os soluços.
Mais do que os recados interceptados.
Mais do que os telefonemas secretos e a constante iminência do crime.
Mais do que tudo, aquilo partiu meu coração.
Se tinha algo a resolver fora do casamento que resolvesse.
Implicasse no que implicasse.
Anoitecia então.
Sexta-feira.
Os pedreiros largavam às cinco nas sextas e voltavam na segunda de manhã.
Estavam no fim.
Ia ficar faltando pintar.
_Me leva pro rancho – pedi.
Ela disfarçou lavando o rosto na pia.
_Quero ficar um pouco sozinho.
_?
_Você volta com o carro.
_?!
_Fica aí com as crianças, faz o que tem que fazer.
_Não acredito que você vai ficar sem ninguém naquele mato.
Não respondi.
_Se pudesse, eu iria – arriscou –, mas a Maria vai com as amigas a um baile de formatura amanhã, tenho que ficar.
_...
_Leva o menino pra te fazer companhia.

_??!!
_Ah, e é melhor você ficar com o carro, a gente se vira por aqui.
Se doeu?
É claro que doeu.
Muito.
Ainda assim a idéia de passar um tempo a sós com o João era irresistível.
E.
_Eu gosto de ir pro rancho você – disse ele no caminho.
Sentado atrás.
O rosto metido no vão entre os bancos da frente.
_Nada, a mãe que mandou.
_Ela falou pra eu te proteger.
_Não acredito.
_É sim.
_E como é que você vai me proteger? Você é um bosta n’água.
_Não sou não.
_Lógico que é.
_Eu gosto de você, pai.
_Então quer dizer que só o fato de você gostar de mim já me protege?
_Ãã?
Dei de ombros.
_Eu gosto de você desde quando eu tinha quatro anos.
_E antes?
_Quando eu era nenê?
_Eu gosto de você desde antes de você nascer – falei –, desde quando você tava na barriga da sua mãe.
_Na barriga da mãe?
_Isso.
Ele riu.

(augusto fiorin)

Dois Palitos.

2010-01-05T10:14:00.002-02:00

(“dois palitos”, livro de samir mesquita – microcontos empilhados dentro de uma caixa de fósforos)

a banana é vitamina que engorda e faz crescer...

2010-01-04T11:12:00.003-02:00

Ligeirinho.

2010-01-04T10:54:00.006-02:00

Hoje sou eu.
Dormi com o palhacinho.
Logo cedo, ele mal entra no carro e eu já cutuco.
E em espanhol.
_En España, “chave” se dice llave (iabe). En Argentina y en México, llave es (djabe).
_?
_”Chuva” en España es lluvia (iúbia). En Argentina y en México se dice lluvia (djúbia).
_??
_Ó... – repito as sentenças.
_No tô coprendendo.
Repito de novo a primeira.
_Fala em brasileiro.
Repito mais devagar, a primeira e a segunda.
_Aaah..., pára.
_Ó – digo outra vez e começo ainda mais devagar –, en España, para “chave” se dice llave (iabe).
_Sí.
_Ya en Argentina y en México se dice??? – atiro a batata quente.
_Se dice???? – ele devolve.
_Cómo se dice en Argentina y en México?
_Se dice o quê, pô?!
_Chave – respondo.
E ele, visivelmente tramando algo, diz:
“Ceeerto”.
_Ahora chuva.
_Tá.
_Então?
_Então o quê?
_En España, cómo se dice chuva?
(Nada)
_Y en Argentina?
(Nada ainda)
_Cómo??
(Mais nada)
_Y en México??
_En Mêrrico? – ele entoa com pronuncia perfeita.
Me animo: “Sí, sí?!”
E.
Ele.
_En México é…
_Éé?
(Silêncio)
(Apreensão)
E.
De repente.
_Arriba, arriba!!! – explode em uma deliciosa gargalhada

(augusto fiorin)

“O meio são as massa-gens” – Marshall McLuhan.

2009-12-31T11:58:00.014-02:00

Verdadeiro banquete gráfico-visual, fonte onde beberam nove entre dez dos poetas visuais surgidos a partir da década de 1960 – e semioticistas, e marqueteiros –, o livro “O Meio é A Mensagem”, composto pelo pensador canadense Marshall McLuhan (1911-1980) em parceria com o designer gráfico Quentin Fiore, não deve ser visto hoje só pelo que contém de acertos e erros – já que futurologia é uma ciência mais que arriscada. Não deve ser julgado apenas pela sua contribuição no plano das idéias – que não foram poucas –, mas também, e sobretudo, pelo modo como essas idéias foram apresentadas.

Ex:

"Todos os meios são prolongamentos de alguma faculdade humana, psíquica ou física. A roda é um prolongamento do pé. O livro, um prolongamento do olho. A roupa um prolongamento da pele. O circuito elétrico, um prolongamento do sistema nervoso central. Os meios, ao modificarem o ambiente, suscitam percepções sensoriais de proporções únicas. O prolongamento de qualquer dos nossos sentidos modifica nosso modo de pensar e de agir – nossa maneira de perceber o mundo. E quando essas proporções mudam, os homens mudam".
(Marshall MacLuhan)

(imagens extraídas de um livro subtraído da universidade de marizales / méxico)

(título original: the medium is the massage. an inventory of effects. publicado originalmente por bantam books, em 1967)

SENHORA SANTANA by Socorro Lira.

2009-12-29T09:25:00.009-02:00

Senhora Santana ao redor do mundo
Aonde ela passava, deixava uma fonte

Quando os anjos passam, bebem água dela
Oh que água tão doce, oh senhora tão bela

Encontrei Maria na beira do ri
Lavando os paninhos do seu bento fi

Maria lavava, José estendia
O menino chorava do fri que sentia

Os filhos dos homens em berço dourado
E tu, meu menino, em palhas deitado

Calai meu menino, calai meu amor
Que a faca que corta não dá tai sem dor

("senhora santana" é um bendito de origem medieval, informado por valdênia lavadeira, do coral de lavadeiras do almenara, recolhido e adaptado por carlos farias, e aqui executado por socorro lira. santana era mãe de maria e avó de jesus. o culto a senhora santana, que no sincretismo religioso brasileiro equivale a nanã burukê, considerada a avó dos orixás, teve início na idade média, e existem muitas variações melódicas e longos versos sobre o mesmo tema)

and so is this christmas, RUDOLPH??

2009-12-26T12:02:00.002-02:00

A Paixão Segundo MUHAMMAD ALI.

2009-12-21T16:13:00.022-02:00

Foi aos pés do Himalaia que se deu o mítico encontro entre aquele – no auge da forma – que para muitos foi o maior pugilista que já existiu e um "seu outro”, o qual se dedicava a ensinar o Zen aos mais jovens. De quem apesar da idade avançada e da doença – uma síndrome com todas as características do mal de Parkinson sem que fosse o próprio –, dizia-se ser capaz de em sua antiga arte derrotar ainda qualquer adversário.
Nascido Cassius Marcellus Clay Jr., em Louisville, no estado do Kentucky, em 17 de janeiro de 1942. E mundialmente conhecido não só por sua maneira de boxear, mas também por suas posições políticas, mudou o nome para Muhammad Ali-Haj ao se converter ao Islamismo, tornando-se o melhor lutador do seu tempo.
Começou vencendo os Jogos Olímpicos de 1960.
Conquistou o título de campeão dos pesos pesados ao derrotar Sonny Liston em 1964.
Perdeu o título em 1967.
Foi proibido de atuar por três anos e meio por ter se recusado a lutar no Vietnã.
Recuperou o posto ao ser reabilitado, porém logo o perdeu para Joe Frazier.
Ganhou outra vez o título em 1974, ao vencer George Foreman em uma luta realizada no Zaire.
Perdeu-o em 1978 para Leon Spinks.
Retomou-o do próprio Spinks.
Conheceu o Zen e deixou o boxe ainda campeão.
Em 1999, após ser eleito O Esportista do Século pela revista americana Sports Illustrated, retirou-se para o Tibet onde vivia em paz rodeado por seus discípulos.
Até que certo dia – por meio de um paradoxo temporal, universos paralelos, ou um desses lances quânticos, vai saber – chegou por aquelas bandas o jovem e impaciente Muhammad Ali.

Recém saído de 1973, de quando mesmo com o maxilar quebrado suportou em pé todos os 12 assaltos da luta contra Ken Norton.
Conhecendo a reputação do velho veio para derrotá-lo.
Era famoso por utilizar a técnica da provocação.
Dotado de uma inteligência privilegiada, com sua oratória obstinada e desdenhosa, através da mídia costumava chamar atenção do público menosprezando seus adversários.
Esperava assim que fizessem o primeiro movimento, e aproveitando-se de algum erro, contra-atacava de modo fulminante.
O jovem Ali começou então a destratá-lo.
Chutou pedras em sua direção.
Cuspiu em seu rosto.
Insultou seus ancestrais com todos os xingamentos conhecidos; e continuou durante horas, até que apesar do manifesto em contrário de todos os estudantes o velho mestre aceitou o desafio.

(Ou fingiu aceitar?)

(Quem sabe?)
E.
Mais pedras foram chutadas.
E mais cuspe.
E impropérios atravessaram o dia.
E.
Como o velho Ali permanecia impassível, no final da tarde, chamando-o: “Covarde!”, o impetuoso lutador se retirou.
Desapontados pelo fato do mestre aceitar calado os insultos, os alunos indagaram como ele tinha podido suportar tamanha indignidade?
Ele se aquietou.
_Mesmo sabendo que podia perder a luta, não seria melhor usar seus punhos??
_...
_Como pôde se deixar rebaixar a tal ponto diante de nós???
E.
O velho Ali falou.
_Se alguém chega até você com um presente e você não o aceita, a quem pertence o presente?
(Silêncio)
_Ora, vamos, a quem?!
_A quem tentou entregá-lo – um dos discípulos respondeu.
_Ceeerto... – ele disse, e continuando depois de uma breve pausa: “O mesmo vale para a inveja, a raiva, e os insultos, quando não são aceitos continuam a pertencer a quem os carregava consigo”.
_...
_A sua paz interior depende exclusivamente de você.
_...
_Ninguém pode lhe tirar a calma.
_...
_Só se você permitir.

(texto escrito com o sangue da orelha de evander holyfield depois da mordida de tyson – malek abdul aziz –, no final do terceiro assalto da que chegou a ser chamada de a luta do século, ocorrida em 28 de junho de 1997)

WALT WHITMAN – de “Canto a mim mesmo”.

2009-12-20T10:43:00.009-02:00

(Só o que se prova a qualquer homem ou mulher, é que é.
Só o que ninguém pode negar,
é que é.)

44.
Está na hora de eu falar de mim,
vamos ficar de pé!

O que é conhecido, eu deixo de lado:
chamo todos os homens e mulheres
para a frente comigo
rumo ao Desconhecido.

Marca a hora, o relógio;
mas o que é que marca a eternidade?
Temos esgotado assim
trilhões de verões e invernos,
trilhões há mais pela frente
e trilhões à frente deles.

Berços nos têm trazido
riqueza e variedade;
riqueza e variedade
mais berços hão de trazer.

Não digo eu que um é maior e outro é menor:
o que preenche bem seu tempo e seu lugar
é igual a qualquer outro.

Ter-se-á mostrado enciumada ou assassina
a raça humana, em relação a ti,
meu irmão, minha irmã?
Por ti lamento: não se mostra enciumada
ou assassina em relação a mim,
todos têm sido cordiais comigo,
não faço conta de lamentações
– que iria eu fazer com lamentações?

Eu sou um vértice de coisas feitas
e um cercado de coisas por fazer.
Meus pés batem num topo
do topo das escadas,
feixes de idades em cada degrau
e feixes maiores entre os degraus,
embaixo tudo devidamente galgado
e eu a subir e a subir sempre mais.

Aurora após aurora atrás de mim
os fantasmas se curvam,
lá longe eu vejo o grande Nada inicial,
sei que já estive lá
e eu aguardava sempre, sem ser visto,
entre a bruma letárgica a dormir,
e usei bem do meu tempo
e nenhum mal me fez o fétido carbono.

Por muito tempo eu estive enrolado,
por muito e muito.

Imensas haviam sido
as preparações de mim,
confiantes e amigáveis
os braços que me amparavam.

Ciclos fizeram navegar meu berço,
remando e remando sempre
como animados barqueiros:
para me darem lugar,
estrelas desviavam-se nas órbitas
enviando influências a espiarem
o que haveria de ficar comigo.

Antes de eu ser
parido por minha mãe,
gerações me indicavam o caminho:
meu feto jamais foi entorpecido,
coisa nenhuma era capaz de cobri-lo.

Por ele a nebulosa sustentava-se em órbita,
os longos cirros lentos
amontoavam-se para aninhá-lo,
plantas enormes davam-lhe o sustento,
sáurios gigantes nas bocas o transportavam
e o pousavam com todos os cuidados.

Todas as forças foram prontamente usadas
para me completarem e me deleitarem:
neste ponto é que eu me levanto agora
com minha alma robusta.

48.
Tenho dito que a alma
não é mais do que o corpo
e tenho dito que o corpo
não é mais do que a alma,
e que nada, nem Deus,
para ninguém é mais
do que a própria pessoa,
e quem anda duzentas jardas
sem vontade
anda seguindo o próprio funeral
vestindo a própria mortalha,
e que eu como vocês
sem um tostão no bolso
posso comprar
o que o mundo tem de melhor,
e dar uma vista d'olhos
ou mostrar uma vagem no seu galho
confunde o aprendizado
de todos os tempos,
e não existe emprego ou desemprego
em que um homem não possa ser herói,
e coisa nenhuma há de ser tão mole
que não sirva de cubo às rodas do universo,
e a qualquer homem ou mulher eu digo:
- Deixem que se levantem as almas de vocês
tranqüilas e bem postas ante um milhão de sóis!

E à raça humana eu digo:
- Não seja curiosa a respeito de Deus,
pois eu sou curioso sobre todas as coisas
e não sou curioso a respeito de Deus.
(Não há palavra capaz de dizer
quanto eu me sinto em paz
perante Deus e a morte.)

Escuto e vejo a Deus em todos os objetos,
embora de Deus mesmo eu não entenda
nem um pouquinho,
assim como também eu não entendo
que possa alguém ser mais maravilhoso
do que eu.

Por que haveria eu de querer ver a Deus
melhor que neste dia?
Eu vejo algo de Deus em cada uma
das vinte e quatro horas
e em cada instante de cada uma delas,
nos rostos dos homens e das mulheres
eu vejo a Deus
e no meu próprio rosto em cada espelho,
acho cartas de Deus caídas pela rua
e todas assinadas com o nome de Deus,
e eu as deixo onde estão,
sei muito bem que aonde quer que eu vá
outras me hão de chegar pontualmente
sempre e por todo o sempre.

(cantos de “canto a mim mesmo” – walt whitman)

Mojito.

2009-12-19T10:12:00.014-02:00

Com a biografia bem pouco documentada, sabe-se que esse senhor de mais de 100 anos, elaborado com ingredientes nativos do Caribe (rum, açúcar, hortelã e limão, além de gelo e água gaseificada – Club Soda no meu), floresceu na noite de Havana. E segundo o escritor americano Ernest Hemingway, que costumava contar a história pelos bares cubanos – em especial no La Floridita del Medio –, apaixonado pelo aroma de la hierbabuena (hortelã), o almirante e aventureiro inglês, e primeiro homem branco a aportar em inúmeras ilhas do Pacífico Sul: Francis Drake, teria sido também o primeiro articulador da mistura da erva com boas doses de rum. Assim o Mojito teria nascido em alto mar, daí sua refrescância. Agora..., ficção ou realidade...

VAI UM MOJITO AÍ?!!

Gulo-gulo.

2009-12-18T17:00:00.000-02:00

_Feio – digo.
_Naão, bonito.
_Feio.
_Bonito.
_Feio.
_Bonito.
(Pausa)
Nos olhamos nos olhos.
(Pausa)
E.
“Feeeiio!!!”.
Ele resmunga.
Eu morro de rir – atirei primeiro.
(Pausa)
_Que é chacal?
_De onde você tirou isso.
_Ué, quero saber.
_Chacal?
_É.
_Chacal é um cachorro louco.
_Cachorro louco?
_Exatamente.
_Cachorro louco??? – ainda duvida.
Encolho os ombros.
Não contente vai ao Aurélio.
Volta.
_Bobão, o chacal é vizinho do lobo e da raposa.
_Vizinho??
_Não, vizinho não – se corrige rápido – parente.
_Não deixa de ser um cachorro.
_...
(Pausa)
Outra vez no computador.
Wikipédia.
Busca.
Wolverine: palavra em inglês para carcaju; o glutão, ou gulo-gulo, espécie de texugo natural das florestas do Canadá.
_Texugo?!! – ouço o grito.
Decepção.
Adeus às ilusões.

(augusto fiorin)

O Neto do Homem.

2009-12-18T15:32:00.004-02:00

(detalhe de "benefits supervisor resting", pintura do alemão lucian freud - neto de sigmund -, que de acordo com o jornal "sunday telegraph" de 1 de setembro de 2002, tem cerca de 40 filhos, todos reconhecidos quando adultos)

Lápis de Cor.

2009-12-17T10:57:00.011-02:00

Pesados são os seus anéis, pesado é o seu colar,
o caminho é duro de trilhar,
você não vê?
Fiz um desenho com lápis de cor
e não vejo a hora de te mostrar,
mas o caminho é duro de trilhar,
você não vem.

Walt Whitman saiu pra passear e levou uma geral de uns policiais.
Se a vovó saísse pra passear ia levar um geral também.
Posso te esperar com o coração nos olhos,
você não vem.
O caminho é duro de trilhar,
você não vem.

O trópico de capricórnio passa por aqui.
O carro vai agüentar bem,
eu sei.
Vou deixar uma vela acesa na janela pra você ver.
Não precisa fazer cabelo,
não precisa batom
e nem saber o resultado do futebol.
Mas o riacho canta já ao luar,
você não vem.

O poeta saiu pra passear e levou uma geral de uns policiais.
Se até Cristo saísse pra passear ia levar uma geral também.
Posso te esperar com o coração nos olhos,
você não vem
O caminho é duro de trilhar,
você não vem.
Te espero, coração nos olhos,
você não vem,
não vem,
não vem não.

(augusto fiorin)

MOOJI - Iluminação.

2009-12-15T10:19:00.011-02:00

Questionador: É realmente possível se tornar iluminado ou ganhar a iluminação? Alguém já se tornou iluminado ou despertou através de estar vindo a Satsang. Se sim, você poderia dizer quem?

Mooji: Na verdade não é possível se tornar iluminado assim como você coloca, pois em primeiro lugar, não há ninguém, por assim dizer, para se tornar iluminado. O firme reconhecimento ou a realização de que não existe em realidade um 'alguém' para alcançar a iluminação, e que nunca em tempo nenhum poderá haver tal entidade, seja agora ou no futuro, para alcançar tal estado, é o que vem a ser a Iluminação. Esta é a verdade derradeira. Mas você pergunta: 'Se alguém, por vir a Satsang, já se tornou desperto?' Vou adicionar que o que tem havido e continua a se dar é um constante reconhecimento do fato de que a identidade-ego é um mito, um personagem fictício. Esta, por assim dizer, individualidade, é uma expressão da pura Consciência/Ser e não o fato ou a definição do Ser. Este Ser permanece por detrás como a testemunha ou a observação dos fenômenos surgindo espontaneamente na consciência. Este Ser verdadeiro é somente a sem-forma e sem-nome presença que surge e brilha como paz, alegria e felicidade sentidos como contentamento amoroso. Quando este reconhecimento ocorre dentro de cada indivíduo, ou expressão da consciência conhecido como 'pessoa', este estado é chamado de 'despertar' ou 'iluminação'. Você me pede para apontar se existe alguém assim aqui presente? Na linguagem comum eu direi que um certo número de pessoas aqui chegaram neste ponto de ver/ser claramente além de apenas uma mera aceitação ou entendimento intelectual ou acadêmico. No entanto, as tendências mentais e identificações não são completamente destruídas, e o sentido de ego fazendo-se passar pelo assento da realidade continua a aparecer, embora já exposto através da inquirição como uma mera ilusão. Isto é natural. A tarefa e o desafio aqui é trazer repetidamente esta individualidade-Eu de volta ao coração/fonte quando ela surgir. E treinando a atenção a permanecer na fonte, que é o seu verdadeiro ser, gradualmente ela funde-se na fonte e se torna a própria fonte. Finalmente, quem poderia ser esse 'eu' que clama: 'Eu o tenho?', ou 'Eu sou uma pessoa realizada?'. Quem ou o que pode possuir a Iluminação? Não é o mesmo ego? Percebe o meu ponto? No entanto, alguns Mestres de fato declararam e se afirmaram como a pura realidade, sem qualidades, e falaram a partir desta direta convicção/sabedoria livre do ego. Isto também é correto na minha visão e é muito refrescante para que saibamos que não é possível emoldurar ou limitar o ser puro por nenhum padrão ou lógica humana.

Questionador: Mas eu me sinto como 'alguém', eu não posso sentir-me como 'ninguém'.

Mooji: Novamente você coloca este 'meu ser' como um objeto de percepção. Como você pode ser um objeto? Um objeto deve ter um sujeito que o percebe. Se o sujeito também é percebido, ele automaticamente se torna um objeto, e deve ter um sujeito ainda mais profundo para percebê-lo. Percebe? Você não pode ser nenhum objeto percebido, você deve ser aquele que percebe, o sujeito. Quem ou o que é o 'você' que percebe? Perceba isso. A sua afirmação: 'Eu me sinto como um alguém' contém três aspectos: Eu, meus sentimentos, e o alguém que eu considero ser. Este alguém é meramente a sua idéia de si mesmo, não o seu ser real. E os seus sentimentos, são meramente os sentimentos que dizem respeito a essa idéia de si mesmo. Finalmente existe aquele um que é o sujeito que percebe esta observação. Estou certo?

Questionador: Sim.

Mooji: Quem ou o que é você exatamente?

Questionador: Eu sou eu, o meu ser!

Mooji: E o que exatamente é isso?

Questionador: Eu! Ou melhor, a minha idéia de mim mesmo.

Mooji: Então, não o corpo?

Questionador: Não. Eu sei que eu não sou o corpo.

Mooji: Como você sabe que não é o corpo?

Questionador: Eu posso ver o meu corpo e eu simplesmente sei que não é isso que eu sou, embora algumas vezes eu sinta que eu sou isso também.

Mooji: Ok, muito bem. Podemos voltar para a sua resposta que você é o seu conhecimento de si mesmo? Você tem certeza que é o conhecimento do seu ser e não meramente o conhecimento da idéia do seu ser ou de sua personalidade? Como é que você veio a conhecer-se? Como você está conhecendo o seu ser aqui e agora?

Questionador: Quando eu comecei a perceber as outras coisas e as pessoas.

Mooji: Sim, e como perceber o outro te traz para você mesmo?

Questionador: Porque eu sei que eu estou percebendo. E que eu tenho que estar ali para perceber.

Mooji: Então nenhum objeto percebido pode ser você, estou certo?

Questionador: Certo.

Mooji: Exatamente! Muito bom! Agora então quem ou o que exatamente é isso que percebe ou nota qualquer coisa?

Questionador: Eu! Isto!

Mooji: Este 'eu' é o mesmo que 'isto'?

Questionador: Sim.

Mooji: E novamente o que é isso? Qual é a sua qualidade, sua substância? O que te compõe exatamente? Olhe e me diga. É algum 'você' particular? Uma pessoa? Distinto dela ou dele ou deles?

Questionador: Bem, sim..., não..., é vago, eu não vejo bem.

Mooji: Mantenha-se concentrado, não disperse, esteja sereno e veja. O que você é aqui? Nesta observação, você pode dizer?

Questionador: Eu não sou nenhuma pessoa ou coisa alguma, mas eu não sei o que eu sou. Não há nada aqui, eu não posso responder isso. Há um sentimento de não querer olhar, de cansaço, resistência ou irritabilidade.

Mooji: Ok. Não se engaje em nenhuma avaliação, não toque em nada, apenas seja um com este observar. Fique aqui sem ter que tentar. (Há uma longa pausa aqui). Você parece confuso, com o quê você está atrapalhado?

Questionador: Existe apenas este vazio.

Mooji: O que está testemunhando este vazio?

(O questionador olha para cima e sorri)

Mooji: De onde este sorriso está vindo?

(Silêncio)

Questionador: Eu não sei, há um sentimento de alívio, espaço e paz, um tipo de leveza.

Mooji: Um tipo?

Questionador: Não. Leveza, espaço e paz.

Mooji: Esta leveza e paz brilham onde não há ninguém. Isto é paz. Isto é alegria real. Isto é puro amor. Agora não se apóie nisso. Não possua ou clame isso. Permaneça a testemunha.

Questionador: Sim, sim (sorrindo). Eu vejo que eu sou apenas a testemunha aqui. Obrigada. (Ela prostra suas mãos na forma de comprimento/agradecimento tradicional Indiana).

Mooji: Não vá embora já não. (Alguns momentos passam). Agora deixe de ser a testemunha.

Questionador: Eu estou confuso.

Mooji: Não, você não está confuso. A confusão está sendo testemunhada. Não se identifique com isso. O que permanece? Não toque em nada, mesmo a testemunha, não seja 'uma' testemunha. Testemunhando sem 'uma' testemunha, você entende?

Questionador: Sim.

Mooji: Quem é que está entendendo?

Questionador: Ninguém, apenas entendendo.

Mooji: Muito bom. Estou muito feliz em te encontrar. Agora deste lugar sem localização em total vazio como o vazio, além do conceito de vazio, você É sem nenhum esforço. Você não se tornou isto ou ganhou isto porque não há ninguém aqui para ganhar qualquer coisa. A partir, ainda que de dentro desta indescritível consciência, a consciência nasce e brilha como o Eu que percebe. E o que quer que surja, são meras formas aparentes da consciência-Eu sendo percebidas.

Questionador: Obrigado.

Mooji: Seja bem-vindo.

(transcrição de um diálogo em satsang, entre mooji e um presente )

O Último Tango em Birigüi - cap VIII.

2009-12-11T11:07:00.002-02:00

Péricles e eu fomos à clínica visitar o Munir.
Com um curativo no pescoço e um prato sem talheres ele alimentava as cadeiras de rodas.
Se isso se estendesse, Abadia ou outra pessoa qualquer tomaria a frente nos negócios.
E ia virar merda.
Silvia entrou com o telefone sem fio no banheiro.
Pensei em ouvir na extensão.
Não fui capaz.
Ao invés pedi para a Maria mandar vir uma pizza.
_Tô no telefone! – ela gritou lá de dentro assim que a menina tocou no outro aparelho.
_O pai que pediu.
_!
_Meia Nativa e meia Aliche – eu disse.
_Táá, pai.
_Sem borda recheada.
_...
_E um guaraná de dois litros.
_Troco pra quanto? – repetiu o que perguntavam do outro lado.
Sorri por dentro.
O Cocoio era pior.
Merdalha, dona de incríveis olhos chorões, talvez por ser garota era mais comportada.
Uma lady.
Exceto pelo sumiço da chave do carro naquela manhã.
Atrasado para um compromisso mal escovei os dentes. Dispensei o café e braguilha aberta saí tropeçando nos cadarços.
Levei as mãos à cabeça ao me deparar com o pneu arriado: “É muito azar”.
E não sem antes xingar a mamãezinha da porra de todos os pneus do mundo, alcancei o estepe e o macaco. Os outros apetrechos no porta-malas.
Tranquei e comecei a trocar.
Os cokers por ali.
Enchendo o saco.
Os putos.
Me lembrei da chave só quando terminei de apertar o último parafuso.
Trancada, onde mais?
Pensei em dar um murro no vidro.
Embora hoje não me lembre o quê, era muito importante o que tinha pra resolver naquele dia.
Esmurrei a parede.
Entrei e comecei a revirar as gavetas, em busca de algo que enfiando entre o vidro e a lataria... Entretanto havia o alarme, e acionado o alarme a parte elétrica era automaticamente interrompia.
Derrubei a gaveta das porcarias.
Chutei.
O saca-rolhas voôu.
Os tocos de velas usadas.
As forminhas de brigadeiro.
As pilhas descarregadas.
Os papéis amassados com receitas de doces que nunca comemos.
Silvia ligou para um número das páginas amarelas.
Me aquietei a contragosto.
E.
O homem veio.
Profundas olheiras.
Aparência de um médico que tivesse cavalgado noite inteira adentro, de uma aldeia distante até ali para salvar algum vivente.
Rodeou o carro.
Olhou por todos os ângulos.
Mais fácil arrombar uma das portas da frente. Mesmo com o alarme soando, alcançariamos rápido a chave através do tampão.
Sacou as ferramentas da maleta.
Fez o serviço.
Mas.
Cadê?
Que cara não devo ter feito ao constatar que a dita não estava onde eu tinha certeza de que estaria.
A boca do chaveiro então se fechou, ou se abriu – não sei – num “oh” interrogativo.
E Silvia não perdoou.
_Tá louco?!
_...
_Vai ver andou tomando alguma porcaria.
E.
Eu.
E o alarme tocando.
E eu.
E o alarme.
E eu desarvorado.
E a verborragia dela.
E a boca ainda em “oh” do camarada.
Foi quando tive o insight: “Eles”.
Cocoio tinha se mandado por causa do barulho. Merdalha brincava num monte de folhas secas no jardim.
Afastei a cadela.
Remexi e olha a chave.
Morfética!
Voltei com outra extraordinária cara de cu.
Na falta do que dizer o homem perguntou se eu não tinha uma reserva.
Não respondi.
_O certo é ter.
“O certo é ter é o caralho!!”, pensei ainda sem responder. Cabreiro
Merdalha encostou o queixo no chão.
Orelhas em cruz em relação ao corpo.
Um aeroplano com olhos castanhos profundos.
Entendi que pedia desculpas.
Foi mais forte do que ela.
Silvia que se conhecia, e conhecia a mim, achou por bem entrar.
O chaveiro cobrou pela visita.
_Você paga o preço normal, depois passa na oficina e pega uma chave reserva.
O Afonso bateu à minha porta.
Precisava de algum, queria trabalhar.
O irmão tinha voltado a passar coca no antigo ponto. Lá em cima, no semáforo. Na esquina da Saudades com a Euclides Miragaia.
Pena que o dinheiro estivesse preso. E ainda mais sem a assinatura do Munir.
Abadia tinha tido um único amor na vida.
Um desses caras que dá o lenço para mulher se enxugar quando mija.
E depois cheira.
E diz que é pura ambrosia.
Diz que dali em diante nem a morte é capaz de separá-lo do trapo.
Assim lhe arrebatou o hímen – diafragmazinho ossificado àquela altura –, o que foi um favor.

Mas e os calhamaços de cheques assinados em branco?
E o carro em que se foi com a ninfeta?
Pobre Abadia.
Como chamar apenas de amargura aquela coisa em seu peito, que tornada substância, destilada em alambiques cada vez mais profundos, transformara-se no concentrado grosso de agora?
Petróleo grudento.
Sem nome.
Do qual apenas uma gota seria capaz de envenanar a água do reservatório de uma cidade inteira.
O sofrimento enlouquece mesmo as pessoas.
Deixa-as cinza.
Cor de mariposa.

(augusto fiorin)

DOLAN’S CADILLAC, ou Idolomantis Diabólica – a promessa.

2009-12-10T12:33:00.014-02:00

He looks like anybody you’d see on the street, but when he grins birds fall off telephone lines.
(Ele se parece com qualquer um que você nas ruas, mas quando sorri pássaros caem das linhas telefônicas.)

When he looks at you a certain way your prostate goes bad and your urine burns.
(Quando ele olha para você de determinada maneira, sua próstata arruína e sua urina queima.)

The grass yellows up and dies where he spits.
(A grama fica amarelada e morre onde ele cospe.)

He’s always outside.
(Ele está sempre do lado de fora.)

He came out of time.
(Ele venceu o tempo.)

He has the name of a thousand demons.
(Ele tem o nome de mil demônios.)

He can call the wolves and live with the crows.
(Ele é capaz de chamar os lobos e de viver com os corvos.)

He’s the king of nowhere.
(Ele é o rei de lugar nenhum.)

(palavras de abertura para a adaptação cinematográfica de dolan’s cadillac – do mestre stephen king –, depois das quais se espera ver no mínimo um louva-deus se alimentando de colibris ao molho pardo. um al pacinozinho como o de advogado do diabo que fosse. êita povo que promete e não cumpre)

O Sacola.

2009-12-08T11:51:00.004-02:00

Espanca a almofada.
_Morra!, eu sei que você trabalha pro sacola.
_Pra quem? – pergunto.
_Pro sacola.
_??
_Não lembra que ontem eu dei uma geral e prendi a sacola do mercado?
_Prendeu?
_Sou do FBI.
_Aah.
Esmurra.
E esmurra.
E rola pelo chão lutando.
E.
_Meu, pára, não dá pra ouvir a TV.
_Esses malditos querem dominar o mundo.
_Que Mané dominar o mundo.
Bate.
_Não vou falar de novo.
Continua batendo.
_Mas que moleque chato!
_Chato?!
_É.
_Você não me deixa brincar e eu é que sou chato.
_...
_Eu sou criança.
_Você é um anão, isso sim.
Mais um soco.
_Um Smeegle.
_Do Senhor dos Anéis?
_É.
Saca a pistola.
_Você é um zoiúdo.
Faz pontaria.
_Você é mais do que chato.
Nem tchum.

Três balaços certeiros bem no meio da testa da bicha.
Só faltou voar enchimento.
_Você é de cagar.

_...
_Entendeu??
_...
_De cagar.
Pensa.
_Mas isso é uma grande honraria – assopra a fumaça do cano –, agradeço aos meus pais, aos meus professores e colegas.
Por fim se aquieta.
“Ufa!”
Mas não demora.
E.
_Ô, ô – chama. Eu olho e ele diz: “O, tário”.
Ri.
Eu não.
_Ô, ô – olho de novo. E ele: “O, bama”.
E ri.
E eu: “Ôôô cacete, é hoje!”

(augusto fiorin)

Duas maneiras.

2009-12-08T11:37:00.002-02:00

De dentro da geometria
Deus me olha e me causa terror.
Faz descer sobre mim o íncubo hemiplégico.
Eu chamo a minha mãe,
me escondo atrás da porta
onde meu pai pendura sua camisa suja,
bebo água doce e falo as palavras das rezas.
Mas há outro modo:
se vejo que ele me espreita,
penso em marca de cigarros,
penso em um homem saindo de madrugada para adorar o Santíssimo,
penso em fumo de rolo, em apito, em mulher da roça com balaio de pequi – fruta feita de cheiro e amarelo.
Quando Ele dá fé, já estou no colo d’Ele.
Pego sua barba branca.
Ele joga pra mim a bola do mundo,
eu jogo pra ele.

(adélia prado)

Jingle Bells.

2009-12-06T05:01:00.005-02:00

1.
Seu pai era um homem bom. O único adulto que tinha visto chorar. Depois viu um monte.
(Quando você cola o cano na cara de um sujeito, ele não só chora, renega a mãe, o pai, Deus, o sexo, a bandeira, ele se embosteia)
Lembrava-se do seu hálito de álcool quando o pegava no colo, braço estendido apontando alguma estrela. Ali o Cruzeiro do Sul, tá vendo?, adiante as Três Marias.
Largou o copo apenas quando tombou presa de cirrose hepática.
E assim foi encontrado.
Caquinhos de vidro no ladrilho da cozinha.
Ele tinha sete anos e uma irmã ainda menor.
O pai segurou sua mão quando deu o primeiro tiro com o vinte e dois enferrujado, que vai saber por que cargas d’água guardava no fundo de uma gaveta. Era uma pessoa tão pacata.
Sua mãe trabalhava num pedágio da Rondon - SP 300, próximo a Penápolis.
Viviam em Birigüi sem outros parentes.
Alguns homens vieram depois.
Padrastos.
Um garçom, um motorista de táxi.
Um senhor manco aposentado de gênio irrepreensível, até o dia em que ela perdeu o ônibus que a levava ao trabalho e o encontrou abusando da menina quase morta no sofá da sala.
O ânus e a vagina se encontrando num só rasgo.
Não pensou.
Foi direto à gaveta.
Como era manco ele não pôde correr. Bem que tentou, mas ela o alcançou no meio do quarteirão e descarregou todas as seis pequeninas balas nas suas costas.
A ambulância veio.
Levou a criança e o velho, e velho morreu de hemorragia interna.
Prenderam a assassina.
Da saída da escola ele foi levado direto para um abrigo de menores onde ficou até que a irmãzinha também voltasse para casa.
Ela que carregaria graves seqüelas.
Por um tempo quase autista.
Soltaram a assassina, que responderia processo em liberdade por causa dos filhos.
E o tempo passou.
O tique-taque do tempo.
Faltando algumas semanas para o final do ano ela começou a desenvolver a doença.
Ojeriza a qualquer toque humano.
Sentia náuseas.
Calafrios.
E pegou plantão no Natal.
(Ele a irmã passariam com vizinhos caridosos)
Mal se acomodou na cabine e encostou um carro de marca qualquer, cor de mostarda, metálico.
O homem perguntou quanto era. Ela apontou a placa com os valores. Recebeu o dinheiro a contragosto e na hora de dar o troco despejou do alto as moedas em sua mão.
Ele desejou feliz natal.
Ela retribuiu o cumprimento
Ao lado do homem a esposa sorriu.
Três crianças sentadas no banco traseiro abanaram a mão quando o automóvel entrou em movimento.
Um conhecido chegou a seguir.
Caminhoneiro.
Meteu meio corpo fora da janela e perguntou como ela estava.
Indo.
Comentou do péssimo dia para se trabalhar.
Ó o troco.
Seus dedos se triscaram e ela largou as moedas que rolaram pelo asfalto.
O segurança do pedágio acudiu.
O motorista brincou ao recebê-las, dizendo que mão furada a minha.
Feliz Natal.
Ela não respondeu.
No coração uma confusão medonha.
E pânico.
E fedor de óleo queimado no ar.
Veículos indo e vindo de enfiada e a doença evoluindo na mesma intensidade.
Assim voltou-se para dentro.
Que se danasse o 25 de dezembro.
(Um hiato)
Almoçou todo o conteúdo da marmita com a estranha sensação de que aquele dia não chegaria ao fim, ao menos não para ela.
E se tivesse dado tchau?
E não tivesse voltado ao trabalho?
E o de comer das crianças?
A tarde foi povoada por fantasmas, moedas caindo, sobressalto na cabine, montada na cadeira giratória.
A lata velha com os bêbados surgiu.
Varas de pescar amarradas.
Cigarros de palha e fumo de corda.
O que dirigia estendeu a mão com o dinheiro. Sujeira preta embaixo das unhas assimetricamente compridas. Devia ter tomado banho de pinga; ou, vai saber, nunca ter tomado banho.
Foi a gota d’água.
Arrancou a gaveta da registradora e jogou tudo para o alto. Chorando e arrancando os cabelos, em completo desespero.
Os paramédicos que davam assistência naquele trecho levaram-na para o hospital em Penápolis, onde ficou em observação por algum tempo.
Não apresentando melhora foi mandada para um sanatório em Marília. Mantida sob doses maciças de haloperidol.
Saindo as crises recomeçavam.
Nunca mais foi a mesma.
Voltava.
Irrecuperável.
A essa altura ele e a menina haviam sido entregues para o juizado, que os encaminhou para abrigos em cidades diferentes.
Com quinze ele fugiu com outros garotos, mais velhos, escolados nas ruas.
De cara roubaram uma casa de grã-finos.
E continuaram a vida.
Empurrando.
Vivendo de pequenos furtos.
Mercearias de bairro em horários mortos.
Velhinhas com cartão da previdência no caixa eletrônico.
Mais alguns anos e se mandou para Santos, tentar a sorte.
Nunca mais viu a mãe ou a irmã.

2.
(Estranho como a vida é mesmo uma roda)
Ele e os camaradas passaram a noite na praia do Gonzaga, num quiosque chamado Caranguejo.
O lugar fechou e continuaram por lá.
Bebendo gim.
Pipando crack.
Um ou outro barraco onde podiam encontrar abrigo, no entanto moravam mesmo é nas ruas.
Final de ano.
Movimento dobrado.
Turistas.
Preços inflacionados.
Ansiavam por dinheiro grande.
No início ele tinha se juntado a uma quadrilha que saqueava contêineres no porto. Vivia-se bem com esse serviço, mas não demorou e alguns deles começarem a aparecer boiando nas vazantes. Marcas de açoite. Testículos e olhos arrancados.
E mesmo separados a caçada não parou.
Com a máfia coreana não se brinca,
Poucos se salvaram.
Ele, o Vampeta e o Zelão, na miúda, reagruparam-se
muito depois.
Veio o Branquinho.
Começavam a botar as unhas de fora.
E sol nasceu.
E a droga acabou.
Enquadrar o pessoal do cooper era bobagem. Grana apenas para a água de coco.
Do Caranguejo pularam dois quiosques e arrombaram o terceiro. Na mão grande. Munindo-se com quantos pacotes de maços de cigarro e garrafas de destilados puderam carregar.
Barganharam na boca e esperavam maquinados quando a agência abriu,
Quatro bichos.
Cavaleiros do apocalipse.
Todos os funcionários com gorro vermelho de papai Noel, inclusive os guardas, que Zelão e Vampeta renderam de cara.
Ele e o Branquinho atrás.
Um de costas para o outro.
De cara Limpa.
Sem alvo fixo.
Todo mundo pro chão!
Branquinho perguntou pelo gerente, pulou o balcão e voltou arrastando um cara gordo com gorrinho. Reuniram os demais funcionários aos poucos clientes na zona de atendimento.
Moças choravam.
Um dos guardas tentou reagir e Zelão atirou, xingou de filho da puta e cuspiu no sujeito caído, agonizando.
Entre dentes ele maldisse a gagada.
Limpavam os caixas quando ouviram voz metálica do megafone dizendo que tinha acabado.
Mandando largar as armas.
Sair com as mãos na cabeça.
Branquinho apontou para o rosto do gerente dizendo que tinha sido ele o desgraçado. Que devia ter apertado algum botão.
Cheiro de fezes.
Cu frouxo!
E a voz: “Um minuto e a gente entra”
Gritaram que tinham reféns.
Pediram helicóptero
Os policiais gargalharam entre si que andavam assistindo filme americano demais.
Tão loucos quando entraram, não pensaram em sair.
E se obtivessem êxito?
A pé pela rua?
A voz deu trinta segundos.
Zelão dizia a gente mata todo mund..., quando as balas de fuzil estraçalharam o vidro.
Atiradores de elite.
Um zunido sem som.
Zelão e Vampeta tombaram.
Branquinho correu para a entrada disparando a esmo.
O outro guarda atirou.
Branquinho revidou caído. A boca espumando sangue a cada respiração.
Tudo em câmera lenta.
L-e-n-t-a.
(Ele?)
(Se entregar, o que mais?)
Pensou no pai.
Na mãe.
Na irmãzinha.
De passagem acertou o gerente á queima roupa na cabeça e o gorro de papai Noel rolou.
Largou a arma.
Cara no chão quando entraram.
Tudo perdido.
(No natal serviriam peru na cadeia?)
(Sidra Cereser?)

(augusto fiorin)

Apego – Charles de Batz-Castelmore d'Artagnan e o Enigma da Rosa.

2009-12-06T04:59:00.001-02:00

A história oficial conta que logo em sua chegada a Paris, ao envolver-se em uma pendenga com dois desconhecidos – o cavalheiro Rochefort e Milady de Winter, ambos agentes do maquiavélico e distorcido Cardeal Richelieu, cúmplices em seus ardis e com igual capacidade para urdir intrigas com o único propósito de atingir seus fins pessoais –, o jovem Charles de Batz-Castelmore d'Artagnan é humilhado e tem confiscada a carta de recomendação escrita por seu pai para o Monsieur de Tréville, capitão dos Mosqueteiros do Rei.
Conta também, que mesmo destituído da carta ele se apresenta a M. de Tréville, que embora não lhe tivesse prometido lugar na companhia, o vê sair da entrevista no encalço de Rochefort, o qual reconhece ao ver passar pela janela. E que se indispõe acidentalmente com os três mosqueteiros ao esbarrar em Athos em meio a perseguição, e enrodilhar-se no manto de Porthos quando apanha do chão um lenço que compromete Aramis.
Duelos estão proibidos, e felizes por flagrá-los em delito, os guardas do Cardeal intervém no exato instante em que d'Artagnan cruza ferros com o primeiro oponente.
Os mosqueteiros recusam-se a entregar as armas. D’artagnan se junta a eles, e após intenso combate no qual os guardas são enfim derrotados, os quatro trocam votos de amizade. Sendo mais tarde recebidos pelo Rei, que no princípio pensa em puni-los, mas ao tomar conhecimento dos fatos e movido pelo especial carinho que tem por seus homens, além de perdoá-los presenteia d'Artagnan com quarenta moedas, permitindo ainda seu ingresso como cadete entre os mosqueteiros.
Eis a história; porém há uma outra versão para os acontecimentos ocorridos naquela primeira segunda-feira de abril de 1625, que ao menos em seu final destoa da versão não só aceita, mas largamente difundida ao longo de quase quatrocentos anos. E tal versão é a que este muy humilde escriba tem a pretensão de trazer à luz agora.
Nela, conta-se que instigado por Richelieu, Luís XIII, no fundo um rei fraco e dominado pela esposa, se vê obrigado a aceitar que este lhes apresente um enigma a ser resolvido em troco do perdão real, e de, conseqüentemente, suas cabeças. De modo que após longa conversa privada com o soberano, em uma mesa folhada de ouro no centro do salão, o Cardeal põe um vaso de porcelana contendo uma rosa amarela de extraordinária beleza.
Dizendo:
_Aqui está o problema.
Ora, um vaso belíssimo e raro, e de valor inestimável, com a maravilhosa flor!
O que representaria?
Qual o enigma?
O que fazer?
??
?
É quando do nada d’Artagnan saca a espada, olha nos olhos do Rei e de Richilieu, e caminha decidido em direção ao “problema”.
Os amigos, sem entendê-lo, acotovelam-se.
E.
_Naão!! – exclamam.
Tarde.
O Cardeal leva as mãos à cabeça e se lamenta.
Por dentro o Rei se regozija.
Com um golpe ele destruíra tudo.
Mesa, jarro e flor.
(Silêncio)
(Apreensão)
E.
_Vocês têm meu perdão – diz por fim o Rei.
Porthos murmura apenas para si um impropério.
Richilieu deixa o aposento.
Aramis arregala os olhos.
Athos ainda não comprende.
E.
Luís XIII continua:
_Não importa que se trate de algo belíssimo, custoso ou raro, se for um problema tem que ser eliminado.
Então é que vieram as moedas.
O ingresso na guarda real.

(texto supostamente encontrado por charllote corday entre os escritos de Jean-Paul Marat, após tê-lo apunhalado em sua banheira no dia 13 de julho de 1793)

Compay Segundo - El Camisón de Pepa.

2009-12-06T04:40:00.007-02:00

Pepa tiene un camisón
que baila solo una danza,
le hace chiquita la panza
cuando aprieta el cinturón
ya no tiene ni un botón
para apretar la varilla,
tiene un roto en la rodilla
y en otro sitio peor.
El camisón de Pepa
tiene historia. En la Habana
ganó el premio mayor
con su singularidad
no es de tela ni es de seda
ni es un vestido imperial.
Por la calle le hace un talle
que le gritan al pasar:
¡Qué bonita se ve Pepa
con su camisón,
paseando por la Alameda
y por el Malecón!
¡Qué bonita!

(el camisón de pepa - compay segundo - live at l'olympia)

Biografia
Compay Segundo, nascido Maximo Francisco Repilado Muñoz (18 de Novembro de 1907 - 13 de Julho de 2003) em Siboney - Cuba. Violonista, clarinetista, tresero e compositor cubano. Aos cinco anos, com o falecimento de sua avó, se mudou com sua família para a cidade de Santiago de Cuba. Compay Segundo afirmava que, desde os cinco anos, acendia os puros (charutos) para sua avó. Desde então, não deixou o hábito de fumar. Em Santiago, fez o que grande parte da população cubana fazia: aprendeu o ofício de enrolador de charutos. Ao mesmo tempo, tinha aulas com uma jovem que o introduziu nos segredos do pentagrama, Noemí Toro. Por sua influência optou pelo clarinete. E foi tocando este instrumento que fez sua primeira viagem a Havana, em 1929, com a Banda Municipal de Música, na ocasião da inauguração do Capitolio Nacional.
Em 1935, com o guarachero Ñico Saquito e sua banda Cuban Star, viajou novamente à capital cubana - desta feita, para lá residir definitivamente.
Autodidata do tres e de violão, criou um novo instrumento de corda, mesclando aqueles instrumentos, o armónico. Muitas de suas composições musicais se caracterizam por seu conteúdo imaginativo e grande senso de humor. Na década de 30, com o quarteto Hatuey, viajou ao México, onde participou em dois filmes, México Lindo e Tierra Brava.
Também foi no México que integrou, como clarinetista, o grupo Matamoros, e teve a oportunidade de trabalhar com o músico Benny Moré. Lá também, fundou em 1942 a dupla Los Compadres, cantando com o cubano Lorenzo Hierrezuelo. Lorenzo era a primeira voz e tinha o apelido de Compay Primo (primeiro compadre), enquanto ele era a segunda voz, o Compay Segundo, pseudônimo que o acompanhou até o fim de seus dias e pelo qual é reconhecido mundialmente.
Sobre o fato de que a segunda voz na música passou a se perder, sobretudo após as décadas de 40 e 50, Compay Segundo declarou: "Os jovens não querem acompanhar nenhum cantor. Todos querem ser estrelas do dia para a noite. Veja quantos anos eu tive de esperar, quantos caminhos tive de andar, em quantos eventos tive de participar. E cá estou começando, nunca acabando."
Sua carreira teve inúmeras mudanças; integrou o sexteto Los Seis Ases, o Cuarteto Cubanacán, e foi clarinetista da Banda Municipal de Santiago de Cuba. Em 1956 criou o grupo Compay Segundo y sus Muchachos, com quem trabalhou até sua morte.
Compay Segundo foi um artista único. A maneira que produzia o som se ajustava ao modelo da zona oriental de Cuba, pelo que é reconhecido como um grande representante da cubanía.
Os estilos em que transitava eram: son, guaracha, bolero, além de canciones com marcados matizes caribenhos. Sua voz, grave e redonda, acompanhou célebres cantores de fama internacional. Com os muchachos de seu grupo, foi capaz de fazer dançar multidões de todos os continentes. Realizou turnês pela América Latina e Europa, particularmente Espanha, onde gravou seus últimos discos. Sobretudo partir de 1992, criou-se, na Espanha, um ambiente favorável para a trova e o son tradicional e foram convidados antigos e respeitados músicos desse estilo. Com isso, em 1995, Compay Segundo teve uma antologia sua organizada por Santiago Auserón, e foi o início de sua consagração internacional e a retomada de sua carreira artística.
Compay Segundo participou ativamente do ambicioso projeto Buena Vista Social Club, um disco produzido por Ry Cooder, em 1996, em que se reuniram os grandes nomes da música cubana, como Ibrahim Ferrer, Juan de Marcos González, Rubén González, Manuel "Puntillita" Licea, Orlando "Cachaito" López, Manuel "Guajiro" Mirabal, Eliades Ochoa, Omara Portuondo, Barbarito Torres, Amadito "Tito" Valdés e Pio Leyva. O disco foi premiado com o Grammy e promoveu um ressurgimento fabuloso de músicos cubanos que, em alguns casos, estavam no ostracismo por mais de 10 anos.
O disco é o tema central do documentário homônimo, dirigido pelo alemão Wim Wenders.
Aos 94 anos, estreou nos palcos como ator, em uma peça intitulada "Se secó el arroyto" (algo como "secou-se o riozinho"), baseada em uma de suas canções e que narra os amores frustrados de um casal de jovens nos anos anteriores à Revolução Cubana (1959).
Entre as canções mais conhecidas interpretadas por Compay Segundo se encontram: "Sarandonga", "Saludos, Compay", "¿Y tú, qué has hecho?", "Amor de la loca juventud", "Juramento" e "Veinte años". Certamente, a mais famosa de todas é "Chan Chan", que, segundo dizem, já foi ouvida até no Vaticano.
Compay Segundo faleceu em 2003, em Havana, próximo a sua família e com o respeito e a consideração de seus patrícios. Deixou cinco filhos. Nonagenário e muito bem-humorado, disse certa feita que ainda não havia se esquecido de como era o amor e que queria um sexto filho. Atribuiu-se sua morte a "desajuste metabólico agudo com insuficiência renal". Foi sepultado em Santiago de Cuba.

(fonte: wiki - ai que preguiça! - pédia)

HEY! AMIGO VELHO – Música Para Ler.

2009-11-28T10:57:00.004-02:00

Eu caminho pela vida assim
Como quem ama ou sorri
Feito um filme em branco e preto
Feito uma sessão de Jazz

Economizando pedras
Procurando o fim da cerca
Minha alma de turista
Rio incerto rumo ao mar

Tudo é tão real que as vezes
Não me custa crer
Que eu não sou daqui
E o tempo brinca de passar

Por falar em liberdade
Tenho esperança sim
Enquanto o livro do destino diz:
O que tiver de ser seu será

Hey! Amigo velho
Segredos e mistérios
Horizontes hemisférios, volta
Hey! Amigo velho
É que as vezes menos
Tantas vezes quer dizer mais

Hey! Amigo velho
O que diz o livro O APANHADOR
NO CAMPO DE CENTEIO?
O que diz o livro?

(composição do amigo jorge ferreira http://heyamigovelho.blogspot.com)

O Último Tango em Birigüi - cap VII.

2009-11-28T10:56:00.008-02:00

O escorpião que João encontrou entre os restos da madeira usada pelos carpinteiros era amarelo e carregava a cria nas costas. Um caminhão cegonha com aqueles não sei quantos bichinhos miúdos dependurados.
O Tityus Serrulatos, com tronco escuro, patas, pedipalpos e cauda amarelos, pode atingir até 7cm de comprimento.
É considerado o mais venenoso da América do Sul.
O escorpião causador dos acidentes graves.
Outro dia já nos deparamos com uma cobra na laje quente da fossa.
De noite.
Enrolada.
Pronta para o bote.
Cutuquei e faltou voar.
Não matei porque sou contra matar qualquer coisa. Menos o que nasceu pra ser comido: vaca, porco, peixe, pombo, galinha, peru, capivara, jacaré, codorna, perdiz, paca, cotia..., e alguma caça.

E etc.

E tal.
Matei muito passarinho quando menino, talvez por isso.
Cansei de vê-los agonizando em minhas mãos depois da estilingada.
Depois de despencarem lá de cima, de onde quer que estivessem assentados. Dos fios, das folhas dos mamoeiros em meio ao cafezal.
Quentes e trêmulos.
A cabeça fraturada, o bico aberto, os olhos baços.
O vi acocorado e em seguida mexendo com um graveto em algo que se movia entre seus pés.
Me aproximei.
A coisa em posição de ataque.
Os filhotes – caças decolando da nave mãe.
Apanhei a ponta cortada de uma vigota de dezesseis e apocalipse.
E quanto ao não matarás?
Insetos peçonhentos são coisa do demo.
Os escorpiões não deveriam comer as baratas?
Se ao menos estivessem fazendo um trabalho bem feito.
As baratas estão por aí desde bem antes da gente e sobreviverão à gente.
Odeio baratas.
Tenho medo de louva-deuses.
E dos seres humanos.
Sei do que são capazes.
Não me cobrem coerência. Estamos ou não estamos no topo da cadeia evolutiva?
Silvia costumava dizer que às vezes não me reconhecia.
De frio que eu ficava, uma lâmina,
Duro.
Incisivo.
Cortante.
Costumava dizer que só continuava comigo porque sabia que no fundo eu não passava de um garoto carente, protegendo-me com quantas armaduras encontrasse.
Ferindo antes que me ferissem outra vez.
Impossível isso de endurecer sem perder la ternura.
Só se for o pinto.
E mais: sofrimento exagerado enlouquece as pessoas.
É olhar nos olhos e ver como alguém sob suplício transcende.
E passional, embora saiba que ninguém sai virgem dessa espelunca, mato para que não seja tirada dos meus filhos a virgindade que eu perdi.
(Que foi tirada de mim?)
(Que eu vendi?)

(augusto fiorin)

se torquato criasse pavões...

2009-11-26T09:57:00.000-02:00

(fotografia de andréa oriques santos)

Vegetariano Não Praticante.

2009-11-25T08:44:00.002-02:00

Tirando as compras das sacolas.
O básico segundo a lista da mãe e o básico nosso de cada feriado prolongado.
Frutas na fruteira.
Balas no baleiro.
Chocolate.
Bolacha.
Danone.
O da dispensa na dispensa e o resto esparramado em cima da mesa.
_Vai pondo as minhas latas no freezer.
_Quantas?
_...
_Tudo?! – se surpreende. Os lábios lambuzados de Bizz e bebendo Yakult.
_E os refris também.
_Tá.
_Os frios embaixo.
_...
Enfio uma sacola de plástico amarela dentro de outra. As duas juntas na próxima. As três em outra e assim sucessivamente. Como se fosse possível, num passe de mágica, desaparecerem. Mas não. Como o leopardo que matou o Hendrix. Como o cometa que caiu e exterminou os dinossauros. Elas me espreitam de lá, do canto da cozinha onde as deixo, aguardando o exato instante...
Saco de carvão na lavanderia
Volto.
_Lá na casa do Vi eles não comem carne – diz. Pacote na mão. Gordura pra cima.
_É, tem gente que não come.
_Por quê?
_Porque sim – tento evitar o questionário prolongado. Ele não deixa.
_Aah, pai.
_Cada louco com a sua mania – digo. E pra mim: “Ainda bem que já deve saber de onde vêm os bebês”
_A vaca não é um animal sagrado?
Digo que em certos lugares sim. Em outros é alimento, às vezes montaria. E pra mim mesmo que só podia ter sido aquela minha preocupação ecológica com as sacolas que criou a abertura. “Eu é que não vou entrar agora num papo-cabeça com um moleque de onze anos”.
_Me dá uma cerveja.
_Tá quente ainda.
_Não tem importância.
Abro.
_Os animais também não têm direito a uma vida sem sofrimento?
_...
_A mãe do Vi diz que sim.
Penso na magricela. Nas duas pelanquinhas dependuradas que são as tetas da mulher.
Dou um gole.
Longo.
_Existem vários tipos de filosofia. Vários tipos de religião, de costumes, de modos de vida. Não é preciso te dizer, você é inteligente, você sabe.
_??? – ele tomba a cabeça como um cachorrinho curioso. É todo atenção.
Penso de novo na mulher.
Na bunda seca dela.
_Tenho pra mim que vida se alimenta de vida – tento outro começo –, em todos os níveis –, e paro.
Silêncio.
E.
_Quer saber? – abro o jogo. – Nunca pensei muito nas vacas.
_Ela diz que é importante.
“Iiih, vai demorar”
_Que é que cê acha?
_Eu?
_Você.
_Ó, tem os vegetarianos, como é o caso da família do Vi. Tem os veganos, mais radicais. Oitenta por cento das fileiras de voluntários do Green Peace são veganos.
_Vee..., o quê?
_E tem nóis – não me deixo interromper. – Eu gosto de um gato na brasa. Tem quem não goste. Você pode escolher se quer comer ou não.
“Pronto, falei”
(Pausa)
Puxa uma cadeira.
Sobe.
Picanha maturada numa mão e o indicador da outra mão apontado para o céu.
_Extra! Extra! Churrasco em comemoração ao vegetarianismo.
(Outra pausa)
Despejo o resto da cerveja quente na pia.
_Posso convidar o Vi?
_O Vi?
_Pro churrasco.
_Pede pra mãe dele primeiro.

(augusto fiorin)

Amor e Despedida by TORQUATO NETO.

2009-11-24T11:26:00.000-02:00

“atesto q
FICO
Não consigo acompanhar o progresso da minha mulher ou sou uma grande múmia que só pensa em múmias mesmo vivas e lindas feito a minha mulher em sua louca disparada para o progresso. Tenho saudades como os cariocas do tempo em que me sentia e achava que era um guia de cegos. Depois começaram a ver e enquanto me contorcia de dores o cacho de banana caía.
De modo
q
FICO
sossegado por aqui mesmo enquanto dure.
Ana é uma
SANTA
de véu e grinalda com um palhaço empacotado do lado. Não acredito em amor de múmias e é por isso que eu
FICO
E vou ficando por causa de este
AMOR
Pra mim, chega.
Vocês aí, peço o favor de não sacudirem demais o Thiago. Ele pode acordar.”

Torquato Pereira de Araújo, neto
(com vírgula mesmo, e o neto em letra minúscula)

(“loucura é o diabo”, polemizava com outra paciente do hospital odilson galotti, no engenho de dentro, já na época de sua primeira internação. tratava-se de maura lopes cançado, autora de um livro-experiência, cult na época: loucura é deus)

(ainda assim trancou a porta, lacrou as frestas e abriu o gás)

(28 anos)

(LOUCURA É UMA MERDA!)

Só Sol.

2009-11-20T11:13:00.001-02:00

era que era só sol, naquela manhã de abril
soprava um vento sul, mas nuvem nenhuma no céu
olhei, então, e vi um avião
um risco de giz de fora a fora numa lousa azul
todo o meu ser sorriu
era como se estivesse lá
todo o meu ser sorriu
a viajar
...

sente no rosto o sol, bebe da chuva de verão
ouve na noite os gatos do beco, namorando no telhado:
“miaaauu”
mas se ouvir no vento, os versos de uma canção
de uma dessas qualquer, que tocam na televisão
e todo o teu ser sorrir aos acordes dessa canção
todo o teu ser sorriu
a viajar
…

(augusto fiorin)

Satyricões – Petrônio, Fellini & Cia.

2009-11-20T10:19:00.000-02:00

Não se sabe seguramente qual a identidade de Petrônio. Acredita-se, no entanto, que se trata de Gaius Petronius Arbiter (27-66 d.C.), distinto frequentador da corte de Nero. Satirista notável, além de mestre na prosa latina, de sua obra restaram apenas fragmentos. Mais precisamente os livros XV e XVI de um longo romance, que sob o nome de Satyricon é hoje conhecido como um dos mais antigos já concebidos. Visto antes e apesar de tudo como uma severa crítica aos costumes, à política e à decadência da Roma antiga, com suas orgias, bacanais e exageros, o livro é uma paródia dos autores gregos; na qual, ao invés de heróis em extraordinárias aventuras, são narrados os feitos pouco recomendáveis de três pilantras: Encolpius – o narrador que se mantem ao mesmo tempo fiel e avesso à arte da retórica, articulando-se por meio tanto de expressões solenes e pretensiosas quanto de outras, muitas vezes as mais vulgares do idioma popular –, Asciltos e Giton, em uma jornada pelo que de mais sórdido os prostíbulos, as catacumbas e os esgotos romanos tinham a oferecer.
Foi a livre adaptação de Fellini para esses fragmentos que em 1969 trouxe à luz o seu Satyricon – Os Degenerados, filme que lhe rendeu a indicação para o Oscar de melhor direção. Fusão lisérgica dos épicos americanos tão em voga no final dos anos 50 com liberdade sexual característica do final dos 60, seus suntuosos cenários e paisagens mediterrâneas apontam para um clima onírico em que mitos e lendas se confundem. E, no auge de suas belezas, rostos de jovens angelicais são fundidos ao de gigantes horrendos, homens mutilados, aberrações. Mulheres exageradamente maquiadas que se entregam a qualquer um a qualquer hora e governantes sem escrúpulo, considerados semideuses e capazes de tudo pela realização de seus mais sórdidos desejos. Anões, animais e negros. Homossexualismo caricaturado. Num conjunto de idéias que acaba por assumir que a falta de proibições e a libertinagem, ou a falta de organização e laços, ou ainda a falta de uma moral religiosa – pois reproduz um tempo em que à margem do cristianismo Roma demonstrava ser uma embaixada do inferno na Terra – seriam os catalisadores desse passado pagão e infectado pela prática da maldade humana.
Responsável por isso, ainda que aparentemente por caminhos sem início ou fim, ou saída, ao trabalhar em uma estrutura episódica com os sucessos e insucessos dos protagonistas, Fellini imprime sua marca inconfundível de realizador. De modo que, concordando-se ou não com a visão exposta no filme, não se pode negar que esteticamente ele acaba funcionando. O quê, se não por sua estranheza, sua crítica ácida e cruel, já torna seu Satyricon uma obra cinematográfica única. Tão importante quanto o livro de Petrônio, que apesar de todas as críticas – em razão da linguagem, do humor e do realismo obsceno – não deixa de ser uma das mais notáveis obras da literatura latina.

Nuvens de Algodão.

2009-11-18T10:05:00.000-02:00

O Último Tango em Birigüi - cap VI.

2009-11-17T11:05:00.000-02:00

Talvez uma de minhas primeiras recordações seja a de que pertencíamos ao império das monaretas. A ele éramos fiéis e detestávamos outras cortes.
Muito se passou.
Não obedeço mais o juramento tácito àquele amalucado clã.
Mas o fato de ainda odiar as cortes não seria prova de que o amor é fogo fátuo? Um fósforo de cor que se queima rápido em alegorias? Ao passo que o não gostar é lamparina de azeite grosso, que mesmo bruxuleante vara noites a fio?
Quero crer que não.
Do estar sendo tricotadas das meias bordô que aqueciam meus pés na cama de menino não me recordo. Sei que foram tricotadas por minha mãe, antes de se mandar com o tal Pedro Rocha, então zagueiro do Bandeirante.
Foram deixadas junto comigo e outras coisas minhas na porta da minha madrinha.
Ela sim uma boa mulher.
Casada com homem mais velho.
Sem filhos.
A molecada se reunia na Av. Governador Pedro de Toledo todas as terças e quintas.
E sábados.
E domingos, que era quando a coisa esquentava.
Lembro-me de todo mundo girando alinhado como cavalinhos em um carrossel.
E de nós pelo meio.
Selvagens
Metendo a mão em quem desse.
Tanto que: “Atolei a calcinha daquela ali até o talo” era expressão mais comum entre a gente naquela época.
Época em que o mundo não nos exigia nada.
E se exigia, tomava conta também.
Se hoje alguém risca meu carro quero pegar, encher de porrada. No entanto houve um verão em que calças jeans com zíperes nos bolsos de trás estavam na moda.
De metal.
Com aquela travinha pontuda no puxador que virávamos para fora.
Os burgueses no reservado do Paquerão.
No Talude.
Carros estacionados na rua. E nós, como quem não queria nada, deslizando as bundas armadas das lanternas traseiras aos faróis.
E mais: depois de termos virado cada lata de lixo no caminho. As mesmas que no tempo das festas juninas emborcávamos sobre maços de bombas gordas de pólvora e detonávamos. Depois de termos disparado uma artilharia de tijolos contra vidraças anônimas e fugido. Nos reagrupávamos em determinada ponte do Biriguizinho, onde a noite terminava em campeonato de mijo à distância.
Tão santos quanto vândalos.
Anjos de fralda suja.
Pensava em Solimar quando desci e abri para a Silvia tocar garagem adentro.
Pensava nos meses em que passei ausente.
Em que virei um farrapo. Pobre diabo.
Fecho os olhos e vejo.
Um pesadelo.
Talvez tenha sido vítima mais de sua energia vital exagerada do que de qualquer outra coisa. Dela insuflando vida em mim, que morria.
Vai saber.
Só sei que enlouqueci.
O que seria se não tivéssemos definitivamente nos afastado?
Ela era natural de Corumbá.
Seu pai, amansador de burro bravo. Conhecedor da melhor receita de arroz carreteiro e completamente alheio ao modo como a filha de dezessete anos ganhava a vida.
Se no puteiro do Pedro Galo.
Se no da Fausta, lá pelos de Nhandeara, ou em outro qualquer.
A mãe?
O pai matou com três tiros ainda em Mato Grosso. Ao encontrá-la na cama da sede de uma das muitas fazendas pelas quais passaram deitada com o filho do patrão.
Em seguida ele e ela ganhando o trecho. E as estações se sucedendo.
João carregava a lupa.
Quase causou um incêndio no mato com aquela porra de lente.
Dei tudo para conter o fogo e Silvia ainda pôs a culpa toda em mim: “Quem mandou ensinar, você conhece o filho que tem?”.
Me esperou olhando através daquilo.
Cada olhão desse tamanho.
_Sai pra lá moleque feio – brinquei e ele deu passagem.
Abri a porta.
Um bafo quente desabou sobre nós.
Lar, doce lar.
A casa recendia a manga.
Tinha comprado uma dúzia do cara que entregava leite do sítio. João nunca se acostumou com o de caixinha.
O Péricles não tinha ninguém.
Três malfadados casamentos.
Filhos reduzidos a faturas no final do mês.
Uma ou outra pin-up para desfilar, e as putas, onipresentes.
Vida interior resumida aos movimentos peristálticos do tubo digestivo.
A exterior aos caprichos do falo.
Afeto verdadeiro apenas pela grana, a arte de adquiri-la; ou..., ninguém está dentro de ninguém.
Ninguém está com ninguém no banheiro quando chora.
Cocoio e Merdalha – os cockers que criávamos desde que o menino tinha três anos –, arranhavam o portão contíguo à garagem.
Ganiam.
Mestres em saltar a grade do reservado que mandamos erguer para que não cagassem mais pelo quintal.
Não roessem pé de mesa.
Comessem chinelo.
Triturassem.
Rasgassem.
Moessem.
_Cocoio, Cocoio – chamei. – Merdalha.
Latiram esganiçados.
Compramos o casal pequenininho.
Não sabíamos do que os demônios eram capazes.
Silvia desde o começo não queria.
_Cachorro dá muito trabalho.
Maria emburrou.
Fui pelo moleque, pela lembrança da caixa de bonecos coreanos aos pedaços lá em casa. Por mais automatizados, reais companheiros de aventuras jamais.
Já um cachorro não.
Não um cocker.
“De natureza alegre. Incessantes movimentos de cauda. Tipicamente cheio de energia. Meigo, afetuoso, exuberante” – estava no folheto no pet shop.
Um dia ainda vou inventariar tudo que destruíram.
Silvia até hoje amaldiçoava a hora.

(augusto fiorin)

O Filho da Casa de “EL” sob Influência Vermelha.

2009-11-14T13:17:00.000-02:00

Além da kryptonita verde, cujos efeitos sobre Kal-el vão de fortes dores de cabeça à morte, há outros tipos menos comuns do minério. A preta, por exemplo, que pode dividir os kriptonianos em lado bom e lado mau. A prateada que cria ilusões mentais; ou a azul, que inibe seus poderes adquiridos graças à diferença de freqüência eletromagnética entre o noso sol amarelo e o astro vermelho do planeta natal.
Bem, era 29 de fevereiro, dia do aniversário de Kal-el. Data escolhida pelos Kent em alusão ao fato de seu envelhecimento ocorrer pelo menos quatro vezes mais lentamente do que o dos seres humanos.
Ele havia tomado café no Tallon.
Vizitado Jor-el – o verdadeiro pai – em sua fortaleza no ártico.
Mais tarde resolvido pendências no Planeta Diário, voltado como um raio, e agora curtia a festa armada por Lex, Lois e Lana no celeiro do rancho.
(Nessa realidade ele e Lex ainda eram amigos)
Foi quando chegou pelo correio a caixa contendo a Kriptonita vermelha.
A com efeitos mais misteriosos.
Causa de infinitas e imprevísiveis mutações. Podendo alterar desde o equilíbrio emocional de Kal-el a fazê-lo criar membros extras.
Torná-lo um anão, um gigante, um dragão.
Muito gordo ou cabeludo e barbudo demais.
Transformar sua cabeça na de um gafanhoto ou torná-lo amnésico.
Fazê-lo perder a invulnerabilidade em partes do corpo.
Abriu.
Justo a vermelha.
A com efeitos que nunca se repetem.
Foi bater os olhos na pedra e a paranóia se instalar.
“Lex Luthor, Lois Lane, Lana Lang. Por que os nomes dessas pessoas partilham as mesmas iniciais?”
“Um conluio?”

_Por quê, Lex? Por quê? – agarrou-o então.
_...
_Os L & L?!
_Ãã?
_Ãã não, porra! Por quê?!
_...
_Fala, careca filho da puta!!
_É, é, ah, uuh – ele gaguejou.
E.
Sem obter resposta Kal-el empunhou os ossos do seu pescoço enfiando a mão pelas carnes adentro, e com um puxão arrancou a coluna inteira – desde o cóccix –, encimada como um cetro pelo crânio.
Sem sustentação as formas do corpo se desfizeram aos seus pés.
Pessoas corriam.
Poeira subia.
_Lois!?
_...
_Cadê você, vadia!?!
_...
Vasculhou com sua visão de raio x cada canto do local já quase deserto.
Nada de Lois.
Tarde demais.
Ninguém.
Exceto Lana.
Um sim.
(Zen & olhos levemente amendoados)
_Lana!?
_... – ela assentiu
_O que quer dizer o L & L dos nomes?!!
Silêncio.
_Lana!?!
_...
_Sua tola! Não percebe que está diante alguém que pode trucidá-la num piscar de olhos?!? – urrou como só um kriptoniano.
E tábuas se soltaram das paredes do celeiro.
E telhas do telhado voaram.
E pregos.
E.
Lana?
Bem...
(Zen?)
Sem submissão ou terror respondeu:
_E você por acaso percebe que está diante de alguém que pode ser trucidada num piscar de olhos?

(texto extraído das entranhas de uma baleia narwhal, encontrada à deriva nos confins do oceano glacial ártico)

Mais Jovens e Belos - Dr. Evil & Mini Mim.

2009-11-13T11:04:00.000-02:00

MAS EU NÃO NECESSITO DE AMABILIDADES.

2009-11-13T10:24:00.000-02:00

1.
Eu já estive com as estranhas enfermeiras da Amabilidade.
Eu as vi beijar os doentes, atender os velhos, dar doces aos loucos.
Eu as observei à noite, sombria e tristemente empurrando cadeiras de rodas à beira mar.
Eu já estive com as gordas pontífices da Amabilidade.
A pequena envelhecida senhora de cabelos grisalhos.
O padre da paróquia.
A mãe.
Já conheci a todos!
Já os observei, à noite, sombrios e tristemente colando cartazes de compaixão nos postes impávidos do pessimismo.

2.
Já estive com a Todo-Poderosa Amabilidade em pessoa.
Sentei-me junto aos seus pés brancos e puros, ganhando a Sua confiança.
Não trocamos uma só palavra áspera, mas uma noite fui atormentado por aquelas estranhas enfermeiras, as gordas pontífices.
A pequena senhora envelhecida passou com um carro cheio de ferrões sobre a minha cabeça.
O padre abriu meu estômago, pôs suas mãos em cima de mim e gritou: “Onde está sua alma! Onde está sua alma!”
O poeta famoso me apanhou e atirou para fora da janela.
A mãe me abandonou.
Eu corri para a Amabilidade, me joguei em seus aposentos e os profanei.
Com um canivete inconfessável eu Lhe infligi mil cortes.
Eu os impregnei de imundície.
Eu a levei embora, em minhas costas, como um vampiro descendo a rua de paralelepípedos.
Cães uivavam!
Gatos fugiam!
Todas as janelas se fecharam!
Eu A carreguei por dez lances de escada, deitei-A no piso da minha habitação e ajoelhado a seus pés eu chorava.
Eu chorava.

3.
Mas o que é a Amabilidade?
Eu matei a Amabilidade, mas o que é ela?
Eles são amáveis porque levam uma vida amável.
São Francisco era amável.
O proprietário é amável.
Um bambu é amável.

Eu poderia dizer que as pessoas sentadas nos parques são mais amáveis do que eles?

(gregory corso – extraído do livro “gasolina e lady vestal”, l&PM editores, 1985)

Boxeador Nas Nuvens.

2009-11-10T11:05:00.000-02:00

Na Varanda com os olhos fechados.
Respiração profunda.
Posição de lótus.
Toalha na cabeça como um turbante e barbicha feita com algodão.
_Que é que cê tá fazendo?
Não responde.
_Ô, escutou?
_Huum.
_O quê?
_Meditando.
_E precisa de fantasia?
Abre os olhos um pouco.
_Pra meditar não precisa nem sentar desse jeito. Isso tudo é bobagem.
_E você medita?
_Como você acha que eu fiquei tão sábio?
Ele ri.
Mas continua.
Indicadores e dedões de cada mão formando um vai tomar no cu – ou ok, ou três baianos correndo atrás de um coco, três mineiros atrás de um queijo – em cima dos respectivos joelhos.
_Os pilares do meditador são três: atenção, não julgamento e relaxamento – digo.
E ele abre os olhos outra vez, mais atento. Por quanto tempo não sei.
_Como assim?
_Você se senta com os olhos fechados, ou deita, ou, sei lá, fica do jeito que você achar melhor, relaxado.
_Pode ficar assim que nem o Buda?
_Pode também.
_Mas...
_Eu sei, falei que era bobagem.
_É.
_Não precisa, mas pode. Entendeu?
_Beleza.
_Aí você presta atenção em tudo que tá se passando com você. Tudo que acontece no seu universo. Com o seu corpo, sua mente, seu coração. Sua respiração, seus pensamentos, suas sensações e sentimentos; tudo. Deixa as ondas irem e virem e não interfere. Não julga, apenas observa. Então...
_Tô vendo um boxeador nas nuvens.
_Ã?
_Um boxeador nas nuvens.
_? – olho.
_Tá vendo?
_Não.
_A grandona.
_Que é que ele tá socando.
_O quê?
_É.
_Aah, o nada.
_O nada?
Faz que sim.
(Deve ser o equivalente ao som de uma só mão batendo palma)

(augusto fiorin)

Finitude.

2009-11-09T14:58:00.000-02:00

Existem muitas histórias sobre o analista de Bagé, mas não sei se todas são verdadeiras. Seus métodos são certamente pouco ortodoxos, embora ele mesmo se descreva como “freudiano ortodoxo”. E parece que dão certo, pois sua clientela aumenta. Foi ele que desenvolveu o método do joelhaço. Diz que quando recebe paciente novo no seu consultório, a primeira coisa faz é lhe dar um joelhaço. Em paciente homem, claro, pois em mulher, segundo ele, “só se bate pra descarregar energia”. Depois do joelhaço o paciente é levado, dobrado ao meio, para o divã coberto com um pelego.
_Te abanca, índio velho, que tá incluído no preço.
_Aai... – geme o paciente.
_Toma um mate?
_Não, não.
_Respira fundo, tchê, enche o buxo que passa.
O paciente respira fundo. Ele pergunta:
_Qual é o causo?
_É depressão, doutor.
O analista de Bagé tira a página de trás da orelha e começa a enrolar um cigarro.
_Tô te ouvindo.
_É uma coisa existencial, entende?
_Continua, no más.
_Começo a pensar, assim, na finitude humana em contraste com o infinito cósmico.
_Mas tu é mais complicado que receita de creme Assis Brasil.
_Então tenho consciência do vazio da existência, da desesperança inerente à condição humana, e isso me angustia.
_Posso dar um jeito nisso agorita – diz o analista de Bagé com uma baforada.
_O senhor vai curar a minha angústia?
_Não, vou mudar o mundo. Cortar o mal pela mandioca.
_Mudar o mundo?
_Dou uns telefonemas aí e mudo a condição humana.
_Mas... Isso é impossível.
_Ainda bem que tu reconhece, animal!
_Entendi. O senhor quer dizer que é bobagem se angustiar com o inevitável.
_Bobagem é espirrá na farofa, isso é burrice da gorda.
_Mas acontece que eu me angustio, me dá um aperto na garganta...
_Escuta aqui, tchê. Tu te alimenta bem?
_Me alimento.
_Tem casa com galpão?
_Bem... Apartamento.
_Não é veado?
_ Não.
_Tá com os carnê em dia.
_Estou.
_Então, ó bagual. Te preocupa com a defesa do Guarani e larga o infinito.
_O Freud não diria isso.
_O que o Freud diria tu não ia entender mesmo. Ou tu sabe alemão?
_Não.
_Então te fecha. E olha os pés no meu pelego.
_Só sei que estou deprimido e isso é terrível. É pior que tudo.
Aí o analista de Bagé chega a sua cadeira para perto do divã e pergunta:
_É pior que o joelhaço.

(luis fernando veríssimo - o analista de bagé)

LUAR NA LUBRE – Memória da Noite.

2009-11-07T09:30:00.000-02:00

Desde o seu nascimento o Luar na Lubre vem se dedicando à recriação e estudo do cancioneiro tradicional da Galícia. O que lhes proporciona um profundo conhecimento que se revela determinante também na hora de trabalhar em suas composições próprias. Apesar da escolha pelo galego – língua que centenas de anos de tentativa de unificação espanhola e décadas de franquismo procuraram relegar a um canto esquecido da história – como idioma de suas canções. E o fato de os autores de quem fizeram ou fazem versões, como o português José Afonso, o chileno Victor Jara ou o poeta Federico Garcia Lorca, não serem propriamente inocentes em termos de posicionamento político. O grupo não quer que seu trabalho seja relacionado a nenhuma formação política específica. Cientes de que a música assume através da cultura um compromisso social com a terra, acreditavam sim, desde o início, que poderia haver um movimento de afirmação da cultura nacional. O que de fato ocorreu e teve seu pico – inclusive comercial – no final dos anos 90. Assim, de La Coruña para o mundo foi um passo dado com conhecimento de causa por este grupo com os pés na tradição, porém que não se deixa dominar por ela. Que abre o seu som e idéias em uma viagem na qual podem reunir à música tradicional influências da música portuguesa, da música bretã, da música da Irlanda ou a da Escócia. Criando um tipo raro, culto e belo de híbrido celta. Como que a confirmar que a barca tripulada por eles ao longo de mais de vinte anos de carreira, pode navegar por muito mais tempo ainda. E não apenas pelas costas da Galícia ou do velho mundo, mas por mares e ventos de terras ainda não exploradas.

(a atual formação do luar na lubre conta com a portuguesa sara louraço vidal na voz principal, a quem coube a difícil tarefa de substituir rosa cedrón – no vídeo –, cantora e violoncelista que era a própria imagem do grupo. conta com bieito romero na gaita-de-foles e acordeom, e pedro valero no violão. com eduardo coma no violino. xan cerqueiro nos teclados e nas flautas. e xulio varela, patxi bermudez e xavier ferreiro nos vários instrumentos de percussão e efeitos)

Jasmim.

2009-11-06T09:30:00.000-02:00

Apanhou maçã na bolsa e mordeu. Passeava nua pelo quarto. A própria Eva. Distraída feria os pés descalços nos escombros daquele relacionamento.
(Se ele a amava?)
(Sim, como nunca amou outra mulher na vida)
Falou que os encontros estavam lhe fazendo mal. E ele, de passagem, como se não se importasse, procurando a cueca entre os lençóis desarrumados, que acabavam ali se era o que ela queria.
Porque ele não apareceu há doze anos? Esperava tão pouco da vida. Estar com o cara que amava. Ter filhos, casa, carro, cachorro. Uma família de verdade.
Ele disse está fora de questão, você sabe.
E ela: “Não agüento mais, ando pisando em ovos”.
Terminamos então?
...
Seja feita a sua vontade.
Você não tem mesmo um pingo de sentimento.
(Lágrimas penduradas nos cílios inferiores)
Pretendiam viver juntos, mas as coisas se complicaram como sempre se complicam nesses casos. Além do filho envolvido com drogas, recém diagnosticado o câncer na esposa. Nada que uma ida a Barretos não resolvesse. Àquela altura não imaginavam que a doença pudesse estar tão evoluída.
Ela levou a mão ao lóbulo da orelha e sentiu falta do brinco.
Presente do marido.
Não podia chegar sem eles.
Quando ele disse – seco – tomara que não tenha caído no carro, ela levantou os olhos úmidos e desistiu de procurar pela jóia.
Ele não se sentia bem naquele dia. Logo de manhã teve uma discussão descomunal com o moleque.
De novo maconha na mochila.
Na primeira vez bateu de arrancar sangue.
Não adiantou. Lá estava outro cigarro fedido daqueles.
Vestiu a cueca.
Tinham quinze minutos para pagar a conta, colocar a roupa e chegar à uma hora em ponto ao colégio onde ele lecionava português e ela matemática.
O horário do almoço era o único disponível para se encontrarem. No trabalho ninguém desconfiava. Muito discretos evitavam olhares apaixonados. No máximo roçando os cotovelos durante o cafezinho.
O marido dela era dono de uma pequena fábrica de calçados, o que possibilitava continuarem pela vida sem muitos sobressaltos.
O dele vinha do estado, uma lástima, embora fosse professor de segundo grau e não de segunda categoria.
Mais por falta de amor do que por qualquer outra coisa, eles não tiveram filhos ao longo de doze anos sob o mesmo teto.
Ele e a mulher se amaram bastante um dia.
Foi-se aquele tempo.
Tomografia e outros exames subseqüentes mostraram o real tamanho da encrenca.
Tumor extirpado junto com útero e ovários.
Quimioterapia.
Radiação.
Seqüelas e cicatrizes.
Metástase.
Seis meses fedendo na cama e chegou ao fim.
(Quantos janeiros?)
Nos últimos noventa dias ele pediu licença. Nem tanto por ela – caso perdido –, pelo menino, a cada dia mais desagregado.
Tiraram do hospital e a trouxeram para casa.
Ficava com uma dose de morfina ligada direto na mangueira do soro, ela própria se aplicava quando não agüentava.
E dê-lhe dor.
Uma agonia vê-la tentando outro tiro antes da cartucheira recarregada.
No velório a reencontrou.
Ela e o marido.
E todo o pessoal da escola.
Ela prestou seus sentimentos.
Ele sussurrou da saudade que sentia em seu ouvido durante o abraço.
Ela perguntou quando ele voltava.
Ele disse a semana que vem, eu acho.
A gente se vê.
Me liga.
O filho não foi ao enterro, ficou em casa com os tios que vieram de fora.
Quinta-feira.
No sábado foram todos a um pesque-pague.
Lindo perceber que ainda guardava a capacidade de se maravilhar com as coisas.
Pelos no rosto.
Voz engrossando.
Que sorriso largo quando fisgou o pacu.
Pai, pai, esse é dos grandes!
Devagar senão quebra a linha.
Que nada, vara seca, arrancou o bicho d’água com um puxão.
Um dos cunhados chutou três quilos.
O outro disse que aquele era o mestre dos pacus.
O pai agachou-se ao seu lado enquanto compenetrado ele tirava o anzol da boca do peixe, que se assemelhando aos dois, beijava o ar com mil beijos asfixiados.
Do nada então, da alegria despudorada suas feições mudaram.
Levantou e devolveu a criatura ao lago.
O pai também levantou. Não perderam o instante e se abraçaram.
No primeiro dia de trabalho, motel ao invés de almoço. Infelizmente.
Foi missa sem alma.
Sexo sem corpo presente.
E se corpo, faca mal amolada.
Ela não podia mais viver com aquilo, o sentimento de culpa era grande demais.
Ele mandou contar para o marido, faz as malas, vem viver comigo.
Não posso.
Não era o que queria?
(Quereria)
(Teria querido se)
(Efeito de sentido de algo que deveria ter se concretizado e não se concretizou)
(Antecipação imaginária com valor hipotético)
Então é só?
Ela assentiu com a cabeça.
Nenhuma lágrima ou objeto perdido dessa vez. Silêncio profundo.
Resignou-se.
O feitiço contra o feiticeiro.
Ela disse é melhor assim.
Pra quem?
Não vai haver outra vez.
Deixou-a e tirou a tarde de folga sem avisar à direção da escola.
A fumaça o alcançou na calçada.
Deitado no sofá, distraído vendo televisão, o moleque tentou esconder o troço embaixo das almofadas assim que ele entrou.
(Quanto desamparo)
Ignorando o que quer que estivesse fazendo perguntou se estava bem, e beijou a testa do filho. O tremendo ponto de interrogação na testa do filho.
Disse vou me deitar.
O menino ainda em choque.
O odor da doença impregnava a cama de solteiro ao lado da sua.
Impregnava as cortinas.
O quarto.
Por ele teriam continuado a dormir em cama de casal – o tal sentimento de culpa –, entretanto ela insistiu, já era tanto o sofrimento.
Deitou.
No sonho ela veio e o pegou pela mão.
Havia nuvens, e arco-íris, e dois sóis no mesmo entardecer. Um campo de lírios e peixes brilhantes de escamas douradas deslizando no vento.
Ali perderam a tarde.
Jantaram numa mesa comprida de madeira crua à qual se sentavam também outras pessoas.
O lugar dela agora.
Então voltaram à casa onde deu a luz.
E ela dizia.
E dizia.
Sobre muitas coisas.
Sobre estar zelando por eles de lá.
Foi quando abriu os olhos e petrificado esperou até que o perfume de flor se dissipasse.
(Vindo da sala o som da TV ligada)
Perfume de flor viva, nada do antigo fedor.
(Se ao menos tivesse religião)
(Mas pensou na danada da mente e nas peças que ela costumava pregar)

(augusto fiorin)

Jesus Camarada.

2009-11-05T11:05:00.000-02:00

(estátua usada no filme “dogma”, e que atualmente serve de decoração na loja de revistas em quadrinhos “jay and silent bob’s secret stash”, em red bank – new jersey, pertencente ao diretor kevin Smith)

XI.

2009-11-04T09:49:00.000-02:00

Bernardo é quase árvore.
Silêncio dele é tão alto que os passarinhos
ouvem de longe
e vêm pousar em seu ombro.
Seu olho renova as tardes.
Guarda num velho baú seus instrumentos de trabalho:
1 abridor de amanhecer
1 prego que farfalha
1 encolhedor de rios - e
1 esticador de horizontes.
(Bernardo consegue esticar o horizonte usando 3
fios de teias de aranha. A coisa fica bem esticada)
Bernardo desregula a natureza.
Seu olho aumenta o poente.
(Pode um homem enriquecer a natureza com a sua
incompletude?)

(de mundo pequeno, 3ª parte do livro das ignorãnças - manoel de barros)

PS: mal acabo de postar o poema acima e leio para a elaine, que ao meu lado abre o estadão do dia. “que bonito! – diz –, foi você que escreveu?”. “naaão, quem sou eu, foi o... ELE”, aponto surpreso para o perfil do velho mestre que surge do nada, tomando meia página do caderno dois: com uma caligrafia miúda – “bernardo já estava uma arvore quando eu o conheci” –, o poeta manoel de barros prepara à mão um novo livro que promete ser sua obra-prima.
auspiciosas manhãs azuis.
sincronicidade.

Felinos – A Conspiração.

2009-11-04T09:48:00.001-02:00

Horário de verão. Penso no jejum até de manhã e janto como uma leitoa.
Me atiro ofegante no sofá.
(Suspiro)
Penso no hemograma.
No sangue que tenho que deixar colher.
Penso em colesterol, ácido úrico, triglicéris. Tudo deve estar a mil.
E ele passa empurrando a Bicicleta.
_Pai, vou dar um rolé.
(Suspiro)
_Ô pai.
_Fala.
_Vou dar um rolé de bike, pode?
_Não precisa nem voltar.
_Credo, que mau humor – resmunga.
E Sai.
_Ei – chamo –, me passa a parada.
Ele pára em meio ao ímpeto e não diz.
Põe a bicicleta no descanso.
Volta.
Alcança o controle na estante e me dá.
(Suspiro)
Mudo de canal.
(Suspiro)
Mudo.
Mesmo com canais a cabo, uma porcaria.
Volta quando anoiteceu.
_Pai!
_Oi.
_Eu vi uma gangue de gatos.
_Ãã?
_É, eu tava andando normal. Uma volta aqui, outra ali, vou até o final do quarteirão. Subo, desço, mudo de marcha, desvio dos carros, tudo normal.
(Suspiro)
_Quando tava quase pra entrar, a gangue.
_...
_E de cinco (!) gatos.
_...
_O primeiro – relata –, preto, se lambendo. O segundo branco, olhando o preto. O terceiro, misturado, branco e preto, todo folgado no asfalto quente. O quarto, rajadinho de amarelo, me encarando. O quinto... Ah, nem vi direito, joguei a bike em cima e foi gato pra tudo quanto é lado
_?
_Deviam estar tramando algo.
_Tramando algo?
_Uma conspiração.
(Suspiro)
_Que é que você tem?
_Tô gordo pra caramba. Se continuar assim acho que vou morrer cedo.
_Não vai não.
_Não?
_Naão, se você morrer eu te mato – ele diz.
E se joga na minha barriga.
E me abraça.
Pesado.
Suado.
Cheirando a cachorro.
(Suspiro)

(augusto fiorin)

Yasumasa Morimura.

2009-10-31T09:39:00.000-02:00

Nascido em Osaka, e graduado na Kyoto City University of Arts em 1978, Yasumasa Morimura ganhou reconhecimento internacional por sua arte de expressão única. Seu foco tem sido os auto-retratos de série, constituídos por reconstruções de obras de arte famosas, e pela personificação de estrelas de cinema e personalidades, a partir de fotos processadas em computador. Através dessa intervenção digital, podemos ver ícones fundamentais da arte e cultura ocidentais – Mona Lisa, Nude Maja e Las Meninas; Frida Kahlo das obras de Frida Kahlo; assim como Che Guevara, Einstein e Marilyn Monroe – tomarem feições asiáticas. Porque o rosto dos sujeitos são invariavelmente substituídos pelo rosto do próprio Mimura. Que cria, além de uma ambigüidade entre pintura e fotografia, performance e arte, passado e presente, original e cópia – que surpreende e confunde o observador –, também uma ambigüidade entre oriente e ocidente. Suas interpretações podem ser vistas como cômicas, grotescas, irreverentes e até mesmo kitsches. No entanto acenam para o espectador mais erudito, com alusões que vão desde a questões biográficas sobre os autores das obras referenciadas, até histórico e detalhes técnicos. Pois é a partir de cuidadoso estudo e análise dos temas, artistas e contexto desses trabalhos, que Morimura os transforma segundo suas próprias interpretações. Sua capacidade de desconstruir, subverter e simultaneamente criar uma homenagem, é o que permite a esse grande mestre da fotografia contemporânea continuamente desafiar a categorização.

Onde está o EU, Speed?

2009-10-30T16:52:00.000-02:00

No sonho, sem reconhecê-lo sob a máscara do enigmático Corredor X, Speed Racer olha fixamente para os olhos do irmão e pergunta.
_Onde está o EU?
Rex aponta para o Mach 5. Ele que fugiu de casa por causa de uma discução com Pops quando Speed era ainda um menino.
_O que é aquilo?
_Ora, é o meu carro.
Com um gesto ele faz erguer o capô e retira o motor.
_O motor é o carro?
_Não, não é.
_E as rodas? – retira-as
_As rodas támbém não são o carro?
_Os acentos?
_Não.
O helicóptero da equipe sobrevoa o local com Trixie pilotando, Sparky – o mecânico –, e o próprio Pops. Gorducho e Zequinha saltam do porta-malas no instante em que com derradeiro gesto ele despe a lataria do chassi.
_O chassi é o carro? – diz.
_Não é.
A lataria volta levitando.
Os bancos para o lugar do motor e este para onde deveriam ir os bancos.
As rodas rodopiam no ar e se acomodam no porta-malas.
Gorudcho e Zequinha ficam sem onde ir.
_E agora?
Speed nega com um aceno de cabeça.
Aquilo não é o Mach 5.
E Rex conclui.
_O EU, da mesma forma que o carro, não pode ser definido por suas partes ou a simples soma delas.
_...
_O EU não está aqui, ou lá, ou em parte alguma.
_...
_O EU não existe, e não existindo... – pára e começa a se afastar.
_??!
Vira-se.
_E EU, onde estou?

(texto descoberto criptografado ao se sobrepor fotos tiradas por satélite da antiga curva tamburello)

O Último Tango em Birigüi - cap V.

2009-10-30T10:02:00.000-02:00

A quinhentos metros da entrada o San Tropez. Que imponência!
Os spots contra o muro cor de milho verde.
As palmeiras.
As primeiras flores.
E.
“Ô Pretinhá – pedia o sujeito na mensagem de voz que interceptei no celular dela –, arruma logo um jeito da gente se ver”.
Além de oxítona descarada, era um Pretinha assim, todo meloso.
Olha como tavam chamando a minha mulher.
Não Silvia como era o seu nome.
Ou Sil
Ou Silvinha.
Ou mesmo Cilada, que como aprendi, é o modo correto de se chamar mulher alheia.
Mas Pretinha.
Como será que ela o chamava?
Bubu?
Fofucho?
Espaguetinho?
Não está mais aqui quem ouviu. Estratégia, a arma dos grandes generais.
O Munir não andava bem das pernas. Numa clínica de repouso desde que vítima de uma crise nervosa enfiou o garfo no próprio pescoço durante um jantar.
Amante das noitadas e das mulheres. Depois de com atitudes e ausências ter feito adoecer a esposa, vivia agora em uma casa de não sei quantos cômodos, solito com a filha solteirona. Uma megera que na falta do velho passou tempo demais entre as fêmeas.
Que o culpava por tudo.
O tempo todo.
Fizesse chuva ou sol.
Pelo final sem graça do capítulo da novela. O barulho que os carros faziam ao passar pela rua.
Pelo ladrilho do quintal com cagado de pombo.
Tolerando ainda menos que a finada, a sua vida – digamos –livre.
E odiando Péricles com todo o coração.
“Um homem na sua posição metido com uma pessoa daquelas”.
Voz recorrente.
Das que ecoam pelas paredes dentro da cabeça dos esquizofrênicos, instigando-os a cometer loucuras.
Ele ainda agüentou.
Tanto quanto pôde.
Até que não deu.
Eu?
Eu nunca entendi esses casos.
Família?
Dinheiro?
Família é o João, que do alto de seus seis anos, diz que rico é quem trabalha bastante e não gasta tudo o que ganha. Acumula e enriquece.
Diz que pobre é quem usa macacão de barril.
Riqueza pra mim também é ele. A ocorrência do seu ser no espaço-tempo.
Pobreza não tê-lo.
O Munir, apesar de todas as terras herdadas fora e bem dizer mais meia cidade, sofria de uma inabilidade crônica para ganhar dinheiro,
Do que Péricles não sofria.
Advogado formado por uma suspeitíssima Faculdade de Direito da Paraíba, bem ou mal ele merecia cada centavo do que amealhou.
Depois de três dias sumido sabe-se lá em qual inferninho, o Munir tentava empurrar a comida garganta abaixo quando aconteceu.
A filha Abadia.
A voz.
O eco.
Pensou em falar do enorme bem teria sido para a humanidade se sua ilustríssima progenitora, houvesse em meio à gestação, descoberto que aquilo dentro dela era um cisto cabeludo e não um feta.
Por que não falou?
Ao invés, o garfo.
E vupt!
E continuou cavucando em busca de alguma veia grossa.
Ou em busca de nada.
Mente vazia.
Sem nenhum pio.
Vai saber.
Cavucando por cavucar.
Ela então se atirou sobre o pai na vã tentativa de lhe arrancar o objeto. E aos gritos a empregada juntou-se à filha. Batendo com o a vassoura a princípio, em seguida com a sandália de borracha.
O jardineiro e não sei mais quem.
Porém braço do homem era aço. Sorte não ter empunhado a faca serrilhada.
Sorte Péricles estar à frente dos negócios.
Olhos fixos no horizonte.
Firme no timão.
E Silvia acionou a seta para a direita e entrou.
Contornou a rotatória e mergulharmos na avenida, em Birigui propriamente.
_Pára pra pôr combustível – notei a luzinha no painel.
_Aqui?
_É.
_A gente não costuma abastecer aqui.
_E o que é que tem?
Me intrigava a luminosidade táctil vinda do alto.
Daquela que os mestres renascentistas fazem atravessar as nuvens nas imagens sacras.
Os vãos entre as folhas nos bosques.

(augusto fiorin)

Versos de Luz.

2009-10-27T12:35:00.000-02:00

Tal vez penses que nada cambiou
(qu)e de ningún dos esforzos
ves resposta hoxe
pero pouco a pouco
algo se move
e o sol, con versos de luz, avanza
atravesando as nubes
espertando a paisaxe
por entre os feixes de arumes
algún froito nace

Tralas nubes
versos de luz
quedan as pegadas
do que outros xa fixeron
tralas nubes
versos de luz
a historia nos agarda
i é noso o tempo
quedarán pegadas
do que estamos facendo

As cousas nunca se cambian de golpe
Pero non podes cansarte
Non quedes durmido
Porque o desta viaxe
Non é un camiño
Son mil, i hemos de andalos todos
E imos avanzando
Sen un soio silencio
Que o vento segue soprando
I este é o noso tempo

Tralas nubes
Versos de luz
Chaman a (marcan) un futuro
Que non está tan lonxe
Tralas nubes
Versos de luz
Hai que cambia-lo mundo
Botar fora ó podre
Porque hai un futuro
E non está tan lonxe

Atualmente com cerca de 2,78 milhões de habitantes, a Galícia é uma comunidade autônoma, situada no noroeste de Espanha e ao norte de Portugal, cuja capital é Santiago de Compostela. Formada pelas províncias da Corunha, Lugo, Ourense e Pontevedra, pertencem á Galícia ainda o arquipélago das Ilhas Cíes, o de Ons, e o arquipélago de Sálvora. Assim como as ilhas Cortegada, Arousa, as Sisargas e as Malveiras. O Galego foi reconhecido legalmente como uma de suas línguas oficiais no seu Estatuto de Autonomia. A outra língua oficial é o Castelhano, alheia ao território e imposta por diversas causas que remontam à Idade Média. Não existe consenso quanto à relação entre o Galego e a Língua Portuguesa. A postura oficial faz total distinção entre ambas. Porém, no acordo ortográfico de 2003, é feita uma referência ao português como critério para se elaborar a norma. E existe um movimento reintegracionista, que defende que a Língua Portuguesa e o Galego nunca se separaram realmente. Sendo variantes, como o Português de Portugal e o Português brasileiro.

(poema de raquel gonzalez gamallo musicado por luar na lubre)
(catedral de santiago)

Um Cachimbo??

2009-10-26T14:18:00.000-02:00

Senhores dos Sete Raios.

2009-10-26T14:17:00.000-02:00

A Lelê tá estudando gnose.
Acho que é por causa do namorado novo.
Sabe de cor o nome de todos os Mestres Ascensos da Grande Fraternidade Branca.
El Morya, Lanto, Rowena.
Saint Germain, o senhor da chama violeta. De quem afirmam ter vivido bastante pra conhecer Jesus e seus pais. Ter estado nas bodas de Canaã. E, em pessoa, pedido a canonização da Virgem Maria no concílio de Nicéia em 325 d.C.
Etc.
Sábado de manhã.
Sempre a primeira a chegar.
_Bom dia Lê.
_Bom dia.
_Que cara é essa?
_Ah, chefe, nem te conto.
_?
_Sabe ande eu moro, né?
_Sei.
_Tudo mato.
_...
_Ontem, no meio as minhas orações, vi uma luz no céu, assim, que nem um tubo. Não pensei duas vezes, peguei a Bizz e fui atrás. Vai que fosse um dos mestres querendo se comunicar.
Comecei a rir.
_Ô, é sério.
_Desculpa – me segurei. – E aí?
_E aí que fui andando e nunca chegava.
_...
_Aquele escurão.
_...
_Demorava.
_...
_Até que entrei por uma estradinha de terra.
_??
_Daí o bate-estaca.
_Uma construção?
_Naão, som eletrônico – balança o polegar e o indicador num gesto característico seu –, nunca ouviu?
_O Mestre tava lá?
_Que Mestre que nada, chefe, era uma rave! Cê acha?! Uma rave!!
Me segurei mais.
O que dizer?
_Eles tinham um canhão de luz e ficavam com o facho pra lá e pra cá nas nuvens.
_...
_Um fim de mundo daquele.
_...
_Acho que é pro povo encontrar o lugar.
_Deve ser.
_Fui dormir tarde pra caramba.
_E hoje o dia vai ser movimentado – falei.
Pensava em uma moral pra história, mas não encontrei nenhuma.

(augusto fiorin)

Luis Cueva Machego (LU.CU.MA)

2009-10-26T11:12:00.000-02:00

Após cumprir pena de 23 anos, o peruano Luis Cueva Manchego (LU.CU.MA.) deixou a prisão para se tornar artista. Apadrinhado por Buntix Gustavo e Christian Bendayán, e renegado pela família, afirma que ser bandido é coisa do passado. Que está recuperado, não quer mais problemas. Pinta sobre a dor, o abuso, o estupro. O sofrimento dos prisioneiros. Tentando sensibilizar as pessoas para a realidade desse mundo. Retrata ainda diversos personagens, todos marginalizados. E tampouco estão fora de seu trabalho a política e a deslealdade, o terrorismo e os ícones populares. Pinta um Cristo apunhalado, tatuado, sofrendo. Assassinatos nos Andes. A guerrilha na selva. Tudo pode parecer um exagero, excesso ou uma ode à violência (justificada ao se ouvir sobre sua vida). Foi para a prisão pela primeira vez em 1969, em Maranguita, quando tinha 16 anos, por uma briga em que quebrou o nariz de um cara. Internado na Larco Herrera, roubou heroína e morfina dos médicos. Escapou e passou a viver em Mendocita. Aprendeu sobre o submundo. Feriu, matou, roubou. Conheceu o LSD, a maconha e a pasta de coca. Um dia, ao sair da prisão, falou com Deus dizendo que tinha uma filha, e que se ele realmente existisse o tiraria do vício. Nunca mais se drogou. Por isso Jesus e a religião são personagens freqüentes em sua obra. Diz que a palavra de Deus penetra mais fundo que espadas no tutano dos ossos, trazendo discernimento aos pensamentos e ao coração. Como bom ladrão LU.CU.MA ainda usa dois relógios. Adora cerveja. Tem hoje 55 anos e vive em Iquitos. E cada vez que se vê sem dinheiro, lembra-se que nasceu na pobreza, mas que vai deixá-la pela força de sua arte.

Erik Satie - Gnossienne nº 3.

2009-10-24T13:42:00.000-02:00

Erik (Alfred Leslie) Satie nasceu em Honfleur, na região da Normandia, em 17 de Maio de 1866. E morreu em Paris, em 1 de Julho de 1925, quando vivia num modesto quarto em Arcueil, subúrbio industrial de onde caminhava nove quilômetros todos os dias para tocar em Montmartre. Começou a aprender piano ainda em sua cidade natal. E aos sete anos, após a morte da mãe, passou a ser criado por um tio boêmio. O pai mudara-se para a capital francesa – cidade para a qual também se mudaria em 1878. Com quatrorze, ao ingressar no Conservatório de Paris, foi depreciado pelos professores. Considerado medíocre, preguiçoso, imprestável e sem o menor senso de ridículo. Começou a tocar piano em casas noturnas. Conheceu Debussy. Foi admitido na Ordem Rosacruz e escreveu músicas para as cerimônias. Mais tarde fundou sua própria igreja – L'Eglise Métropolitaine d'Art de Jésus Conducteur –, da qual era o único membro e excomungava todos que discordassem dele. Em 1905, com quase quarenta, surpreendendo a todos ingressou na Schola Cantorum de Paris, onde estudou contraponto e orquestração, e se diplomou com honras. Ele e Picasso foram grandes amigos. A ponto deste dizer que Satie foi uma das influências mais importantes em sua vida. Trabalharam juntos na criação do Ballet Parade. Para o qual Satie compôs a música – considerada objeto de escândalo na época –, incorporando sons de máquina de escrever, sirene e tiro de pistola . Picasso cuidou do cenário e do vestuário, e Jean Cocteau escreveu o argumento. Referiando-se à obra que explorava o mundo dos sonhos e do subconsciente, Appolinaire usou pela primeira vez o termo surrealismo. Excêntrico e irreverente, além de compor, Satie também escrevia e fazia caricaturas. Seus escritos autobiográficos, Mémoires d'um Amnésique fizeram sucesso. E Cahiers d'un Mammifère, um livro com poemas, canções e relatos. Satie era ainda famoso por possuir doze ternos de veludo cinza idênticos. Fazia coleção de guarda-chuvas e cachecóis. Detestava sol e tinha mania de comida branca: arroz, ovo, coco, peixe, nabo, queijo, etc. Inventou a música ambiente, que chamava de musique d'ameublement. Música como mobília. Que fizesse parte dos ruídos naturais e os levasse em consideração. Tomasse conta dos silêncios que ocasionalmente caíam sobre os convidados e neutralizasse os ruídos da rua. Entretanto as pessoas insistiam em ficar prestando atenção no seu desempenho. O que certo dia o levou a gritar em meio a uma apresentação: "Falem alguma coisa! Mexam-se! Não fiquem aí parados só escutando!".

Balada pra Sex Symbol II.

2009-10-22T12:11:00.000-02:00

há um barulho dos diabos. as coisas enlouquecem, mas o fluxo das ruas assim é normal. se não encontro combustível para o fogo, não derreto o gelo. você ainda me procura por corredores vazios? você sonha com uma língua que toque a sua pele. se tocam sua pele é com uma lâmina. a cidade fecha o cerco. essa fome não é um jogo. é um apetite voraz.

te sinto como um peixe de olhos mudos que sonha num aquário enquanto o gato arranha o aquário noite adentro. te sinto a poucos passos da cruz. lá fora há uma avalanche de carros. há uma serra elétrica. e há buzinas, buzinas, buzinas... é o cerco se fechando. não há fuga possível. essa fome não é um jogo. é um apetite voraz.

(augusto fiorin)
(ilustração - bonecas de marina bychkova)

O Pote de Ouro.

2009-10-20T11:49:00.000-02:00

Abrigou as não sei quantas solitárias cilindradas da motocicleta num lado apartado do curral.
Dezenove anos.
Cabelos castanhos encaracolados.
Um livro no bolso da jaqueta – México City Blues.
A lâmpada de duzentos e cinqüenta watts abriu uma clareira sob a imensidão de alqueires e alqueires de céu chumbo ao entardecer.
A mulher na porta com o dedo no interruptor.
Nos olhos dela a lua.
Um lago.
Procurar pelo pote de ouro no final do arco-íris a trouxera até ali.
Ficou com a filha e escolheu o sítio na época da separação, quando só pensava em se isolar. O marido que além do emprego ficou com a parte grossa dos bens pagava pensão.
Crescendo, a menina foi viver com ele. Continuar os estudos numa cidade maior.
Relâmpagos.
Na moradia do caseiro as janelas cerradas.
O vento zunindo no bambuzal.
Ela gritou corre – palavra que mal saiu da boca e foi açoitada –, a tempestade vem chegando!
Ele às voltas com o trinco da porteira.
Começou a chover.
Ela o abraçava por trás.
Perguntou o que era aquilo no bolso.
O livro.
Gostou?
...
Um clarão e nem um segundo depois um estrondo no céu.
A luz se apagou.
Correram para a casa.
A filha cursava o ginásio quando o conheceu.
Certo dia ele veio para um final de semana com turma do colégio.
Encantada acariciou-lhe a cabeça quando à mesa, absorto, mexendo com o garfo os ossos de galinha mastigados no fundo do prato, e os cachinhos eram macios.
Sobremesa?
Não cabe mais nada.
É doce de leite.
Obrigado.
Iam-se anos.
Um homem feito agora.
Oito meses que a filha se foi.
Deu a luz com dezessete, freqüentemente perguntavam se eram irmãs.
O reencontrou numa de suas idas a cidade e pararam para um café. A menina e ele haviam namorado por algum tempo, nada sério. Mas tomados por este vínculo a princípio, combinaram se encontrar outra vez.
Ele, fissurado por literatura como ela foi um dia. Antes de desencantada com o meio acadêmico, abandonar a carreira para se dedicar à maternidade.
Em seguida o divórcio.
A filha com nove.
O sítio.
Apaixonada por paisagens abertas costumava dizer que passaria feliz o resto da vida ali.
(Não teve dúvidas quando a oportunidade chegou)
Ele pelas estradas de terra.
Ele, a moto e seus autores prediletos.
Da turma foi um dos poucos que ficou.
O pai tirava sustento de um mercadinho onde também a mãe e os irmãos ajudavam.
Tinham rixa.
O velho condenando sua apatia.
Se não quer estudar de verdade que ao menos trabalhe com afinco, reclamava para os fregueses. Assustado com aqueles livros todos chegando sem razão.
(Se ela tinha mesmo algo a lhe ensinar, que o ensinasse a viver)
Que cheiro bom, destampou a panela.
Cordeiro.
...
Ele disse o raio deve ter atingido a rede.
Ela disse que tinha medo do escuro.
E acendeu o lampião.
Um trovão mais próximo fez tilintar as taças postas na mesa.
Revirava gavetas.
Tá procurando o quê?
Velas. Hoje tem que ser perfeito.
Beijaram-se com fome e fizeram amor em pé.
Aquele era mesmo o prato principal.
Beberam vinho.
À luz do lampião brincaram de projetar na parede sombras de coisas que formavam com as mãos. Borboletas bruxuleantes, coelhos e jacarés.
Na cama cantaram músicas antigas.
E a tempestade se afastou.
E restou a chuva mansa na janela.
E no outro dia descalços na relva molhada.
O caseiro disse bom dia.
Bom dia.
Um boi tinha morrido de raio de noite na invernada, precisava enterrar.
Quando a filha era menor, antes dos comentários de que era linda, de que tinha que fazer curso para modelo, de ter acreditado e se tornado anoréxica e esnobe. Antes de descobrir que o leite vinha das vacas e não das caixinhas. Canecas de ferro esmaltadas com açúcar no fundo, as duas no curral, beber do leite morno e espumante que o caseiro tirava. Depois pegou nojo, dizia que aquilo – referindo-se às tetas; a se mexer nas tetas; justo às tetas que sonhava ter estampada na capa de uma revista vagabunda qualquer – era pornografia.
Completa inversão.
Ela e a mãe não andavam bem quando se foi.
Lambendo o bigode branco de espuma, ela disse passa na sede mais tarde, seu Joaquim. Guardei um pouco do cozido pro senhor.
Ele lhe deu a caneca vazia.
Abriu a porteira.
Sob o olhar de esguelha do caseiro cercou os bezerros para que nenhum escapasse.
Pedalou e o motor rugiu.
E arrancou rumo a casa com ela na garupa.
Espirrando barro.
Deixando sulco profundo no chão.
Calçava os sapatos enquanto apressada ela escolhia outro livro.
(Kerouac?)
Temia que não voltasse outra vez.

(augusto fiorin)

Kevin e os Paquidermes.

2009-10-19T17:51:00.000-02:00

Em seu sétimo romance, We Need to Talk about Kevin, ganhador do Orange de Ficção de 2005 – prêmio dedicado a escritoras de língua inglesa –, a norte-americana Lionel Shriver recria uma chacina similar a tantas ocorridas em colégios americanos. No livro, Kevin, então com quinze anos. Bonito, inteligente, mimado pelo pai e admirado pelos professores. Dispara com uma balestra contra sete colegas, uma professora, um funcionário da cantina e familiares. Surpreendendo a todos, exceto a mãe que reconhece no assassino a sua cria.
Escrevendo em primeira pessoa, Shriver utiliza como recurso narrativo a correspondência entre a mãe o marido. Iniciada um ano e oito meses após a quinta-feira fatídica, transposto o primeiro estágio de perplexidade. Quando orgulhoso da fama de matador notório Kevin cumpre pena – mínima por ser menor –, e entre solidão e culpa ela amarga a monstruosidade do filho. Do bebê indócil que assustava as babás ao garoto maquiavélico e de péssima indole, que parecia trazer dentro de si determinações impossíveis de se mudar.
Ao contrário de Elephant – longa de Gus Van Sant –, ganhador da Palma de Ouro e do prêmio de melhor direção no Festival de Cannes de 2003. Que apesar de abordar temática semelhante, não se aprofunda em querer explicar o que teria levado dois adolescentes a promoverem uma carnificina e depois terem se matado, e tampouco se atém ao sofrimento e angústia das vítimas. Nas cartas cada pequeno interlúdio do histórico familiar é revisado. Nada passa batido. Cada sentimento ou emoção são minuciosamente autopsiados. O casal se apaixona. Ela não quer filhos, ele os quer. O parto é difícil. A dificuldade na lactação. Kevin já aos quatro anos destruindo por maldade pertences queridos da mãe. Sua crueldade latente no trato com os vizinhos. A responsabilidade na cegueira de um dos olhos da irmã e a falsa denuncia de abuso sexual contra o professor de teatro, etc. Não que atrocidades sejam narradas de modo explícito – algumas sim –, entretanto os acontecimentos são postos suficientemente às claras para se evocar o absurdo.
Batizado como Elephant em referência a um koan no qual cegos têm que descrever o animal após tocá-lo. Fazendo-o cada qual de acordo com a parte que lhe coube – pata, cauda, orelha, tromba –, sem que nenhum seja capaz de descrevê-lo em sua totalidade. Com narrativa fragmentada em que cada tomada apresenta novo personagem, o filme acompanha um dia na vida de vários alunos de um colégio. Mostra-os na aula de educação física ou paquerando pelos corredores. Comendo e conversando no refeitório ou ainda em longas caminhadas, através de planos em que a câmera sequer parece estar presente.
Tudo nele é comum demais, normal demais, de uma normalidade que incomoda. Nem quando os assassinos são apresentados há qualquer dramatização ou reviravolta. Sabe-se que em algum momento alguém vai entrar e fuzilar todo mundo, visto que o longa é uma recriação da tragédia da Columbine High School (a mesma que rendeu um Oscar para o documentário de Michael Moore). Entretanto segue em ritmo tão silencioso que se acaba esquecendo do fato até que ele enfim ocorra.

(we need to talk about kevin / precisamos falar sobre kevin, lançado no brasil pela editora intrínseca)

Revistas Efervescentes - memórias.

2009-10-19T17:44:00.000-02:00

Em 1987 eu estava retornando para Araçatuba, e percebendo que a cidade havia mudado um pouco, no que se refere á construção de novas avenidas e bairros. Muitos se aproximavam de mim para questionar a vida universitária fora de Araçatuba, nossas aventuras e experiências. Nessa ocasião, havia uma certa efervescência de idéias culturais e esquerdistas envolvendo alguns bares da cidade. Havia o BAR RAÍZES, no centro, próximo ao Araçatuba Clube, gerenciado pelo Folquito, um rapaz ousado, esquerdista, que procurava aglutinar os artistas e pessoas interessantes da cidade ao som dos músicos locais, apresentações de performances e palestras. Eu e o MARCELINO DUARTE levamos para o Folquito vídeos da banda THE CURE e siouxie and the banshees para a rapaziada curtir. A ditadura militar ainda ecoava sobre os debates mais efervescentes. Havia também o "Bar do Papai", ao lado da Pça. São Joaquim. Notável por suportar as fitas cassete de bandas explosivas que entregávamos para o seu dono colocar pra tocar, estourando os tímpanos dos mais desavisados. Nesse período o EDSON JOSÉ DA SILVA me apresentou algumas pessoas interessantes, entre as quais: Luizinho (trabalhava no consórcio Dionísio, e tornou-se anos depois, proprietário da pioneira loja de discos e Cds raríssimos, a Underground), e o Luis Antonio Freitas de Carvalho (Heavy). Nosso amigo Heavy era cabeludo, magro, desbocado, underground, criador da apoteótica revista de quadrinhos OS TIPINHUS, um marco na história cultural araçatubense; revista que já circulou por diversos países. Heavy sempre foi um tipo marginalizado em Araçatuba, pela sua postura combativa, guerreira, ácida perante o conformismo bocó habitual em terra brasilis. Saia pelas ruas vendendo ou doando alguns números de OS TIPINHUS, batalhando oportunidades de emprego, criando aparelhos eletrônicos, consertando aparelhos de som, uivando em bandas de rock. Mas heavy sempre foi um cara legal, desenhista dos bons, sincero, simples e outsider. Alguns me diziam que ele representa a verdadeira cara do movimento underground araçatubense. Em sua revista, alguns personagens de Araçatuba, amigos e gente do mundo eram retratados com extremo bom humor, certa avacalhação e questionamento.

A VIDA CULTURAL EM ARAÇATUBA NOS ANOS 80 - cap. 8
(everi carrara - http://telescopio.vze.com) + (spunka arruma um trampo, tira da revista os tipinhus)

Balada Pra Sex Symbol.

2009-10-19T10:12:00.000-02:00

a noite nos envolve, nela eu me movo, você não encontra paz. paraíso resplandece certamente, mas distante demais. solidão, eu sei, é essa dor que parece que não vai passar. vou amputar uma mão, embrulhar na minha blusa e mandar pra você. é que eu te sinto a ouvir os passos vindos da calçada. não é nada, pense em corredores vazios. se te dou é a mão que afaga, não a que castiga. e nem tente, é inútil fugir daqui. até no tibet já automóveis demais. veneza é sempre o mesmo inferno d’água cada esquina. tv é um monstro com mil olhos. teu demônio não sou eu. devagar o mundo te come pelos pés. você precisa de alguém. você já não sabe mais onde bate o seu coração.

(augusto fiorin)
(ilustração - bonecas de marina bychkova)

Elefante - coming soon.

2009-10-17T15:27:00.000-03:00

O Último Tango em Birigüi - cap IV.

2009-10-17T15:23:00.000-03:00

Quando a Maria nasceu parecia um rato.
Não, um macaco.
Um lêmure.
Ser magrinho com olhos maiores do que o estômago. Maiores do que alma.
Pois que voracidade!
Agarrava-se às tetas da mãe como um náufrago à tábua.
Faz pouco o endocrinologista lhe receitou comprimidos que não fizeram bem.
Largou.
Eu é que tomei com pinga o que restou nos frascos.
João chegou num momento melhor da vida. Tínhamos ralado pra cacete.
A Maria pegou chão sem piso. Esfolava os joelhos ao engatinhar pela casa. Pegou janela sem cortina, parede sem pintura, geladeira vazia.
Muito pouco danoninho.
Muito pouca bolacha recheada.
O João nasceu grande, quatro quilos e tantos. Estranho que totalmente frugal. E quanto mais o tempo passa, um buda de fronte acesa.
Bem plantado.
Esguio.
Forte.
Talvez de uma nova raça fomentada neste exato instante em profundas fornalhas.
O Péricles mantinha pendurado na parede atrás de sua escrivaninha, um timão de madeira onde se podia ler: A direção.
Conhecia todos os meandros. Todos os trâmites e a melhor maneira de dar a volta.
Rezava a cartilha de trás para frente.
Lia nas entrelinhas.
B mais a.
Quando perguntei sobre a possibilidade de fazer uma retirada, respondeu que por enquanto não. Estávamos investindo alto na infra-estrutura: “Mas pode ficar tranqüilo, tivemos uma valorização de pelo menos trinta por cento desde os primeiros lotes vendidos”.
_Ééé?
_Não falei que era um negocião?
Bobo alegre, eu ri. Não se podia negar que o sujeito sabia como elevar o moral de uma pessoa.
Pediram luz baixa e Silvia pôs fim ao mundo com apenas um clique de alavanca.
Com outro estalido religou os faróis.
Uma mulher e tanto.
Bem plantada.
Guerreira.
Daquelas que carregam o engradado de cerveja pra você.
_Essa entrada ficou tanto tempo só no posto e nos motéis – apontei com o queixo.
_...
_Agora é tudo cidade.
_...
_O camarada pode sair com a patroa a pé, de mãos dadas, e ir pro motel no meio da tarde.
_...
_Se a gente construir no San Tropez quero um vou sobrado com posto de observação. Binóculo num tripé, frigobar com cerveja gelada, azeitonas e provolone.
_?
_Com sorte talvez dê até pra ver gente trepando nas piscinas.
Só olhou.
(Pausa)
_Lembra do Horácio?
_Horácio??
_O fusca... Lembra? Parecia aquele dinossaurinho da Turma da Mônica?
Sorriu.
_Lembra da inauguração do Shangrilá?
Como uma vaca o rabo a espantar moscas, ela balançou a cabeça afastando as lembranças. Pois tentávamos fazer amor no carro. Na rua, aos pés da passarela que levava ao outro lado da antiga linha do trem. Perto de onde vivia com os pais.
Eu bêbado.
No piloto automático.
Embora tenha mandado instalar bancos reclináveis quando me cansei da proeza, para os carros de duas portas a técnica sempre foi o seguinte: O casal vai pro banco de trás e deita o da frente sobre o volante, ela se debruça e ele por cima.
E eu tentava e nada.
Ela mandou parar.
_Perdi a pulseira.
_Foda-se a pulseira.
_Foi presente de quinze anos.
_!
_Da minha vó.
Parei com o que estava apenas tentando. Que desse ao menos para pôr a culpa nela.
Desci.
Bati a porta com força e gritei – “merda!!!” – de meias e camisa para a noite.
_Ó a vizinhança.
_Foda-se a vizinhança!
_Entra – disse. Tateando o assoalho seminua também.
_Não entro.
_Vai logo.
_Não
_Achei.
Não tinha achado.
Fiz uma bola com a camisa, atirei para a Lua e vestindo apenas as meias agora: “Vamos pro motel”.
_Tá tarde.
Entrei.
_Cê é louco.
Dei partida
_Eu trabalho amanhã.
Dirigi através da cidade como estávamos rumo ao Shangrilá que inaugurava.
Tivemos que esperar.
Dei escândalo na fila.
Demorou tanto que quando conseguimos entrar foi para dormir.

(augusto fiorin)

Kung Fu Caine Pô.

2009-10-16T08:43:00.000-03:00

Quando Kwai Chang Caine vivia como monge no templo Shaolin. Antes de poder caminhar sem deixar marcas sobre finíssimo papel de arroz, ou ter tauado a fogo nos antebraços o tigre e o dragão. Ou fugir para o velho oeste só com as roupas do corpo e a flauta, onde com a cabeça a premio vaga sem rumo em busca do irmão. Correu por toda China o boato de que em uma província distante, um iluminado encontrava-se fazia semanas em estado de profundo orgasmo com o todo. De modo que pediu a Mestre Pô permissão para uma viagem com o propósito de conhecê-lo.
_Seguirei anônimo e voltarei anônimo – disse. Acrescentando que talvez conseguisse arrancar do tal homem, se é que ainda fosse um homem e não um deus, o segredo de seu espantoso estado.
_E para que você aspira a tamanho orgasmo, Gafanhoto?
_Ora, e quem por acaso não o desejaria?
_Quem o obteve; precisamente ele já não o deseja.
_??
_Há três dias morreu.
_Morreu? Mas de quê?!
_De sede, Gafanhoto – respondeu-lhe Pô. E com um sorrir de olhos que era pura malícia e sabedoria: “Ninguém fica tanto tempo sem beber água”.

(texto extraído de um antigo manuscrito encontrado nas ruínas de um templo dinamitado por mao e o exército vermelho)

Relâmpago Boy.

2009-10-15T09:02:00.000-03:00

A moça da locadora ligou.
Três dias de atraso.
_Meu, pega os filmes.
_Os filmes?
_É.
_Já vou – diz –, e some.
Visto um calção.
Pego as chaves do carro.
Meteorologia: Frente fria avança para o Sudeste provocando mudanças climáticas. Previsto chuva forte, trovoadas frequentes e rajadas de vento de mais de 60km/h soprando de norte/noroeste. A temperatura ainda está alta. No momento 29 graus.
Começa um ventinho.
Vem um cheiro de concreto, asfalto, telha, tijolo, lixo, cocô de cachorro, de grama e de terra molhada.
_Anda logo!
_...
_Onde cê tava?, vai começar a chover.
_Emprestei pra menina da vizinha – mostra os Dvds.
_Você é foda mesmo.
_...
Mal entramos no carro e ele começa.
_Vi um relâmpago.
Não ligo.
O fato de ele ter emprestado os filmes alugados me incomodando.
_Vi outro relâmpago.
_...
_Hoje a noite vai ser es-tááá-ti-ca – diz.
_...
_Relâmpago à esqueerd..., não!, errei, à direita.
Eu olhando pra dentro:
“E se somem com os Dvds, ou riscam, sei lá”
_Agora sim é à esquerda.
“Quem vai ter que reembolsar?”
_Relâmpago.
“O papai aqui, né?”
_Opa! Relâmpago.
_...
_Mais um.
“Já tem quase doze anos e não liga pra nada”
_Relaâmpago.
_...
_Outro.
_...
Na locadora a água ainda não caiu.
Devolvo os filmes.
Pago a multa.
Pego um série inteira e um lançamento.
_Augusto, a série pode ficar uma semana – diz a moça –, o lançamento é pra amanhã, tá?
Olho pro moleque.
Ele nem aí.
_Beleza.
Saímos e um bonitão risca o céu, daqueles tortuosos, de cima pra baixo, que nem trinco em jarra de suco.
_Um relâmpago!! – me surpreendo.
_Agora não vi não.

(augusto fiorin)

No Pronto-Socorro.

2009-10-13T14:04:00.000-03:00

Caiu e bateu a cabeça no ladrilho – ficou (mais) tonto.
Radiografia.
Uns pontinhos na nuca.
O médico:
“Vamos testar seus reflexos, ver se está tudo bem”
Faz que sim.
_Olha aqui – abre a mão direita sobre a coxa, a palma pra baixo –, repete comigo.
Ergue a mão e desce como estava mesmo, palma pra baixo.
Ergue outra vez e desce agora com palma pra cima.
De novo ao contrário.
E de novo.
De novo.
Ele tenta acompanhá-lo a princípio sem muito sucesso, em seguida pega o trote.
_Tá bom – manda parar –, agora faz desse jeito.
Abre os braços em cruz, vem e toca a ponta do próprio nariz com o dedo.
O moleque também.
Estica os braços, se levanta e...
_Ôô, é o seu nariz – diz o médico.
(É muito difícil me segurar)

(augusto fiorin)

O Romance do Pavão Misterioso.

2009-10-13T13:59:00.000-03:00

O Romance do Pavão Misterioso, obra atribuída a João Melchíades Ferreira da Silva, cantador e poeta nascido em Bananeiras em 1869, no brejo da Paraíba, e morto em João Pessoa em 1933, tem a autoria disputada por José Camelo de Melo Resende, nascido em Pilõezinhos em 1885, e morto em Rio Tinto em 1964.
Alistado no exército, Melchíades participa das campanhas de Canudos em 1897, e do Acre em 1903. Promovido a sargento, pede baixa. E apesar de manter o vínculo com a região rural, e escrever poemas descrevendo especialmente a Serra da Borborema, fixa residência na capital, onde se casa e tem quatro filhos. Utiliza material religioso da Igreja Católica da época, e é dele o folheto A Besta de Sete Cabeças, em que faz uso em epígrafe, de trechos do Apocalipse como profecia relativa à Primeira Guerra Mundial.
José Camelo começa a escrever folhetos no início dos anos 1920. Versejando em linguagem perfeita, com precisão de métrica e de rima que o distingue da maioria dos poetas populares. Ao mesmo tempo se faz cantador, compensando seu pouco talento na improvisação, ao decorar tramas que ele mesmo compõe ou adapta das histórias que correm de boca em boca. Mete-se em complicações, e no fim dos anos 1920 foge para o Rio Grande do Norte.
Nessa época Melquíades publica na Paraíba o Romance do Pavão Misterioso. José Camelo o denuncia e até hoje se discute a verdadeira autoria da obra. Um dos maiores sucessos da literatura de cordel de todos os tempos. Reeditada inúmeras vezes, além de inspirar peças de teatro, a canção, a novela de TV, etc.

O grande artista Edmundo
Desenhou nova invenção
Fazendo um aeroplano
De pequena dimensão
Fabricado de alumínio
Com importante armação.

Tinha cauda como leque
As asas como pavão
Pescoço, cabeça e bico
Lavanca, chave e botão
Voava igualmente ao vento
Para qualquer direção.

(estrofes 52 e 54 do pavão misterioso de josé camelo)
(xilogravura de airton cardim)

Teresa.

2009-10-13T13:51:00.000-03:00

A primeira vez que vi Teresa,
Achei que ela tinha pernas estúpidas,
Achei também que a cara parecia uma perna

Quando vi Teresa de novo
Achei que os olhos eram muito mais velhos que o resto do corpo
(Os olhos nasceram e ficaram dez anos esperando que o resto do corpo nascesse)

Da terceira vez não vi mais nada
Os céus se misturaram com a terra
E o espírito de Deus voltou a se mover sobre a face das águas

(manuel bandeira, do livro "libertinagem" )

Nós que aqui estamos, por vós esperamos.

2009-10-09T20:42:00.000-03:00

NÓS QUE AQUI ESTAMOS, POR VÓS ESPERAMOS (Brasil 1998 – 55mim), dirigido, produzido e editado por Marcelo Masagão, é uma leitura cinematográfica do livro “Era dos Extremos, o breve século XX”. No qual, com a concisão e fina ironia de quem viveu e pensou o período com comprometimento, o historiador britânico Eric Hobsbawm examina os acontecimentos, ações e decisões que moldaram o século passado. O legado de questões e impasses, desde seu real início – para ele – coincidente com a eclosão da Primeira Guerra Mundial (1914), até o término com a derrocada da União Soviética (1991).
É a partir desse material que Masagão compõe o documentário (?), construído a partir de momentos breves perpetuados pelo registro sagaz ou apenas incidental de antigas câmeras. Imagens de arquivos, extratos de documentários e de algumas obras clássicas do cinema. Assim, ao som da música de Win Mertens, algo de sonoplastia e palavras apenas escritas, uma profusão de imagens se sucede. Retratando tanto personagens que entraram para história como homens comuns em seu cotidiano – gente com data de nascimento e de morte, gente que comia espaguete, esgotada pelo trabalho, desesperada; ou felizes, sorrindo –, numa teia elaborada de modo a negar veementemente no plano existencial a ilusão de linearidade dos acontecimentos.
O título do filme vem do letreiro disposto em um cemitério em Paraibuna, interior do Estado de São Paulo, onde se lê a frase. Em 1999 recebeu prêmio no Festival de Gramado por sua montagem e no Festival do Recife como melhor filme, melhor roteiro e melhor montagem. Sua produção custou cerca de 140 mil reais, 80 dos quais, direcionados para o pagamento de direitos autorais de imagens e fragmentos de vídeos.

O Último Tango em Birigüi - cap III.

2009-10-09T20:40:00.000-03:00

Há dias em que o céu não me oprime. Em que as formas nas nuvens me parecem benignas.
Cordeiros alvos.
Poodles tosquiados com extremo requinte.
Como se Michelângelos brincassem de Deus na abóbada azulada.
Num dia assim comprei muda de um monte de árvore frutífera. De jabuticaba e de manga. De coco baiano. De caju e de acerola. De limão e laranja. E de cravo-da-índia por causa da Silvia, eu nem sabia que aquilo dava em árvore.
Cavei até fazer bolha nas mãos
Botei bastante esterco nos buracos.
_É enxerto – disse o homem –, logo produz.
Há dias em que asso a melhor picanha de todos os tempos. Em que proporciono a mim mesmo a cerveja mais gelada.
Brinco na água com o João.
A Maria tá moça, tem agora umas regrinhas estúpidas quanto ao que é legal e o que não é legal a gente fazer. Fora as regras mesmo, TPM, um saco.
A terra para o loteamento deveria ser comprada a preço de alqueire.

De terra nua.
Quanto valia o curral aos pedaços?
As duas ou três vacas na pelanca?
O porco cego de um olho?
As galinhas de angola alongadas e ariscas?
Não foi.
Próxima demais da cidade pra ser chamada de sítio. Na família há gerações. Os donos envergados sobre ela, há séculos esperando por aquele momento: “Naão, dá dó desfazer”.
Dó o caralho!
Uns caçam ostensivamente e outros na espreita.
Nada de altruísmo ou bondade humana.
E do mesmo modo é nas mãos dos tubarões que a coisa rende. Com o asfalto e os panfletos com a fotografia de crianças brincando no gramado sob o regador.
Bolas coloridas e cães.
Pais jovens.
Postes, muros, câmeras e alarmes.
Segurança vinte e quatro horas e: “Residencial San Tropez, uma verdadeira ilha de tranqüilidade”.
Suspenderam as vendas por duas vezes para reavaliação de preços. Vendendo rápido demais. Embora grana que era bom, em minha mão, nada.
Entrei no especial para comprar os materiais de acabamento para o rancho. Ia tocando com os aluguéis de dois imóveis e os juros de umas poucas patacas que ainda tinha na mão dos outros.
Os irmãos Afonso quase sem o que fazer.
Paulo carta fora do baralho.
O Brito é que aparecia às vezes, propondo algum negócio como os das antigas que eu recusava.
E a Silvia dirigindo.
As duas mãos no volante.
Mudanças tensas de marcha.
A vida prega peças na gente, e tudo tem hora certa para acontecer.
Veja.
Lembro-me daquele vinte e quatro de dezembro devastado. Sim, de-vas-ta-do, de devastação, ruína proveniente de grande desgraça, assolação, destruição, como reza o Aurélio. A palavra expressa muitíssimo bem o que senti quando a apanhei na porta de loja em que trabalhava, depois de quase um mês de jornada de trabalho abusiva.
Sempre sorrindo.
Sempre sorrindo.
Sempre sorrindo.
Entrou no fusca e desligou o toca-fitas.
A semi-obscuridade ressaltando seus precoces pés de galinha.
O uniforme da loja.
Os pés nas sandálias.
Por tudo que há de mais sagrado, deles é do que mais me lembro. Da sensação de desamparo que me causaram.
Doídos.
Magrinhos.
Poeira grudada no suor de entre os dedos.
Tanto que em fins de maio estávamos casados.
Apesar de tudo, acho que fui mais leal com ela do que com qualquer outra pessoa na vida. Assim como fui leal com Maria Tereza, minha madrinha, que foi quem me criou, saindo da casa dela o mais rápido que pude, mesmo que levando às escondidas o dinheiro que usei na compra da moto.
Quando fui retribuir não deu.
Mandei erguer um túmulo novo em cima do antigo.
Granito e letras de bronze, que pago regiamente para que estejam sempre bem polidas.
Não só em dias santos.
Observei-a manejando os pedais e ela também me olhou de lá – uma ternura tão grande.
Qual visgo nos mantinha unidos era um mistério.
Só sei que havia algo e que esse algo ainda estava aceso.
O que estragava era aquele maldito iceberg entre a gente.
O cara?
Acho que é do espanhol.
O personal é veado. Se não, se faz de coveiro pra comer o morto.
Tem também o cara do reike.
Posso apostar algumas das fichas que é ele.
Como se chama?
Duda?
Bem nome de terapeuta.
Interceptei mensagens não identificadas no celular dela. Impossível dizer quem, apesar de serem bastante específicas.
Pode ser da internet.
Mas alguém aqui quer saber?
De verdade?
Com todo o coração?
Eu é que não.
Vai passar.
É dar tempo ao tempo.
Quase pus tudo a perder quando cheguei do açougue e atirei ruidoso o pacote em cima da mesa.
Ela deixou cair a louça.
Caco pra tudo quanto é lado.
_Quer fazer o favor de tirar este bicho morto da minha cozinha.
_Essa gororoba aí de vocês tá foda.
_Carne é nojento – Maria falou, sempre do lado da mãe.
O mesmo gênio.
Terrível.
Vá lá que precisasse diminuir as medidas.
_Nojento?!
_...
Por pouco consegui salvar da devassa o embrulho com a peça de contrafilé que o açougueiro cortou em bifes grossos como pedi.
Pra comer mal passado.
Sangrando.
O resto se foi.
Eu tinha tomado umas canas, de modo que tava valente. Me amem ou me deixem.
Silvia saiu e a Maria atrás.
João arrastou uma cadeira para perto da pia.
Subiu.
Sal e pimenta do reino. Um pouco de vinagre e passei pela frigideira.
Tirei a vasilha com arroz de verdade da geladeira.
Coloquei para esquentar.
Uma saladinha de tomate com cebola que o João passou – “não gosto de tomate” – e boa.
Porém Silvia voltou:
_Não acredito que você tá dando carne pro meu filho.
_Nosso filho, você quer dizer?
_O quê?!
_Você ouviu.
Seus olhos rodopiaram nas órbitas. Arrancou o prato da frente do moleque e jogou porta afora. Acocorou-se na soleira e agora sim desabou.
_Caaalma – toquei de leve seu ombro. Nunca pude ver mulher chorando.
_...
_Olha o menino.
_...
_Tá tudo bem – continuei; e quando abriu a guarda: “Tem alguma coisa que queira me contar?”
_Contar? – retesou-se.
_Você não parece bem ultimamente.
_Por que diz isso?
_Te conheço.
Retesou-se mais.
Então tá – pensei –, há mesmo uma hora certa para tudo.

(augusto fiorin)

Impávida Montaria de Temudjin - o estrategista.

2009-10-07T14:45:00.001-03:00

Cafeinado.

2009-10-07T09:51:00.000-03:00

Os dois na esquina, lá embaixo, a três quarteirões de casa. Uniformes do colégio.
Um de bicicleta e o outro a pé.
Encosto.
_Ô pai.
_Te conheço?
_Lógico que conhece.
Entra no carro.
_Não vai dar tchau pro Vi?
_Tchau Vi.
Parece eufórico.
Os olhinhos brilhando, dourados.
Dois bombons Alpinos amostra grátis.
Pergunto algo que nem me lembro e ele fala, e fala, e como fala. Desanda a falar.
Da torre de Tesla, das naves no espaço.
Do vórtice octogonal no pólo sul de Saturno.
Da programação do Cartoon Network à noite e da professora de Geografia (sempre ela).
De que no futebol é bom na defesa, não no ataque.
E muitíssimo mais.
É a mãe bater os olhos e dizer:
“Viu passarinho azul?”
_É, deve ter visto algum sanhaço - reforço.
_San..., o quê??
_Nunca ouviu falar?
_Não.
_É um passarinho.
_?
_Tinha bastante quando eu era criança, vivia em pé de fruta. Depende o jeito que você olha ele fica de uma cor. Azul metálico, verde azulado. Tem a cabecinha preta.
_Aaah, tá – dispersa logo a atenção. Joga a mochila pra lá e começa com o pitch-pitchu.
Olho pra mãe.
Ela olha pra mim.
Balançamos a cabeça.
Ele volta:
“Hoje tô com uma vontade danada de sorrir”.
_Ué, por quê?
Encolhe os ombros.
_Aprontaram alguma na escola?
_Nada.
_Tá louco então.
_Naaão... – diz; depois pára, pensa –, parece que eu tomei café.
_É?
_É.
_Vou tentar voltar ao normal.
(Faz força)

(augusto fiorin)

Breton Por Seus Amigos.

2009-10-07T09:33:00.000-03:00

(...)E o diabo preserva, ainda uma vez, a idéia surrealista, como qualquer outra idéia que tenda a tomar forma concreta, a se submeter do melhor modo possível na ordem do fato, ao mesmo título que a idéia de amor tende a criar um ser, a idéia da Revolução tende a fazer chegar o dia desta Revolução, sem o que estas idéias perderiam todo o sentido – lembremos que a idéia de surrealismo tende simplesmente à recuperação total da nossa força psíquica por um meio que não é senão a descida vertiginosa em nós, a iluminação sistemática dos lugares escondidos e o obscurecimento progressivo dos outros lugares, o passeio perpétuo em plena zona interdita, e que sua atividade não corre nenhum risco sério de terminar, enquanto o homem puder distinguir um animal de uma chama ou de uma pedra –, o diabo preserva, digo, a idéia surrealista de começar a andar sem avatares(...).

ANTES / DEPOIS

“Preocupado com a moral, isto é, com o sentido da vida, e não com a observância das leis humanas, André Breton por seu amor da vida exata e da aventura, restitui seu sentido próprio à palavra religião”.
“E a última vaidade deste fantasma será feder eternamente entre os fedores do paraíso prometido à próxima e segura conversação do escroque André Breton”.
(ROBERT DESNOS)

“Caro amigo, minha admiração pelo senhor não depende de uma perpétua elevação das virtudes e dos erros do senhor”.
“O segundo manifesto do surrealismo não é uma revelação, mas é um triunfo. Não se faz nada melhor no gênero hipócrita, traidor, trapaceiro e para dizer tudo: tira e padre”.
(GERORGES RIBEMONT-DESSAIGNES)

“Meu caro Breton, pode ser que eu nunca mais volte para a França. Esta noite insultei tudo o que se pode insultar. Mataram-me. O sangue me corre dos olhos, das narinas, da boca. Não me abandone. Defenda-me”. – 21 de julho de 1924.
“Chego Paris Obrigado”. – 23 de julho de 1924.
“Vou gostar de te ver sangrando pelo nariz” – Dezembro de 1929.
(GEORGES LIMBOUR)

“Sei exatamente o que te devo, e sei também que são as noções que me ensinaste no curso de nossas conversações que me permitiram chegar a estas constatações. Seguimos caminhos bem paralelos. Gostaria que acreditasse que a minha amizade por ti não é questão de sorrir”.
“Era o íntegro Breton, o indomável revolucionário, o severo moralista. Ah, sim, um safardana. Esteta de galinheiro, este animal de sangue frio nunca trouxe em todas as coisas senão a mais negra confusão”.
(JACQUES BARON)

“Faço parte dos amigos de André Breton em função da confiança que ele me concede. Mas não é uma confiança. Ninguém a possui. É uma graça. Desejo-a pra vós. É a graça que eu vos desejo”.
“Quanto a suas idéias, não creio que ninguém as tenha tomado a sério, salvo alguns críticos complacentes que ele bajulava, alguns colegiais repetentes, algumas mulheres recém-paridas com ânsia de monstros”.
(ROGER VITRAC)

(trecho do segundo manifesto do surrealismo + um ligeiro antes e depois extraído do livro: manifestos do surrealismo, andré breton / ed. brasiliense – 1985 + foto do grupo surrealista de olhos fechados, confirmando a frase que aparece no quadro – pintura de René Magritte – publicado na revista revolution surréaliste. no centro da primeira fileira, andré breton)

Na Mosca.

2009-10-03T10:37:00.000-03:00

Uma mosca pousou no rosto da loura sentada no banco do carona. Com um clique de isqueiro ela acendeu o cigarro, marcando de batom o filtro imaculado.
Tornara-se um ser noturno.
Perdeu o time.
Maquiada demais.
Esfomeada demais.
Seus olhos eram frestas atrás dos óculos escuros.
Sob a capota preta do conversível dourado, mormaço das duas da tarde de um domingo de sol.
Estacionado em frente à boca, ele desceu.
No rádio uma canção.
Enxugou com as costas da mão a secreção que escorria do nariz e a mosca voou em círculos, perdida até encontrar o volante.
Merda de inseto – ralhou enquanto procurava um Cd no porta-luvas –, não me deixa.
Tragou fundo.
Resignada.
Ele devia estar esticando umas carreiras com os caras maus lá dentro.
A grana era dele.
O carro.
Até ela própria, corpo e alma, tudo vendido.
Trabalhava como promotora de eventos no La Tequilaria, o bar mais badalado da cidade.
Vários ambientes.
Música ao vivo.
Danceteria.
Com dezoito praticamente fugiu de casa.
Embaixo do braço o book com as fotos que o pai pagou com intermináveis horas na linha de produção de uma fábrica de gaiolas.
Foi muito bonita um dia, e ainda era apesar de maltratada.
Muito mais de dez anos se passaram em três para ela, desde que chegou à casa dos tios com a desculpa de estudar. Conheceu a amiga do primo – Dora – que trabalhava no bar na época e os apresentou.
Ele logo ofereceu emprego.
No começo os três pela madrugada. Loucos. Distribuindo flyers das noites isso ou aquilo.
Noite dos mares do sul.
Noite das bruxas.
Do pijama.
Etc.
Dora era morena e quase tão alta quanto ela. Um metro e setenta e tantos, beirando oitenta.
Em qualquer ajuntamento de gente paravam. Saltos altíssimos as duas. Roupas temáticas e mínimas. E ele cheirando cocaína no carro.
No outro dia dinheiro para roupas.
Sapatos.
Perfumes.
Bijuterias finas no shopping.
O rock pesado explodiu nos alto-falantes quando ela enfiou o Cd no orifício.
A mosca alçou vôo cego.
O calor beirava o insuportável.
Aumentou o volume.
Ele ainda lá dentro. Um desgosto para a família, dona de meia Birigüi.
Mais de quarenta e nenhum juízo.
Se bem que apesar de toda a loucura levantou o La Tequilaria. Antes apenas um barracão abandonado perto da estrada de ferro.
Em outras épocas armazém onde estocavam café até o embarque.
Vizinhança decadente.
Bêbados.
Mendigos.
Quando voltou da Inglaterra, cheio de idéias, obrigou os velhos a comprarem o local.
A bancarem a reforma.
Desacreditado (?), nunca se importou com a opinião alheia.
E muito menos com dinheiro alheio.
O que vivia provando.
As pequeninas asas da mosca, agora no teto, imperceptivelmente cadenciadas, moviam-se com o deslocamento de ar causado pelo groove de baixo grave e profundo.
Secreção do nariz deixou um pingo rosado na blusa de seda.
Jogou o toco do cigarro no asfalto.
Coçou o sagrado coração tatuado na nuca, bem ao pé do cabelo.
Vermelho-sangue, fogo e espinhos.
Ela e Dora conviveram pouco.
Dora enlouqueceu.
Pirada se mandou para o velho mundo em busca do tempo perdido. Sem tostão, lavar pratos em Londres. Conferir de perto as histórias que ouviu.
Soube-se que foi barrada com uma porção de pó ao chegar.
Não se soube mais nada.
Lágrimas pretas de rímel escorrendo pelas faces, num súbito ataque de lucidez, pediu perdão ao embarcar.
Perdoar pelo quê?
Por ter te metido nessa.
Quer vida melhor?
Dora abaixou a cabeça.
Ei.
Tô indo.
Não olhe pra trás.
Abraçaram-se.
No conversível, canudo feito com uma nota de cem em ação, ele raras vezes erguia os olhos a vasculhar o estacionamento.
Não acreditava em despedias.
Não acreditava em nada nem em ninguém.
E o avião decolou.
Caminhando de volta até carro ela decidiu soltar as rédeas de vez.
O pai foi demitido.
Perdeu o norte quando abriram a gaiola.
Uma merda de emprego, mas depois de vinte e tantos anos, uma punhalada. Depois de tanta fidelidade e dedicação.
Já havia desistido dos tios.
Só notícia ruim.
Mau agouro.
De noite subiu nua numa mesa do bar e dançou até quedar exausta.
O pai a procurou.
Soube antes que viria.
Trancou-se e não atendeu.
Preparadas sobre os móveis as carreirinhas que de passagem aspirava.
Enxugou o suor frio da testa e ajeitou o retrovisor. Tirou por um instante os óculos e fitou por longo tempo a própria imagem.
Esfregou os olhos.
(Vampira, lívida e gelada)
Um arrepio percorreu seu corpo quando a mosca pousou na tatoo.
Uma viatura passava devagar.
Encarou os guardas e espantou o inseto soltando de modo lascivo os cabelos.
(Sabia provocar como ninguém)
(Sua verdadeira vocação)
Aumentou o volume apertando o botão mais de uma vez.
E riu.
Eram intocáveis.
Depois de uma noitada veio o convite para viverem juntos. Depois de uma daquelas, de ver o sol raiar, os dentes trincando, bebendo uísque direto no gargalo.
Ele disse estar cansado daquilo tudo.
Bobagem.
Tô ficando velho.
Chama a enfermeira?
É sério.
Um miojo?
Vem morar comigo.
Não viaja.
?
É muita loucura.
Como nos filmes ele tirou o anel do bolso e as pupilas dilatadas dela se transformaram em cifrões.
(O que mais alguém poderia querer além todo aquele glamour?)
Não que o amasse.
Definitivamente.
Nutriam-se um do outro. O que gerava um ódio cego, surdo, mudo, burro, paralítico.
Dois louva-deuses trancados em uma caixa escura na qual não haveria nada depois de aberta.
Nenhum ossinho.
E não que tivessem escapado, um teria comido um e depois o outro comido o outro.
Essa era sensação que causavam quando juntos.
De que uma coisa assim era mesmo possível.
Do invisível então a mosca decolou uma última vez. Lenta, atordoada pelo mormaço. E a loura a esmagou em pleno vôo entre as duas mãos espalmadas.
Limpou a meleca no veludo do banco.
O portãozinho de ferro rangeu.
Era ele.
Só imaginar o que trazia consigo da eternidade que passou ausente revolvia suas entranhas.
Expeliu gazes.
Arreganhou os dentes.
(Um arremedo de sorriso)

(augusto fiorin)

GIGI.

2009-10-03T10:28:00.000-03:00

“Não dê dinheiro ao Gigi. É um pedido de mãe aflita!” — cada vez que Gigi foge de casa o anúncio no jornal, ao lado do retrato 3x4 na farda de soldadinho. Com o dinheiro, ele bebe e faz doidice. Dona Maria quer morrer antes que enterrem o filho no asilo.
Gigi é manso, louco só nos olhos: sabem de coisas que a mãe não suspeita. Dona Maria penteia-lhe o remoinho e põe-no à janela, vidraça descida. Às vezes tem permissão de ficar na porta e, ao se ver só, pede cigarrinho às pessoas. Depois quer fogo e, quando o outro risca o fósforo, ele sopra. O outro acende o segundo fósforo, segura-o na concha das mãos. Sem tirar o cigarro da boca, Gigi sopra o fósforo. Sopra-os todos, até que a pessoa fuja de medo — e fuma o cigarro apagado.
Mora na janela, atrás da vidraça, onde caça mosca. Guloso pelas varejeiras, as mais gordas, azuis e verdes, com brilho de ouro; de uma arranca as asas e escondida na mão, ouve deslumbrado o bzzz — nem pode brincar com ela tão depressa que morre.
Embora dócil, resiste a cortar unha ou cabelo. Tanto crescem as unhas, esgueira-se de sapato na mão, gato com seu pedaço de carne. É chamado o enfermeiro que lhe amarra as mãos na cadeira. Depois apara as unhas, barbeia, rapa a cabeça. Xinga-o de "Louquinho", sem que ele se ofenda.
Dona Maria traz seu prato. Ele espalha a comida no chão, logo fervilha de formiga preta. Estala formiguinha na unha — nem sai sangue.
Noite de lua aos berros na janela do sótão. É a serenata para a mulher do vizinho. Ela pegou na mão de Gigi:
— Tadinho do meu bem!
Tanto bastou que a adorasse. O quarto de Gigi dá para o quintal do vizinho. A mulher surge à porta, ele fica imediatamente nu, atrás da vidraça, ronco feio na garganta. A moça não sai do lugar. Eis o marido que o ameaça de revólver:
— Esse tarado eu arrebento!
Só não avisa a polícia: Dona Maria sofre do coração, morta a um grito do filho. O socorro da velha é o Bitu.
— Leve o Gigi passear. Os dois ganham pão-de-ló.
O menino gosta de Gigi e bate palminha de alegria — um doido só para ele. Faz que Gigi peça dinheiro na rua. Bitu compra sorvete e não dá a Gigi. No fim do sorvete, Gigi lambe os pingos na mão do menino.
Apostam corrida de besouro. Bitu prende-lhes um fio na carapaça e enfia uma farpa no rabo. Gigi perde sempre — o menino quebra uma patinha do corredor rival. Guardados na caixa de sapatos, por mais que lhes dê água e pão-de-ló, morrem de tristeza.
A vizinha segurou-lhe a mão e ele, que era manso, começou a ter ataque. Sobe ao quarto do sótão e, enquanto ela não aparece, engole a mosca zumbindo na vidraça.
O relógio do louco é a inveja de Bitu, posto nem um dos dois saiba as horas. Gigi aperta o relógio na orelha e ouve, um fio de baba no canto da boca: é doce como estalar formiguinha. O menino segredou-lhe — a mulher do vizinho perdida de paixão. Gigi lhe desse o relógio, levá-lo-ia ao quarto dela.
Antes Bitu foi ver o que Dona Maria estava fazendo: partia ervilha na cozinha. O menino guiou o doidinho ao portão da outra casa.
— Entre, Gigi. Não tenha medo. A moça quer um beijo!
Gigi trazia a caixa de papelão com cinco besouros mortos — o presente de noivado. Não avançou o piá além do portão. A observar a janela do sótão, a moça penteava os longos cabelos dourados. O marido azeitava o revólver no quarto.
Dona Maria debulhando a vagem, ó tarde tão quieta, escutava uma ervilha cair no chão.
Gigi seguia pelo corredor na ponta do pé, a unha crescida. O coração do menino, à sombra do muro, batia mais alto que o relógio na mão fechada.

(dalton trevisan. extraído do livro "novelas nada exemplares")

OSHO - Trecho de uma entrevista.

2009-10-03T09:12:00.000-03:00

_Você crê na luta contra a injustiça?

Osho: Eu não acredito em nada.

_Você crê que alguém deva lutar contra as injustiças cometidas pela justiça?

Osho: Uma pessoa não deveria ter deverias e não-deverias. Uma pessoa só existe espontaneamente. Se o momento traz luta, lute, e lute totalmente, intensamente. Mas não lute por uma crença. Não lute por um preconceito. Viva no momento. Fique alerta. E de sua atenção, ocorra o que ocorra, desfrute. Deixe-me explicar, porque pode ser que isso te ajude a compreender outras perguntas e respostas. Eu não tenho nenhum sistema de crenças. Não tenho nenhum credo ou dogma. Meu enfoque é inteiramente existencial. Agora mesmo, eu estou aqui e você está aqui, e isso é suficiente. Pode ser que você tenha preparado as perguntas, mas eu não preparei as respostas. Eu posso dizer qualquer coisa que me ocorra. Não me importa a consistência, nem me importa a respeitabilidade. Minha única responsabilidade é com este momento. Mais adiante não há nada.

_Como você está neste momento?

Osho: Maravilhosamente. Está me dando vontade de rir do seu bigode. Só te falta uma barba. Cairia muito bem.

_Tenho pensado em deixar a barba.

Osho: Pois deixe. Um homem sem barba e bigode é como uma mulher com barba e bigode.

_Sabe? Tenho que te agradecer. Há mais ou menos um ano e meio passei por um momento escuro em minha vida. Alguém me sugeriu que fizesse meditação. Comprei seu Livro Laranja sobre meditação, e a meditação do riso mudou o que estava acontecendo. Quando me dava conta de que havia despertado, começava a rir, e os dias começaram a ser muito diferentes do que eram antes.

Osho: Se apenas uma meditação já fez tanto por você, se experimentasse outras, não teria palavras para expressar sua gratidão. Tenho 112 métodos de meditação. Se uma pessoa praticar apenas 10 delas, sua vida será pura dita. Sem momentos escuros, sem frustração, sem tensão, sem ansiedade. Ocorra o que ocorra estará disposto a aceitar sem nenhum ressentimento, sem nenhuma queixa. Sua gratidão para com a existência será infinita. Somos muito ingratos com a existência. Ela nos dá tanto, e sem que tenhamos pedido nada. Somos criaturas tão ingratas, que nem sequer nos preocupamos em ver o que a existência está continuamente fazendo por nós. O sol, a lua, as estrelas, as árvores, os animais, as pessoas; você está vivendo um sonho tremendamente bonito, entretanto tem que acordar. Só então a gratidão surge, e a essa gratidão eu chamo verdadeira religião. A única coisa de que se necessita é de uma profunda gratidão para com a existência. Não há necessidade de se crer em Deus, não há necessidade de se crer no céu ou no inferno. Requer-se apenas de um fenômeno simples, uma gratidão profundamente sentida, de que para a existência faltaria algo se você não existisse. De que esta vasta existência necessita de você e de nenhum outro. De que seu lugar estava vazio antes de você e estará vazio depois. De que você é insubstituível. Isso proporciona uma grande satisfação. A maior necessidade do homem é de que necessitem dele. E quando sente que toda a existência necessita dele... De outra forma não estaria aqui.